Bienvenidos a Macholandia (diario de una mudanza)

Esta no es una mudanza cualquiera, sino la misión "Asentar Cabezas", que se dice pronto pero básicamente significa que de aquí no me mueve ni Cristo a no ser que suceda una catástrofe (o nos vuelvan a echar para vender el apartamento, que todo puede ser). Quiere esto decir que por primera vez en la vida de servidora estoy haciéndome con muebles y electrodomésticos que antes venían incluidos en el alquiler o me los prestaba alquien; a veces los muebles venían de alguna tienda de segunda mano para hacer el apaño de forma temporal, que total, tampoco hay mucha diferencia más allá del precio.

Pero ah! con el macho montrealense hemos topado. Se trata de una especie que existe también el La Zubia (sin ofender) y en los barrios de la periferia de Madrid, de hecho probablemente se trate de una clase obrera universal que va mostrando la hucha con orgullo bajo sus pantalones de algodón azul. La variedad local tiene un acento incofundible: el quebecois profundo. Pero por lo demás, es igualito que el señor ese que vino a hacerte la instalación del gas cuando vivías en Puerta de Toledo y te dejó la cocina hecha una mierda, colillas por las esquinas y el tubo del gas con la tuerca medio suelta. Un incompetente que además se piensa que se puede reir de ti porque eres mujer, joven y bajita. Hay una sección del infierno reservada para ellos solos.

Sin rencores, eh, sin rencores, a pesar de que ayer el técnico del gas municipal viniera a tomar las medidas y nos dejara sin hornilla porque producía demasiado monóxido de carbono; 100 euros más tarde (y tras la visita de otros dos técnicos) resulta que se le olvidó sacar una bandeja del horno que bloqueaba la salida del aire.

Con calma, eh, con calma, y no importa que me haya pasado dos días sin salir de casa, porque los que trajeron la lavadora ayer dijeron que no cabía por la puerta y nos amenazaron con cobrarnos 150 euros de portes, y hoy mira tú por dónde resulta que han vuelto a venir y por alguna razón hoy sí que cabe; ni que decir tiene que es culpa nuestra (los 150 euros que se los pidan a San Pito Pato que le sobran los billetes).

Con paciencia, porque al tío que trajo el sofá no le pagan por las formas ni la amplitud de vocabulario, ni siquiera por saber calcular la altitud desde la que debe caer la pieza en cuestión sin destrozar el parqué.

Sin reconcome, sin violencia, esa que me llevo tragando desde que el chapuzas que le puso las ventanas a la vecina empezó a darle gritos, porque claro, es su culpa que las ventanas estén mal instaladas y ahora que viene el invierno a ver quién le paga a él para que haga su trabajo bien hecho.

Señores y señoras, ya saben ustedes que a mi los hombres me caen muy bien, pero Macholandia me puede. Que la suerte les acompañe si algún día su bienestar depende de esta inenarrable clase de bípedos.