La voyeur que tod@s llevamos dentro Parte I

Ya comenté que el otro día estuvimos en el mar de plástico de El Ejido. El representante de un sindicato nos llevó al grupo completo (en total unos 20) a asentamiento donde había unos 50 inmigrantes marroquíes indocumentados. Sin papeles, sin castellano, si dinero y a una hora andando de la fuente de agua más cercana, es difícil imaginarse un situación mucho peor. Supongo que por eso decidieron llevarnos allí. El autobús traqueteaba por caminos de tierra, sorteaba montañas de plástico que ya no servía de cubierta, y después de unos 20 minutos de baches llegamos.

-> Lo primero que vimos no fueron "los inmigrantes", sino dos grupos de periodistas (unos con cámaras de vídeo y micrófonos, otros con cámaras de fotos y cuadernos manoseados) que les decían a "los inmigrantes" como posar y les hacían preguntas. No era difícil imaginarse la conversación a través de la ventanilla: "cuántos estáis aquí? cuánto tiempo lleváis? Hace cuánto que no trabajáis? Hace cuánto que no veis a vuestra familia?" "La vida muy dura, muy dura ..." etc., etc. Carne de cañón para el telediario de las tres de la tarde o para un documental corto donde "los inmigrantes" se presentan como una población homogénea, los desheredados de la tierra, los pobres que viven sin agua corriente, sin electricidad y rodeados de mierdas de perro -- "pásame el pan, Pepe" "Ay niña, a ver si empiezan ya con el fúrgo que cuando veo esto se me quitan hasta las ganas de comer". Las imágenes pasan, luego hablan de la crisis, de un atentado suicida en Pakistán, y para cuando Fernando Alonso empieza a darse golpes en el pecho los pobres, pobres inmigrantes de ojos llorosos y cara sucia ya han pasado al hipotálamo, donde como tod@s saben se guarda el material de supervivencia y los prejuicios de clase.

Cuando llegamos los periodistas empezaron a levantar el campo, y por el rabillo del ojo se veían billetes de euro pasando de mano en mano. Antes de poner el pie en el suelo ya estábamos rodeados de gente que, sin preguntarles, recitaban esa historia que tod@s conocemos: penurias, soledad, suciedad y mierdas de perro, goteras en la chabola y falta de trabajo. Mirando alrededor, estaba claro que no mentían. "Un mes sin trabajar" "Y cómo comprais la comida?" "Los periodistas nos dan dinero.."

--> Claro. Los periodistas nos pagan para que os contemos una historia que habéis oído mil veces en el telediario mientras esperáis a que empiecen los deportes, una historia que a vosotros os hace sentir razonablemente mal ("ay que ver, qué injusticia") pero no lo suficiente; al fin y a cabo, hasta con la crisis aún hay gente que está peor ("joderrrr, qué golazooooo!"). A eso lo llamo yo la industria del voyeurismo.

Que nadie me tome a mal. No estoy juzgando ni a "los inmigrantes" que cuentan la historia que los periodistas venden, ni a los periodistas que la venden para ganarse el pan, ni a Pepe y Pepa que ponen la tele de fondo a la hora del almuerzo. Los juicios de valor os los dejo a vosotr@s y al pequeño voyeur sado-masoquista que tod@s llevamos dentro.

--> Cuando volvíamos al autobús uno de los jefes sacó la cartera. "Gracias por contarnos su historia, es terrible, aquí tiene para comprarse lo que haga falta" "Muchas gracias señor, vuelva usted cuando quiera que seguiremos aquí." Y traqueteando, traqueteando, volvimos a la autopista, donde las imágenes de goteras y mierdas de perro corrieron a esconderse al hipotálamo, donde, como todos sabéis, se guardan los dilemas morales en un armario con 7 llaves.