A ligar al super

Seagal's market visto desde la calle. Foto de aquí.

En casa, al super al que vamos últimamente lo llamamos ghettolandia. En realidad el nombre es Seagal's market y tiene más años que el sol, pero yo no fui capaz de encontrarlo hasta hace un par de meses: no tienen letrero. Tampoco te dan bolsas para la compra ni sacan mucha de la mercancía de las cajas, prefiriendo ponerlas en el suelo o en estanterías cutres para ahorrarse en sueldos y tener más sitio para poner cosas. Los pasillos, que originalmente eran anchos, están inundados por cajas, carritos de la compra que usan para poner cosas como nueces a granel o cubos de avecrem, y contenedores de basura (limpios) repletos de legumbres de todo tipo. La mercancía acumulada de esta manera deja un pasillo angosto porque el que cabe una persona con una 36 de pantalón. Si quieres algo que haya en la estantaría tienes que mover cajas, carritos y contenedores, pedir ayuda y trepar un poco. Seagal's está siempre repleto de gente, y hay que armarse de paciencia y negociar, conciliar, tener poca prisa y estar dispuesta a entablar una conversación con los vecinos que esperan contigo una oportunidad para echarle mano al paquete de pipas. A mi me recuerda a las fotos de distribución de comida durante el racionamiento en la España de la posguerra. Con eso lo digo todo.


Supongo que está claro por qué "nuestro" super es tan popular a pesar de que ni está particularmente limpio ni es especialmente atractivo a la vista: de media, los productos son un 30% más baratos. No hablo de fruta o verdura, ni cualquier cosa no empaquetada que ni se me pasaría por la cabeza comprar allí. Hablo de comida orgánica empaquetada (harinas, cereales, leche, etc). En casa comemos casi exclusivamente comida orgánica, que es cara, y un 30% en nuestro caso significa fácilmente 250 euros al mes.

El caso es que también voy a comprar a Seagal's porque es un circo de barrio. Allí va todo el mundo, los que tienen y los que no, todos achuchados en torno a los contenedores con habichuelas blancas esperando nuestro turno. Quieras que no acabas hablando, y de ahí a ligar, como ustedes sabrán, hay dos pasos. Personalmente a mi me han echado pocas flores, pero sin embargo he aprendido muchísimas cosas sobre cómo hacer pan en casa durante mis esperas delante de la estantería con la harina. Los piropos (algunos más sutiles que otros) aumentan conforme disminuye la distancia a las cajas. En esa zona hay un señor gordo y calvo que coloca los carritos y las cestas de los clientes que ya han pagado. Es el coordinador espacial de ese área y el único empleado de no habla a gruñidos. De hecho, habla frases completas y recuerda el idioma nativo de todos los clientes regulares: "obrigado senhora, até logo", "prego signorina, this cash is empty". (A mi todavía me está buscando el acento.) El hombre tiene un olfato increíble para buscar piropos. Si hay una señora en torno a los 50 años que tiene pinta de cuidarse le llama "young lady", a las mujeres jóvenes medio punkis les dice "determined women" y las mayores de 90 años "venerable wise ladies". Así dicho no suenan a piropos (y, en el caso de las venerables, no lo son) pero sus halagos los sirve con una dosis saludable de guiños y gestos que dejan bien claro que el buzón de sugerencias está a disposición de las clientas que lo soliciten. No pressure.

Y luego están las cajeras. En lo que va de mes, he visto 5 intercambios de números de teléfono y varias propuestas de matrimonio entre cajas y latas de tomate, allí delante de todo el mundo. Es como si fuera un centro comunitario, con la abuela opinando sobre si el pretendiente merece ser tenido en cuenta o no y un viejo malhumorado metiendo prisa. De lo más interesante. Tanto, que últimamente me invento todo tipo de excusas para volver a ghettolandia y ver si, de paso, alguien me tira los trastos platónicamente hablando, que hace mucho tiempo que no me pasan esas cosas :o)