Lun@tica Canadensis

Fresquitos estamos

2012-01-19T17:41:00.001-08:00

Puede que algun@s ya hayáis visto este video que puse ayer en FB, pero para los que no, aquí va: un retrato fiel de los días de invierno en Montreal, con la gente como si nada.

Hoy, precisamente, me han llamado desde España para preguntar cómo llevamos las temperaturas de entre +3 y -30 (con viento). Y la verdad es que muy bien. Todos los días ando un par de horas y no tenía ni idea de que hiciera tanto frío, pero también es verdad que con mi abrigo-horno y mis botas de piel de yeti lo único que se me hielan son los mofletes. (Bueno. A veces también me cruje el menisco izquierdo, pero eso creo que son los años.)

Os dejo con el video que esto de escribir una entrada con el teclado del móvil es muy poco elegante.

A Monday Morning in Montréal from lovecat productions on Vimeo.

Desde mi oficina, comiendo habichuelas

2012-01-10T09:00:00.000-08:00

No tengo una foto para demostrarlo, pero desde mi nueva oficina tengo una vista de la ciudad. Un campanario asoma detrás del monitor y por la izquierda, con poca modestia, el Puente Jaques-Cartier me avisa que es la hora del almuerzo. Más allá del mediodía, y sin embargo rodeada de francófonos vuelvo a la timidez pueril que un día me condenó a comer anchoas con yogur. Creo que hoy, para celebrar el regreso al trabajo, voy a calentarme las habichuelas en el microondas del pasillo. Mañana me aventuraré a ir a la cocina de la planta baja, a sentarme en una mesa donde no conoceré a nadie (o quizás sí) a comer con prisa, a ponerme roja, a atragantarme, a que me siente mal el bocadillo. No tengo prisa, créanme.

No, no me han contratado en ningún sitio. Un alma caritativa me ha ofrecido una mesa en su despacho a cambio de regar una planta. Ahora tengo un espacio para terminar la tesis y acceso a las librerías de la institución, a los amigos que aún no he hecho, a proyectos que no se me ocurre imaginar. De hecho, estar aquí hoy es algo estupendo: significa que en unas semanas tendré el borrador final de la tesis.

Año nuevo, oficina nueva, y los mismos problemas para almorzar en público. Si es que no tengo remedio :)

El viaje de Yaneba

2011-11-28T15:46:00.000-08:00

Primer stop motion de Isilla, hecho en 14 horas :)

Tapeando

2011-11-20T18:30:00.000-08:00

Desde que me fui de España he huido de los sitios que se autodenominan "españoles", más que nada por evitar juicios injustos y desgarros del corazón. Además, como ya predijeron muchos, esta semana se auguraba más bien fúnebre. Pero la nostalgia a veces tira, y también las amistades que quieren ir de tapeo. Así que eso hicimos: plantarnos en el barrio de Villerray y dejar el idioma de Shakespeare por el de Cervantes. Y arrasamos.

Si me lee alguien que viva por estos lares dirá que en Montreal hay mucho restaurante español, y es cierto. Algunos son desengaños totales y absolutos, como ese sitio al que me llevaron para celebrar un cumpleaños, llamado El Gitano y donde te clavan por una paella recién sacada del congelador. El peor restaurante tima-turistas del Albaicín es un lujo al lado de este lugar de estética anclada en la época franquista, toros sangrantes y la mujer morena. Con todo y con eso y por razones que escapan a mi limitado intelecto, siguen recibiendo buenas críticas.

Otros están más a la altura de las circunstancias y de mi, ejem, al parecer selecto paladar. La visita a lugares como el trendy bar de tapas Pintxo puede ser un placer, al menos hasta que llegue el momento de pagar y veas el precio del vino (que por otra parte no es su culpa sino de cómo se lleva el monopolio del alcohol en Quebec ... harina para otra entrada). Las tapas son diminutas y con nombres como "txampis rellenos como me enseñó Arzak" (toma modestia) o "raviolis con molleja de pato de nuestro caserío" (de verdad?). Pero la comida es deliciosa y el sitio es perfecto para una cena especial.

El sitio al que fuimos en esta ocasión se llama Tapeo y es (lo adivinan?) un bar de tapas. El tamaño de los platos es más satisfactorio que en Pintxo, con lo cual compensa más, y la calidad mucho mejor que en sitios como El Gitano, aunque eso, sinceramente, no es difícil. Además tienen tapas más como de todos los días: tortilla de patatas (muy bien hecha), calamares a los que sólo le falta el bocadillo para que parezcan recién salidos de la Plaza Mayor, unos buñuelos de bacalao buenísimos ... y paro porque me está entrando hambre. Yo no sé si volveré a ir, pero desde luego si a alguien le entra la morriña y pasa por allí le recomiendo que entre y se de un gusto. Ñam.

Mi voto en las urnas!

2011-11-16T07:41:00.000-08:00

Increíble pero cierto: me acaba de llegar el sobre con las papeletas y las instrucciones para votar en las generales. He llamado al consulado y dicen que han ampliado el plazo hasta el 18 a las 20:00 si se va personalmente y hasta el 19 si se vota por correo ... y que a ninguno de los que trabajan allí les ha llegado aún el sobre. Será que no han rogado lo suficiente.

En cualquier caso, si no me equivoco en alguno de los tropecientos pasos para ejercer mi derecho al voto desde el extranjero, mis dos sobres estará en las urnas por primera vez desde las elecciones del 12 de marzo de 2000. Y esta vez voto con muchas, muchas ganas, de modo que si alguien me iba a decir que para qué si son todos iguales ... que se espere un par de días :)

Una tarde de cine

2011-11-14T18:33:00.000-08:00

Hace tiempo escribí una entrada sobre mi primera película post-maternidad, la viejuna pero inolvidable Por un puñado de dólares. En aquella ocasión dejamos a la peque con una de sus abuelas y nos tomamos una cerveza en su honor. Hoy escribo también de vuelta del cine, pero a casa volvemos los tres con una sonrisa: es la primera vez que hemos ido a ver una película juntos y ha sido todo un éxito.

La idea partió de una cosa parecida que funciona bajo el nombre de Movies for Moms aquí en Canadá: se trata de proyectar películas a horas que son convenientes para madres con bebés, en un cine donde haya unos medios básicos (es decir, donde no haya que cambiar los pañales en el suelo del cuarto de baño) y donde unos llantos no molesten a nadie. Dar el pecho no es un problema porque en Canadá se trata de un derecho recogido en el Canadian Chart of Rights and Freedoms y aunque a mucha gente le parece mal que se haga en público (no comment) los comerciantes de Montreal se andan con cuidado para no atraer la ira de las madres lactantes, que son muchas y con tiempo para sabotear negocios.

Así que copiamos la idea y la trajimos un poco más cerca de casa, al cine de nuestro barrio, que es un antiguo teatro donde hoy hemos tenido a unos 10 bebés de entre 4 y 16 meses con sus madres y padres, correteando entre las sillas, jugando unos con otros, durmiendo, comiendo ... Y de repente me ha venido a la cabeza la suerte que tengo de vivir en una ciudad donde los bebés no son un estorbo sino una excusa para hacer mil cosas que de otra manera no harías. Donde la baja de maternidad / paternidad es de un año con casi la totalidad del sueldo. Donde los lunes puedo hacer yoga post-parto e ir al cine con Inara y Alex, los martes y los jueves voy a cardio-poussette y los domingos llevamos a la pequeña a una clase de música donde está aprendiendo a tocar el xilofón (a ver si no me arrepiento de esta, jeje). Y eso sin contar las clases de pilates, natación y otras mil actividades más que se ofrecen a las madres con bebés (y a veces, pero mucho menos a menudo, a los padres).

Ahora ya sabeis por qué últimamente escribo de higos a brevas (es decir, cada mucho tiempo).

Esperando impacientemente el momento de ponerme las bragas largas

2011-11-01T20:35:00.000-07:00

Aventuras desastrosas aparte (como la de Mortiziia, pobre) ya tengo ganas de que llegue el fresquito a Montreal. Confieso sin ningún tipo de vergüenza que una de las razones por las que me fui de Granada es que no aguanto el calor (con esas fui a aterrizar en esta ciudad de extremos en la que una disfruta de los beneficios de los muchos bajo cero en invierno y unos veranos asquerosamente bochornosos). Por si a alguien le interesa, mi temperatura ideal son unos - 10 grados con sol y sin viento.

No debo ser la única que se levanta todas las mañanas con la anticipación de la primera nevada. La prueba es que en la radio no dejan de buscar excusas para hablar del frío y de la nieve o, en este caso, de la ropa interior que mucha gente utiliza en invierno. Efectivamente: hablo de los long johns.

Imagen de la web de The Edmontonian, aquí.

El problema de las bragas largas es que como no haga el frío necesario te tuestas y bien, pero si no las llevas cuando lo hace al poco tiempo dejas de sentir las piernas. Así que a un albertano se le ha ocurrido una genial idea: crear un indicador que te dirá antes de salir de casa si necesitas o no llevar dos pantalones uno encima del otro. El experimento se llama The Long John Index Service of Canada. Según esto: 1) sólo los más debiluchos (entre ellos los vancuveritas, jeje) necesitan llevar bragas largas entre los 0 y los -10 sin viento, 2) no son necesarias si hay una brisa gélida pero la temperatura no baja de los -10, 3) entre los -10 y los -20 empiezan a ser una buena idea, y 4) a partir de ahí esta segunda capa se hace imprescindible. A partir de los -30, dicen, es mejor no salir de casa. En eso estoy de acuerdo.

Me da la impresión de que vamos a tardar aún en llegar a los -10, pero yo por si acaso ya tengo mis dos pares listos. Y no, no voy a poner ninguna foto en el blog. He dicho que no. Punto.

Sin ton ni son ... el regreso

2011-10-30T18:46:00.000-07:00

Por fin Alex ha terminado la tesis. Le queda la defensa, pero lo peor parece que ya ha pasado. Adiós a los días (suyos) delante del ordenador desde las 5 de la mañana hasta la medianoche, a la rutina (mía y para la que no nací) de madre a tiempo completo. La última semana fue una locura llena de sobresaltos pero ya está hecho. Bye bye, su tesis; hello, la mía. La tengo que terminar dentro de un año, dos meses y un día y me queda medio capítulo por escribir. Qué estrés.

Como celebración, hemos pasado unos días en un lugar medio escondido de por aquí cerca. Para bien o para mal (quién sabe) este planeta gira independientemente de los plazos del doctorado, así que cuando llegamos a nuestro tranquilo lugar norteño los árboles estaban peladitos, tal que así:

Nada del mar de hojas rojizas que se ve en las postales. Quizás el año que viene tengamos más suerte.

Eso no nos impidió darnos unos cuantos paseos por la montaña con la peque metida en una mochila-trono. Cuesta arriba, cuesta abajo, y ella duerme que te duerme mientras nosotros mirábamos el paisaje y nos dedicábamos a hacer y deshacer entuertos, viajes, sueños. Como la gente normal, con pausas, sin la sensación de vivir en un momento de urgencia extrema donde no se permite dormir más de tres horas seguidas.

Además, hemos vuelto a ver películas. Y a leer novelas en el bar de la esquina, durante el día. En el comedor suena música movida de vez en cuando. A Inara eso le hace reír. Y el lunes nos vamos a pasar la tarde repartiendo caramelos vestidos de murciélagos (o algo así). Y llevamos dos días intentando decidir si el jueves vamos a ir a ver una peli o a un concierto. Pero lo mejor, lo mejor, es esto: que llevo una semana levantándome a las 9, porque sí.

:)

Diarios de la Granja

2011-10-06T18:02:00.000-07:00

Gato al ajillo en la granja (foto de Francis).

Desde junio todos los miércoles recibo un correo electrónico de Francis, el hombre que cultiva las verduras que se comen en nuestra casa. No es la primera vez que nos animamos con la iniciativa de Community Supported / Shared Agriculture (CSA): básicamente, se trata de saltarte a los intermediarios y comprar las verduras directamente a uno o varios agricultores de tu zona, en nuestro caso la granja ecológica Les Jardin d'Ambroisie. Pero nunca antes nos habían mandado correos semanales.

La idea de las CSA es que antes de comenzar la temporada abonas una cantidad fija que ayuda al productor a comprar las semillas, el equipamiento, hacerse una idea de cuánta comida tendrá que producir y cuánta mano de obra necesitará, etc. Es bastante dinero, pero se paga sólo una vez. Después hay que esperar que la cosecha sea buena e ir a recoger la cesta sorpresa una vez por semana.

La granja (cebolleta y creo que zanahorias, foto de Francis)

Siempre existe el riesgo de que la cosecha sea mala o de que pase algo inesperado (una inundación o una plaga, por ejemplo) y entonces te quedas sin dinero y sin lechuga, pero si todo va bien la comida que recibes es de excelente calidad y mucho más barata que si la compras en el super.

Digo yo que será por eso de los riesgos compartidos que Francis, "mi" agricultor, se siente en la obligación de mantenernos al tanto. Todas las semanas nos manda un correo en el que nos habla del tiempo que ha hecho en la granja y cómo van las plantas; ahora me descubro a mi misma abriendo el correo nada más depertarme los miércoles por la mañana, preguntándome si todo habrá ido bien. Algunas semanas no llueve lo suficiente, y entonces nos dice que los tomates serán más pequeños de lo normal y los pimientos rojos vienen manchados porque se le olvidó poner una manguera en esa esquina del huerto. O nos cuenta que los mapaches se han dado un festín con las semillas del maíz y la cosecha será menos abundante. En una ocasión hubo una plaga de Leptinotarsa decemlineata y se nos informó con todo lujo de detalle del proceso para librarse de ellas a mano, porque en una granja ecológica, ya saben, no se usan pesticidas.

Hasta ahí, todo normal. Bichitos, sequías y aventuras varias. Pero esta semana mi granjero nos ha sorprendido a todos con una reflexión sobre la delicada situación al sur del paralelo 49 que quería compartir con vosotros.

4 octobre 2011
St-Chrysostome

Bonjour à tous,

Manuel y Rolando, nuestros dos trabajadores guatemaltecos, no paran de sonreír estos días: pronto volverán a ver a sus familias.

(insertar dos párrafos sobre rábanos y el pavo de Acción de Gracias)

Al salir esta mañana, poco después de despertarme, he sentido que había algo muy diferente en el aire. ¿No os habeis dado cuenta también de que la bruma ha sido distinta durante estos últimos días? La ola de cambio crece por momentos: las manifestaciones de Wall Street en Nueva York son el reflejo de un malestar general, una reacción contra el orden mundial actual, y yo, un simple granjero, no puedo dejar de preguntarme: si esto de verdad estalla, ¿hasta dónde podemos llegar y cómo? ¿Llegaremos al colapso total de forma repentina o suavemente, de forma gradual? ¿Hace falta preveer el impacto y prepararse para las consecuencias o será que todo esto es pasajero y volveremos al orden anterior como si no hubiera pasado nada? Si las cosas cambiaran de forma radical, como puede que pase, y los sistemas actuales de producción se derrumbaran, puede que la conseguir comida se haga más difícil. Si así fuera es muy probable que la granja necesite de vuestro apoyo para conseguirlo ... y viceversa :-) Algo en lo que pensar, en cualquier caso os deseo una buena noche y hasta mañana.
Un saludo,
Francis.

Casi nada.

El futuro de España

2011-10-03T19:30:00.000-07:00

No quiero hablar de política, ni meterme en una discusión sobre la que es probablemente una de las ideologías / movimientos políticos más malentendidos de nuestro tiempo (el feminismo), ni hablar sobre esta iniciativa para ayudar a los trabajadores autónomos, ni discutir sobre si las mujeres del PSOE son mujeres florero o a las del PP les falta una dosis de humanidad.

No.

Sólo quiero decir que a quien se le haya ocurrido hacer esta foto, la ha cagado y bien. Y que Rajoy o está imbécil o disimula de maravilla, porque canta, digo si canta, que en la portada de La Razón haya salido hoy esto:

Con todos mis respetos, es lo de menos si la mujer de la imagen es arquitecta e inteligente, como parece que es a juzgar por una entrada en su blog en el que se defiende de las muchas críticas que ha generado la foto.

No.

Lo que importa es que el título de este artículo, en primera plana, es "El futuro de España." Lo que importa es que se habla de innovación, de esperanza en estos tiempos tan fúnebres, de las mentes que sacarán a esa España nuestra del negro agujero en el que se encuentra. Lo que importa es que en la foto salen cuatro maromos y una mujer, de lo que se infiere que nosotras jugaremos un papel marginal en el futuro, en la supuesta recuperación, en el avance de España. Lo que importa es que mientras que uno tiene un rollo de cine, otro un avión, otro tiene pinta de banquero, otro se dedica a la biotecnología y Rajoy es el candidato a la presidencia, la señora lleva un roscón, de lo que se deduce que yo y mis semejantes, aunque listas y cualificadas, quedamos mejor entre fogones.

Yo no quiero hablar de política ni de feminismo y además eso de la fotografía y las campañas electorales se me dan nada más que regular. No quiero. Pero me está costando morderme la lengua.

PS Gracias a Cova y a Javi por compartir la foto en FB.

Rialto + spaguetis = a few dollars more

2011-09-27T18:07:00.000-07:00

La mitad de la audiencia, un lunes por la noche.

Anoche fuimos al cine. Era la primera vez que teníamos ocasión de ir a ver una peli juntos desde hace 7 meses (que es mucho para un par de devoradores de palomitas como nosotros). La película elegida fue A Few dollars more, la segunda de la trilogía de Sergio Leone que incluye A Fistful of Dollars y The good, the bad, and the ugly. Por cierto, no puedo evitar mencionar que la primera peli es una versión con pocos cambios de Yoyimbo, de Kurosawa. Es verdad que Eastwood no lleva kimono, pero está igual de bueno que Mifune. Poco más cambia.

En cualquier caso, la noche fue un éxito rotundo que incluyó imágenes para recordar como, por ejemplo, esta, que reproduzco con permiso del protagonista:

Qué bonito es el amor, sobre todo si hay pasta.

Y de dónde salieron los espaguetis, se preguntarán ustedes? Pues muy sencillo: como es un ciclo de espagueti western el dueño del Rialto decidió servir espaguetis y pizzas (gratis) con la película. Ni que decir tiene que los 15 espectadores dimos buena cuenta de la comida.

Además de ver la peli, la visita de ayer al Rialto me permitió conocer más de cerca la historia de este edificio emblemático del barrio al que (confieso) nunca le había prestado demasiada atención.

Resulta que se trata de un antiguo edificio de corte neo-barroco construido en 1923-1924, inspirado en la ópera de París y desginado edificio histórico en Canadá. Recién construido y con cables de por medio al poco de ver la luz tenía un aspecto tal que así:

Foto tomada de la página del Teatro Rialto.

El proyector se apagó en 1990. Entre el 2000 y el 2010 se hicieron varias renovaciones del interior para distintos propósitos, incluyendo (gasp!) el de abrir un asador. Los dueños de aquel entonces arrancaron los bancos del cine, pintaron los techos de colores, digamos, poco discretos y al final vendieron el edificio a la compañía que lleva Ezio Carosielli.

A juzgar por lo que vi anoche y lo que he visto en otras ocasiones en las que he visitado el teatro, debe ser cierto que este hombre se ha hecho con el Rialto a raiz de un amor desinteresado y el deber autoimpuesto de preservar la herencia arquitectónica que el edificio significa, porque está claro que el sitio no es un buen negocio (o al menos, no aún).

Independientemente de eso, ayer me sentí en casa. Después de un largo exilio desde que les dije adiós a mis compañeros de la Cinemateca de Vancouver, de un par de años sin utilizar la máquina de palomitas y los mismos sin ver una peli desde la sala de proyección, ayer volví a soñar con el ruido que hacen los rollos de película al pasar por el proyector. Sé que el momento está a punto de llegar, otra vez :)

Un par de agujeros nauseabundos

2011-09-21T18:02:00.000-07:00

El bicho responsable de las aventuras que relato en esta entrada tiene de apellido Orthomyxoviridae, que es una manera muy guay de que no te llamen gripe corriente, moliente y cabrona. Gripe, que según dice Wikipedia, viene del suizo-alemán grupi que significa acurrucarse: eso es lo que llevo haciendo yo desde el jueves pasado, acurrucarme en una esquina de mi cama con 39.5 de fiebre y unos tiritones del averno. Pero fui, miré a la muerte a los ojos, le arranqué las pestañas de una dentellada y estoy aquí para contárselo a todos ustedes.

Bueno. Tonterías aparte (no me dirán que no les ha gustado la introducción) la experiencia me ha enseñado una lección muy importante: que en el sistema de salud candiense, y más en concreto en el quebequá, hay muchos problemas. Eso no era ningún secreto, lo admito, pero yo he tenido la suerte de no tener que verlo hasta ahora, porque llegué con médico de familia puesto (más bien heredado). Y luego, en el embarazo, me enchufaron con nocturnidad y alevosía a la mejor médico de cabecera que existe en el universo entero, y así, por suerte y por descuido, sólo me he topado con clínicas relucientes, médicos a las que no encontré fallo y hospitales de los que he salido llorando de gratitud. Riánse, pero es cierto.

.... o lo era, hasta hace unos días que me subió la fiebre, perdí la razón, se me olvidó que tengo médico de cabecera (!!) y comencé un periplo por los CLSC y otras clínicas sans rendez vous de la magnífica ciudad que me ve levantarme todos los días.

La culpa, creo, la tuvo una enfermera con un chicle muy grande y muy mal vocabulario. Cuando fui a verla, el domingo las 8 de la mañana en uno de esos CLSC bien limpios y bonitos, después de 4 días con fiebre y la garganta cayéndoseme a trozos, necesitaba un antibiótico porque la cosa se había convertido en una infección tremenda. La tipa me mandó a la mierda y me dio un papel de las clínicas esas. Al día siguiente, lunes, me levanté muy malamente y en cuanto pude (a las dos) me arrastré a la clínica más cercana.

Al abrir la puerta me encontré en un antro. La sala de espera era un cuchitril lleno de cubos de basura y montoncitos de pañuelos sanguinolentos esparcidos por el suelo. Los sorteé, con más inercia que pericia, y llegué al mostrador de la secretaria. De ella me separaba un cristal guarro -- no guarro, más allá de lo guarro, de lo repulsivo, de lo que incluso debería ser legal en una clínica que algo recibirá del gobierno, digo yo. El cristal estaba cubierto de escupitajos de yo no sé cuantos pacientes y de quién sabe qué antigüedad. También había marcas de frentes sudorosas. Y un pañuelo con sangre en el mostrador. Así que medio muerta y todo me di media vuelta y salí de esa pocilga sin mediar palabra con la secretaria.

La siguiente clínica estaba, la verdad, mucho más limpia, y me quedé allí a esperar mi turno ... durante 4 horas. En esas 4 horas pasaron tantas cosas absurdas que, si se las contara, no me creerían; a ratos pensé que había una cámara oculta en algún lugar de la pulcra aunque anticuada sala de espera. Les contaré tres momentos, prometiendo que no exagero.

Momento 1
Durante las 3 primeras horas no deja de entrar un hombre extraño (y evidentemente un poco loco) que no para de rascarse el ojete por encima del pantalón. Se ríe, le dice algo al secretario en un idioma que no entiendo, el secretario se pone rojo, el tipo va al baño, del que durante 15 minutos salen ruidazos que (espero) vienen de distintas partes de su cuerpo, incluyendo gritos, y acto seguido sale a la calle hechando humo, de nuevo rascándose el ojete a través del chándal y riéndose con una risa histérica. Así, un total de 5 veces hasta que lo ve el médico (su consulta duró UNA hora).

Momento 2
En el que el secretario, más simple que un folio en blanco, quiere llevarse bien con el grupo de griposos pacientes. Investiga quién tiene mejores pulgas y descubre a un chico joven que está allí para saltarse una semana de clases a través de un justificante médico. Acto seguido, el secretario le pide que por favor le conjugue un par de verbos en francés, en subjuntivo si puede ser, porque le cuestan un poco de trabajo. Acto seguido los pacientes-pacientes asistimos, atónitos, a dos hombres adultos conjugando verbos en la sala de una clínica -- creo que el más sorprendido fue el chico que no tuvo tiempo de reaccionar.

Momento 3
A las 4.30 el secretario se levanta de la silla y camino de la puerta dice: "findemijornadalaboral --mepiro -- túereslapróxima (señalándome a mi) -- elrestodeficherosenlamesaparaladoctora" y desaparece por la puerta. Tras lo cual tres señoras se lanzan sobre los ficheros, que efectivamente estaban encima de la mesa, y empiezan a rebuscar (recordatorio: ficheros médicos = información super confidencial) tirando papeles por el suelo, etc. Como gallinas picamierdas, pues igual.

No sé qué pasaría con ellas, porque efectivamente a mi me tocaba después, la buena doctora me dio mi receta y yo me fui a casa a seguir cocinando el virus, pero por si no ha quedado claro esta ha sido mi experiencia más surrealista en el sistema de salud canadiense. Quería compartirla con ustedes y dejar por escrito esto para que no se me vuelva a olvidar: no quiera nadie que eso vuelva a ocurrir, y me vuelva a encontrar en uno de estos agujeros nauseabundos a donde van a parar los casi 3 millones de desgraciados que no tienen médico de cabecera en esta provincia.

Y de regalo, para quien comprenda francés, un video.

Un, deux, trois. Yes Sir! Yes Sir!

2011-09-14T17:26:00.000-07:00

Tengo agujetas en el culo, aunque esa frase se queda muy corta para describir el estado actual de mis nalgas: parece que todas las agujetas del mundo se han juntado a ambos lados de mi querido coxis. Eso es: tengo una conferencia de agujetas que comienza y termina donde la espalda pierde su nombre.

Ay.

Imagínense por un momento, sólo por imaginar, un grupo de 14 mujeres en chándal corriendo, saltando, hincando las rodillas y haciendo otras cosas raras mientras empujan el carrito cuesta arriba por el parque de Mont Royal. A la cabeza va una señora, chiquitita pero mandona, que va diciendo:

Y maintenant, tres pasos y un salto, manos arriba! Un, deux, trois, yes Sir! yes Sir! ¿Cuántas llevamos ya? ¿30? Pues os quedan otras 70! Y luego a correr de lado! Y un sprint! Y ahora al suelo a hacer flexiones! A andar en cuclillas! Un, deux, trois, yes Sir! yes Sir! Que sólo os queda una hora, a correr! Más rápido! Y que no se os olvide sonreír! Un, deux, trois, yes Sir! yes Sir!

Efectivamente, suena a boot camp para mujeres con carrito: el cardio poussette. ¿Y hemos pagado para que nos maltraten de esta manera? Yes, Sir!

Mañana a las 10 PILE, estaremos de nuevo, con nuestros carritos en ristre y los bebés bien enfundados, subiendo por el camino que lleva a Beaver Lake. Mañana mi conferencia de agujetas se disolverá o aumentará de tamaño, quién sabe, al son de los latigazos verbales de la sargenta de proporciones reducidas.

¿Y saben ustedes? Me va a costar dormir esta noche con tanta anticipación, porque el martes me lo pasé pipa haciendo flexiones y corriendo cuesta arriba :o)

En unos meses ... foto de aquí. (los bebés van en el trineo)

En busca del francés perdido

2011-09-12T18:46:00.000-07:00

Es la historia de una mujer inmigrante. No sabemos de dónde viene ... ni adónde va.
[teatro callejero, verano 2007, Montreal.]

Mi relación con el idioma del siempre elegantemente vestido Rey Sol es, cuando menos, problemática, y cuando más poco constante. En los últimos años he asistido a unas cuantas lecciones de francés y he hecho una inmersión a pelo en un entorno mayoritariamente francófono (Senegal). Yo diría que no me fue mal. Pero entonces decidí mudarme a Montreal, provincia de Quebec, y se me fastidió el invento. Desde que el Honorable Jean Charest (o, más apropiadamente, alguien en su nombre) aceptó mi solicitud de residencia en este lugar del mundo, sólo uso el idioma oficial de esta provincia para ir al super y decir "no necesito que me de una bolsa de plástico, muchas gracias."

Es de lo más frustrante: cada día se me caen dos palabras del área de Broca y no puedo hacer nada para evitarlo.

El problema es que aquí mucha gente habla los dos idiomas, pero no conmigo. En esta ciudad los únicos monolingües funcionales son los mayores de 50 años y la gente del resto de Canadá (a este último grupo pertenecen la mayoría de mis amistades). El resto son, como poco, bilingües, y a menudo trilingües.

Los bilingües me traicionan pasándose al inglés cuando me notan el acento. Del resto, como hay tantos inmigrantes y muchos de ellos vinieron hace mucho tiempo, un número elevado son trilingües sólo nominalmente, porque en realidad hablan un batiburrillo de idiomas que es todo y nada al mismo tiempo. Como el espanglis pero con mercis y bonjours desparramados en cada costura.

Viendo que, por contradictorio que parezca, el entorno no acompaña, he decidido volver a desempolvar mis libros de gramática francesa: esos que llevo arrastrando de un país a otro desde hace 7 (7!!) años. He borrado una vez más las 22 primeras páginas (lo más lejos que he llegado jamás) y me he puesto otra vez con las conjugaciones verbales intentando no dormirme. El siguiente hallazgo me ha hecho sonreír un poco:

[página 17, ejercicio hecho en Diciembre de 2004] Me llamo Lunatrix, nací en Granada y actualmente vivo en Karlstad, Suecia. Soy soltera y sin hijos; no creo que me case nunca y si algún día me establezco definitivamente en algún lugar del mundo me gustaría adoptar a varios hijos o hijas. La maternidad biológica nunca me ha interesado demasiado. Trabajo como diseñadora de páginas web. De aquí a 5 años me gustaría vivir en algún lugar de Canadá, Vancouver a ser posible, y ganarme la vida como investigadora. Quiero vivir en muchas ciudades, unos 4 años en cada una: es suficiente para conocer un lugar sin aburrirse de él.

... :)

Lago sueco cerca de Karlstad.

De nuevo aquí

2011-09-11T08:44:00.000-07:00

El lunes pasado regresamos a Montreal después de un par de semanas en Granada. Todo fue bien, muy bien: el vuelo (directo Montreal - Málaga), el casi inexistente jet lag, el tiempo, la familia ... Cumplí casi todos mis objetivos, que incluían:

1. Ir a ver a mi abuela paterna todos los días. Se lo pasó pipa con la bisnieta. Este era el objetivo fundamental del viaje y las visitas hicieron que el esfuerzo mereciera la pena. Entrar por la puerta y que a una señora de 90 años a la que adoras, pero a la que la edad le ha borrado tu nombre de la memoria, se le iluminen los ojos durante 45 minutos de cuchi-cuchis con su bisnieta ... no tiene precio.

2. Pasar tiempo con mis padres en la playa, la montaña y los bosques de la Alhambra. Ni siquiera los mosquitos / chinches pudieron con nosotras -- yay!

3. Tomar una horchata de Los Italianos al menos dos veces al día. [Confirmado: mi récord de tolerancia está en 2 litros diarios. Me tendré que poner en ello el próximo verano.]

4. Comprarle a mi hermana una sartén por su cumpleaños.

Se me quedaron otras cosas en el tintero, pero ... la próxima vez será. Tampoco pude acompañar a mi familia durante el entierro de una mujer estupenda a la que hubiera querido ver muchas más veces; lo siento, Pedro.

En conjunto y a pesar de esa nota triste el viaje fue mucho mejor de lo esperado. Sé que las dos tenemos muchísimas ganas de volver a ver a toda la gente tan estupenda que no por estar lejos quedó atrás.

Gracias!

Estrés veraniego

2011-08-25T02:25:00.001-07:00

Ayer, a la piscina con el abuelo. Hoy toca Mediterráneo. Mañana, Alpujarra.

Tremendo, oye XD

[esta entrada debería haberse publicado hace 5 días, pero me dio pereza darle al botón.]

Pan y circo en Mile End

2011-08-08T18:19:00.000-07:00

Buenas fiestas hacen buenos vecinos.

Mi barrio tiene sus cosas. Por ejemplo, el territorio está dividido entre las antiguas generaciones (principalmente emigrantes griegos ya retirados, judíos jasídicos y la clase intelectual francófona) y los recién llegados: hipsters o profesionales liberales anglófonos de izquierdas con un dudoso gusto estético y musical. Eso explica que los viernes con la puesta de sol las calles parezcan un hormiguero con cientos de personas vestidas de negro riguroso de camino a la sinagoga. O que la mitad de los restaurantes de mi calle sean veganos y orgánicos, con más de una tienda de comida ultra-sana y más estudios de yoga que maceteros. O que en las laaargas colas de las dos cafeterías más famosas del lado inglés (Olimpico y Club Social), donde antaño los viejos griegos se echaban sus partiditas al dominó, hoy todo el mundo tenga gafas de pasta negras. Los francófonos sólo tienen que cruzar la Avenida Parc y comprar un par de croissants en el café Figaro, que son buenísimos, sí, pero hechos con harina integral, se vaya a creer usted, y servidos exclusivamente en el idioma de Moliere.

A mis vecinos se les ha escapado el gorila. Típico poster hecho por y para hipsters.

Al lado de la tienda de juegos de la comunidad jasídica.

Y pronto el barrio estará lleno de húngaros. Lo que nos faltaba.

Bienvenidos a Mile End, una isla de convivencia pacífica entre Outremont, Plateau y Mont Royal.

Pensaba servidora que la falta de emociones fuertes del barrio le atontaría el alma. Nada puede perturbarte demasiado cuando tienes una reserva ilimitada de bagels en un radio de 5 minutos. Pero ah, hoy me he dado cuenta de que si no me sobra pan tampoco ando corta de circo.

Les cuento.

Llámenme lo que quieran, el caso es que volvía de hacer yoga en el parque con mi grupo de madres cuando me ha atacado un hambre feroz. Pasaba en ese momento por delante de una tintorería / café donde hacen unos paninis de muerte, y no me he podido resistir. ¿Y quién había detrás del mostrador? Pues no lo sé, porque no era el hombre dicharachero de siempre, sino un joven muy redondito que hablaba por los codos. Haciendo de confesora desde el otro lado de la barra me he enterado de que tiene tres trabajos: dos días a la semana hace sandwiches y durante tres noches es el protagonista de un espectáculo de drag queens. El tercer trabajo comienza justo cuando cierran los bares: es el manager y principal pastelero en un comercio regentado por una familia ortodoxa. Como no le da tiempo a ir a casa a cambiarse, tres días a la semana entra por la puerta de atrás de la pastelería con el atuendo al completo, de las plataformas a la peluca. Y se pone a hacer baclava. Unas horas más tarde, antes de que salga el sol y sus jefes se presenten en la pastelería, él sale por donde entró y se va a dormir. El truco, me ha dicho con un guiño pícaro, es no olvidarse las pestañas postizas encima del mostrador.

Lo tendremos en cuenta.

Ya de nuevo camino a casa, digiriendo estaba yo toda la información (y un bocadillo buenísimo que me ha preparado el hombre) cuando he visto algo raro aproximándose. Primero era un hombre ... ¿negro? ¿Totalmente desnudo? ¿Me cambio de acera? Pero ... no tiene zapatos! Ni pelo! Ni boca! Ni ojos! ¿Es una sombra que se ha despegado del suelo y ha empezado a caminar? ¿El manicomio más cercano por dónde caerá? Si ahora estoy rodeada de sombras de mil colores!!! Me miran, me saludan, y una sombra púrpura se da la vuelta y menea el trasero a 5 metros de mi mirada incrédula. Un cachete dice "Morph", el otro "Suit". Y descubro que es una compañía que vende trajes integrales ... de colores. Tal que así:

Todavía me estoy recuperando. Desde luego, como estrategia publicitaria no tiene precio.

Jazz!

2011-08-06T20:03:00.001-07:00

"Self-contained": Marsalis interpreta "Portrait of Louis Armstrong", compuesto por Duke Ellington. Caso todos los enlaces de esta entrada llevan a videos que merece la pena ver (y escuchar).

Hace unos días terminamos de ver Jazz, un documental de Ken Burns sobre la historia del género desde sus comienzos a principios del siglo XX hasta los 70 (se supone que llega "hasta nuestros días" pero a las tres décadas que siguen les dedican apenas un cuarto de hora). Son 10 capítulos de un par de horas cada uno, lo que explica que hayamos estado ... hummm ... 3 meses en ello.

Déjenme que les cuente un secreto: sé muy poco de jazz. En realidad, sé muy poco de música y casi nada de jazz, porque yo cuando me pongo los cascos me sale el lado campestre y el jazz me pone un poco nerviosa. Cuando empecé a ver la serie no sabía quién era Sidney Bechet, Coltrane me sonaba de oídas y Miles Davis me daba repelús, porque lo relacionaba con uno de sus discos más conocidos, Witches Brew. Bueno, y con la impresionante historia de cómo compuso la banda sonora de Lift to the Scaffold, pero esa harina de otro pan.

A pesar de mi ignorancia (o quizás debido a ella) he disfrutado muchísimo de este documental. Los diez epidosdios tienen como eje central la carrera de dos de los grandes, Louis Armstrong y Duke Ellington, aunque hacen un repaso a muchos que influyeron en la historia del jazz, como John Hammond (crítico musical y promotor a quien le debe su carrera Bob Dylan, entre otros), Bessie Smith, Marie Lou Williams, Billie Holiday, Lester Young, Ella Fitzgerald, Sarah Vaughan, Dizzy Gillespie, Cliff Brown, o el mismísimo Wynton Marsalis, mi personaje favorito de todo el documental (también es el productor artístico y uno de los entrevistados). No por casualidad Marsalis tiene 9 Grammies y recibió el primer premio Pullitzer que se otorgó a un músico de Jazz por su oratorio Blood on the Fields, la historia de una pareja de esclavos negros en los Estados Unidos. Y sí: se parece un montón a Will Smith, pero en bajito.

El documental también tiene algunos, desde mi punto, fallos. Si veis el video que he puesto más abajo, os dareis cuenta de que hacen referencia varias veces al jazz como la música más puramente americana (es decir, estadounidense). Lo repiten hasta la saciedad en el primer capítulo, no sé si porque se lo exigió la cadena, porque se pasan un poco.

También hay un episodio en el que le dan demasiado bombo al swing. Yo no tengo nada contra el señor Bennie Goodman pero no entiendo por qué tienen que dejarles la pasarela a música que es tan mala que da risa (y no lo digo yo, lo dicen también algunos de los entrevistados).

Por otra parte la revisión ultra-breve del jazz más actual es un fallo porque no es consistente con el resto de los capítulos, pero a mi no me importa porque, sinceramente, es el tipo de Jazz que me gusta menos. Excepción.

No sé si se acuerdan de un documental que recomendé hace mucho, mucho tiempo, Soundtrack for a Revolution. Jazz es la prima gafapasta y regordeta de ese documental, igual de interesante pero con mucho más donde agarrar. Totalmente recomendable.

Las cosas de internet

2011-08-02T07:52:00.000-07:00

En las últimas horas este blog ha tenido más de 3.500 visitas [EDITO: van 6.000 hoy], un récord desde que comencé a escribir aquí hace más de 4 años. Para alguien cuyo objetivo es practicar el castellano (que, seamos sinceros, utilizo unos 20 minutos a la semana si no contamos el blog) y mantenerse en contacto con la familia y los amigos, pues no está nada mal.

El truco:

1) Hablar de una noticia que merece la pena pero cometiendo un error de precisión.
2) Hacerlo desde un punto de vista controvertido.
3) Que un amigo con muchos amigos ponga un enlace en twitter.
3) Que un tipo arrogante, tendencioso y con un blog-negocio te critique en su bitácora.
4) Que, a raíz de eso, alguien lo Menee.

Todos los días se aprende algo nuevo. Gracias a todos ;o)

Torturas consulares

2011-07-31T03:31:00.000-07:00

Siempre que me quejo de los trámites consulares que tenemos que hacer los españoles que vivimos en el extranjero, Thiago me recuerda que las ruedas de molino que tragan los ciudadanos brasileños que residen en España son aún mayores. No lo dudo, aunque me cuesta imaginar funcionarios más incompetentes que los que trabajan en los consulados y embajadas españoles ... por lo menos en Canadá.

Que conste que esta vez, al menos, me han servido con una sonrisa, lo cual es infinitamente mejor que el trato, entre cortante y directamente abusivo, que he(mos) recibido en otras ocasiones. La mala, malísima hostia que me encontré en otros lugares me llevó a asociar hacer un trámite consular con un tipo de tortura voluntaria, a la sazón una sesión de sadomasoquismo asexual en el que una recibe y encima paga. Viniendo de España y de un colegio de monjas, pensaba, no debería de ser tan difícil disfrutarlo por lo menos un poco.

Pero el caso es que el cilicio no fue nunca mi accesorio favorito, ni la autoflagelación el hobby de mis tardes ociosas. Por eso fui dejando la renovación del pasaporte hasta el último momento, véase, 4 meses antes de que se me caducara. Entonces arrastré mi barriga de 8 meses hasta donde Cristo perdió el mechero (que es donde está el Consulado de España en Montreal si tomamos como referencia mi apartamento) y empecé el primer trámite: darme de alta.

Ella ya está lista para el viaje.

La aventura, en un principio, pareció dar buenos resultados: no me faltaba ningún papel. Cuando un mes después me llamaron para decirme que (sorpresa!) me faltaba la baja de la sección consular de Toronto la cosa quedó en que se habían equivocado ellos. Pero al volver para comenzar los trámites de renovación del pasaporte me informaron (con una sonrisa) de que les tendría que enviar el original del dichoso papelito por correo, y que no, no era posible renovar el pasaporte sin haberse dado de alta en el consulado. Esto, en medio de la huelga de Canada post y sin que el papel fuera necesario, porque el año pasado figuraba como residente en Granada. Pero qué sería una tortura sin sufrimiento, ¿verdad? Cargar con una niña de 2 meses berreando después de una hora de autobús hizo la experiencia aún más auténtica, una de esas que no se olvidan.

El caso es que al final, y gracias a las presiones de una señora muy amable desde Toronto, me dieron de alta, y me informaron de que tenía que ir al consulado otra vez para completar la solicitud de renovación del pasaporte y dejar mis huellas.

Allí que fui yo, con la niña colgando de la espalda, ilusionada con la perspectiva de un nuevo pasaporte sin mayores sobresaltos. Las trabajadoras de la oficina ya se sabían mi nombre y salían a la antesala a jugar con Inara y reírle las gracias. Me despedí de ellas incluso con un poco de pena y un mes más tarde, cuando me llamaron para decir que el pasaporte estaba listo, reflexioné sobre mis prejuicios contra la clase consular.

Durante mi cuarta visita, siendo ya una mujer canguro experimentada (ja!) Inara casi no lloró: estaba todo calculado al milímetro. Lo que no tenía planeado es que al abrir el pasaporte mi nombre no figurara en él. Todo lo demás estaba bien, menos mi nombre. Y como ya saben, no se puede viajar con un pasaporte con un nombre falso, a no ser, claro, que a una le vaya el sadomasoquismo avanzado de los controles fronterizos. Al final a Inara le dio tiempo a reír, llorar, comer y hacer otras cosas que no digo porque luego me llaman maruja.

Volví a hacer todos los papeles, volví a dejar mis huellas, volví a firmar, y mientras tanto las funcionarias jugaban con Inara. Dicen, pero yo no termino de creérmelo, que en un par de semanas tendrán mi pasaporte listo, esta vez con el nombre que figura en mi partida de nacimiento. O que si no está para el 22 de agosto me darán un pasaporte de emergencia para ir a España, y a mi regreso, cuando a mi me apetezca y me venga bien, puedo pasarme a hacerles una visita y continuar los trámites.

Yo, la verdad, creo que le he pillado gusto a esto. Voy a ver si cuando acabe con lo mío empiezo con la tortura del pasaporte español de Inara, que con un poco de suerte tardará un par de años y me costará unas 20 visitas. Para entonces seguro que habré encontrado otra excusa para prolongar el masaje de mi lado sadomasoquista.

Si sienten la necesidad imperiosa de compartir una experiencia similar, acérquense a la zona de comentarios.

Cuando dos mujeres salvan la vida a 40 personas y no salen en las noticias

2011-07-28T17:32:00.000-07:00

[-- Ver zona de comentarios: gracias a Mortiziia, Aorijia y Miguel Ángel por llevarme la contraria y señalar que la noticia ha sido cubierta en medios de gran difusión. No he borrado la entrada porque no lo hago nunca, aunque me haya equivocado. --

Hay dos razones principales por las que sigo pensando que esta noticia tiene que ser contada de esta manera:

1) Porque el asesino era un machista y un homófobo, mujeres como las que impidieron una tragedia mayor eran (son) su Némesis. Desde mi punto de vista ambas formas de ver el mundo representan dos maneras de hacer Europa en un momento tan crucial como este. Y me refiero a dos maneras de hacer Europa con respecto a sí misma, no a otros o países o gentes o instituciones supranacionales. Yo no tengo ninguna duda de cuál prefiero.

2) Porque la invisibilización no es lo mismo que la normalización. Esta historia se puede contar obviando la orientación sexual de sus protagonistas, perfecto. Pero creo que el colectivo LGBT (al que, por cierto, no tengo intención de representar) tiene aún muchas batallas por ganar. Una de ellas es que se les represente en distintas facetas como ciudadanas en roles que vayan de lo normal a lo excepionalmente positivo; los estereotipos negativos ya los tenemos todos en la cabeza. Cuando nos hartemos de leer historias de transexuales que son hijos queridos y respetados por sus familias (no sólo trabajador@s del sexo), de gays y lesbianas que crían a sus hijos igual que los que no lo son, etc ... entonces se podrá dejar de hacer hincapié en su orientación sexual. Pero mientras tanto para romper los estereotipos es crucial hacer una campaña de visibilizacuón.]

Hay muchas mujeres que deberían ser noticia pero no lo son. Son mujeres que pasaron, pasan y pasarán desapercibidas a pesar de hacer cosas extraordinarias, porque seamos honestos: vivimos en un mundo muy machista, a pesar de que a los políticos de todo signo les guste golpearse el pecho proclamando las bondades de "Occidente" en todo lo que atañe a la igualdad de género. Pero no me voy a ir por las ramas, que tengo una historia que contarles.

Supongo que habrán oído algo sobre cierta masacre que tuvo lugar recientemente en Noruega. Seguro que conocen bastantes detalles del suceso y que habrán visto fotos del desgraciado que decidió hacer de su capa un sayo en nombre de no sé qué ideología que en mi idioma se llama excusa para la violencia. Quizás hasta se hayan descargado el infumable manifiesto. Sabrán que muchos jóvenes que estaban en la isla de Utoya trataron de refugiarse entre las rocas de la costa, subiéndose a los árboles o a nado, pero (como también sabrán) el agua estaba muy fría y muchos desistieron en seguida.

Es curioso que conozcamos tantos detalles de la masacre y sin embargo no haya trascendido la historia de un par de mujeres que salvaron la vida de 40 de estos jóvenes que, sin su intervención, podrían haber pasado a formar parte de la lista de muertos. Se trata de dos noruegas, Hele Dalen y Torill Hansen, que estaban cenando en un camping justo enfrente de la isla cuando escucharon disparos y gritos.

Dalen y Hansen se dirigieron a la isla en su barco y sacaron del agua a gente en estado de shock y jóvenes heridos y los transportaron a la costa. De vez en cuando las balas rozaban el barco.

Como no podían subir al barco de una vez a todos los que se encontraban en el agua, regresaron cuatro veces a la isla [de Utoya]. Puede ser que hayan salvado hasta cuarenta personas de las garras del asesino.

La cita es la traducción del artículo que se puede encontrar en el periódico The Seattle Lesbian, publicado originalmente en finés (aquí) y alemán (aquí). Y es que, efectivamente, Dalen y Hansen no sólo son mujeres, sino que además son una pareja de lesbianas. Quizás sea por eso por lo que esta extraordinaria historia sólo ha recibido la atención de los medios dentro de la comunidad GLBT, mientras que nadie, y digo nadie, de entre los medios de comunicación convencionales internacionales o españoles (NYT, The Guardian, El País) les ha dedicado una línea de reconocimiento.

Dalen y Hansen, imagen the The Seattle Lesbian.

Llámenme paranoica, pero estoy convencida de que el heroísmo de estas dos mujeres no ha transcendido por su orientación sexual. Y como este blog lo escribo yo y lo leen ustedes, desde aquí mi medallita al valor para ellas. Ojalá cunda el ejemplo :o)

Veranos

2011-07-26T18:26:00.000-07:00

No sé cómo fueron los veranos de vuestra infancia, aunque he de confesar que no me importaría saber si se parecieron a los míos y vieron sus días entre un algarrobo centenario y una playa cualquiera.

En Montreal hay playas, pero son de una especie distinta a las que viven en mi memoria. He visto las de Vancouver, donde el agua está para mirar y no tocar: hasta nutrias hay si te fijas asomando la cabeza en ese agua tan helada, y pepinos de mar, un bicho muy extraño que si se siente amenazado echa las tripas para distraer a los depredadores. También he metido los piececillos, muy brevemente, en las aguas del Atlántico canadiense en Halifax y Tadoussac. En las Gaspés fui a ver ballenas, y pasó una tan cerca cuando tenía la cara a un palmo del agua que di un salto y acabe en el regazo de una venerable y desconocida señora. Son aguas inhóspitas las de estas tierras.

En una fuente, el verano pasado en Portland.

A veces, cuando me puede la nostalgia, escucho esa canción de Serrat y entre las notas me llegan el olor a sardinas y risas. No sé como fueron los veranos de vuestra infancia, aunque he de confesar que no me importaría saber si a vosotros también os llamaban a las dos y media para subir a comer, si vuestras madres os hacían esperar dos horas antes de meteros en el agua y en ese rato tonto entre las 3 y las 5, cuando las manecillas del reloj retaban a las leyes de la física, veíais a los ciclistas del Giro atravesar campos de girasoles, a los ñus de la dos cruzar el río evitando los dientes de cocodrilos, o si, siendo de mi generación, décadas más tarde os acordais de cuando murió Chanquete. Ahora esa música me hace guiños desde lo alto del hombro izquierdo.

¿Quemabas nubes con un mechero o las congelabas antes de comértelas? ¿Te pillaste los dedos en los radios de la bici? A mi primo siempre se le metía el dedo meñique en la rueda y un verano le tuvimos que vendar el pie cuatro veces seguidas. Fue el mismo verano que yo me empeñé en pisar erizos al bajarme de la barca y la mujer de la caseta de la Cruz Roja (la coña de los vigilantes de la playa vino mucho después) acabó por aprenderse mi nombre.

También me acuerdo de las viejas comiendo pipas, llevándole la vida los vecinos desde el fresquito del portal. De jugar a tiburón en la piscina durante el día hasta que se nos ponían los dedos como garbanzos en remojo, a no ser que hubiera olas para ir a revolcarse. Por las noches después de una ducha en la que salía arena (o piedras, si sois de donde yo) de rincones inesperados y cenar a toda prisa hacíamos los equipos de polis y cacos, hasta que a la 1 nos llamaban desde la ventana para ir a dormir. Aún hoy si alguien menciona la palabra "merienda-cena" sufro una regresión en el tiempo; juro que algún adulto debió inventarla sólo para fastidiarnos la parte más interesante del día.

Con todo eso, de alguna manera seguíamos aburríendonos. Los veranos se hacían eternos, las tardes elásticas hasta el infinito, las noches frescas. A mediados de julio ya parecía que llevábamos la vida entera veraneando.

Pero en Montreal no hay playa. Hay alguna piscina que otra y parques con fuentes para que jueguen peques y no tan peques. Y yo me pregunto qué memorias del verano tendrán los niños que crecen aquí, sin el canto de las cigarras bajo el sol de agosto, sin quemarse la planta de los pies en la arena de la playa, sin bucear a pulmón en una cala vacía en busca de lapas, sin pasarse horas muertas flotando en el agua panza arriba, con el ruido de las olas metido en el cráneo.

Confieso que no me importaría saberlo.

Por alguna razón extraña ...

2011-07-14T14:47:00.000-07:00

... esto no me sorprende lo más mínimo XD

Summer reading.

Desde la era donde aventé la mies

2011-07-06T20:09:00.001-07:00

El otro día fuimos a visitar a la abuela de Alex a la residencia. Hicimos fotos de 4 generaciones de una misma familia juntas: Inara, el padre de Inara, el abuelo paterno de Inara y la bisabuela paterna de Inara. Sentaditos, uno al lado del otro, en un banco.

Y me dio por pensar.

Los que llevan mucho tiempo fuera siempre dicen lo mismo: que lo más difícil de ser emigrante es estar lejos de los tuyos. Tú, recién llegada al país de las maravillas donde tienes trabajo y una vida que no querrías cambiar por la que se te ofrece en casa, asientes de forma educada mientras piensas en otra cosa. Es un poco como cuando estás embarazada y alguien te dice con mirada medio ausente: "no sabes lo que te va a cambiar la vida cuando nazca la niña." El caso es que lo sabes, pero no lo entiendes. No entiendes que te vas a quedar sin tiempo libre o que de la noche a la mañana toda y cada una de tus decisiones dependerá de las necesidades de un ser que te reclama constantemente, ni tampoco que de repente dejar tus prioridades de lado para responder a las de otra persona no te parecerá un sacrificio. O que sin venir a cuento los calcetines rosas con corazones y moñas te van a parecer lo más mono del mundo. Hay cosas que dices porque las piensas, otras que sabes porque te las dicen, y unas pocas que entiendes porque las has vivido.

Yo, que nunca he sido ni muy familiar ni excesivamente efusiva con mis expresiones de cariño, me fui de Granada hace ya 12 años (que se dice pronto) pensando que echaría de menos a poca gente. A mi hermana, mis abuelos y, por supuesto, a mis amigos. No sé cómo ni porqué la distancia mejoró mi relación con mis padres y, como en Madrid hice amistades, me distancié de las que ya tenía. A lo largo de los años me he dado cuenta de que hay una relación directa entre distancia y nostalgia familiar: a más distancia mejor relación con los familiares más próximos y más ganas de achucharlos poquito a poco y sin prisa. A mi hermana. A mis padres. A mi abuela. A mis trillones de tías y mis dos tíos, especiales los dos, cada uno a su manera. De los amigos del instituto que me costó tanto dejar cuando me fui (y me van a perdonar los que me quedan) me acuerdo más bien poco.

Pienso en estas cosas y me doy cuenta de que la distancia es el aire y el tiempo la era donde se aventa la mies que son mis amores. Afectos al viento al borde del tajo y zas! El grano queda limpio, la paja se pierde. (traducción)

El lunes, al ver a la bisabuela salir de esa cerrazón malhumorada que dan los años y sonreir, sonreir una sonrisa sin fin, al abrazar a su bisnieta (una con 94 años de arrugas, la otra con la piel tersa y suave de los 4 meses, las dos con pañales) me di cuenta de que se ha completado el círculo. Ya no soy de las que sonríen educadamente mientras piensan en otra cosa. Ahora soy -- irrevocablemente, decididamente, y con un poco de tristeza -- de las que dicen: "lo más difícil de ser emigrante es estar lejos de tu familia."

Ojalá no llegue tarde para hacer una foto de otras 4 generaciones al otro lado del Atlántico.

Happy Moving Day! I mean, Canada Day!

2011-07-01T19:17:00.000-07:00

Tranquilos, que no me voy ya ninguna parte, aunque desde hace una semana mi barrio parece un hormiguero. A través de mi ventana, durante mis breves descansos de tareas académicas y maternales, he visto colchones enrollados (y sin atar!) en lo alto de coches, dos muchachos trasladando un sofá enorme en mitad de la calle, gente transportando armarios encima de patinetas, frigoríficos descendiendo por las enroscadas escaleras de la ciudad ... y muchas salvajadas más. Y es que, queridos lectores, ayer fue El Día de la Mudanza en la provincia de Quebec.

Mudanza en bici. Imagen de Bike Blog NYC.

Visto desde fuera, que practicamente todos los contratos de alquiler terminen y comiencen el 1 de Julio es una locura. Significa que los que estén alquilando su vivienda (más de un tercio de los habitantes de Montreal) se han de trasladar ese día, con muy pocas excepciones. Las empresas de mudanza concentran gran parte de su negocio en una semana al año, y los que se mudan tienen que reservar una furgoneta con hasta 6 meses de antelación o pagar precios exorbitantes a una compañía que se dedique a eso. Y la ciudad ... la ciudad parece un basurero. Porque aquí la gente deja los sofás en las aceras para que se los lleve el camión de la basura. Y como los sofás la tele rota, un par de lámparas sin cable, el torre del gato y 4 cajas de VHS de los años 80. Es decir, todo aquello que vio días mejores acaba en la acera. Y hay, se lo prometo, de todo.

En cualquier caso, esta semana ha sido una locura de mudanzas alrededor nuestra, y créanme que me alegra no formar parte de la danza de mi barrio. De todas formas (por eso de encajar en el nuevo medio y desarrollar la conexión empática con el objeto de estudio) he estado indagando sobre este comportamiento tan extraño, y esto es lo que he encontrado: se trata de una antigua tradición.

Moving Day circa 1930, image from the McCord Museum.

De hecho, se trata de una costumbre (que no una ley, ojo) mucho más antigua que la foto. Según diversas fuentes (esta y esta), durante la ocupación francesa de los territorios de la Nueva Francia (véase, Quebec) los terratenientes tenían prohibido desalojar a sus inquilinos antes de la primavera. Más tarde, en 1866, se pasó una ley que establecía una fecha específica, el 1 de Mayo, pero como el tiempo en esa época del año es aún un poco inestable y, además, coincide con la época de exámenes en estas latitudes, en 1973-1974 cambiaron la fecha al primero de Julio.

Que, por cierto, es también el día del orgullo nacional (Canada Day). Aunque con la mudanza, se pueden imaginar, aquí los vecinos han celebrado más bien poco.

El primer resfriado

2011-06-27T10:27:00.000-07:00

Durmiendo plácidamente entre ataque de tos y estornudos.

Hace un par de días empezó el Festival de Jazz. Fue el día de San Juan, el día de Quebec, el día del festival de mi calle. Nuestro objetivo para este año era modesto: tantos conciertos como dedos hay en una mano, todos al aire libre por si había que salir corriendo. El sábado llovió. El domingo llovió. Hoy teníamos planeado ir a ver tocar a Michel Berthiaume con Jenn y Amelée (pareja e hija, respectivamente). Pero ayer se desencadenó un desastre.

Retrocedamos: un desastre de pequeñas proporciones: Inara tiene fiebre con 4 meses, lo cual no es bueno pero tampoco es el fin del mundo.

Para los no-padres esto quizás esto sea como poner una foto de un pañal sucio en el perfil de FB. Disiento. Si no quieren seguir leyendo ya saben ustedes qué hacer.

El caso es que Inara ayer estaba resfriada, eso ya lo sabíamos. Pero al volver a casa de cenar en la calle la sentí un poco caliente. Pues sí: 38.3. Alex y yo nos miramos (oh-oh) y le dimos un poco de Tylenol. A la cama (las dos) a las 8 de la tarde, y despiertas cada 2 horas para darle de comer y que no se deshidrate. 12 horas más tarde, la temperatura era de 38.6. A los 39 grados hay que ir a urgencias sin parar en los semáforos, así que esta vez cuando Alex y yo cruzamos miradas teníamos la frente surcada de arrugitas finas, de las que dicen: "hmmmm...".

Miramos los libros (este y este): hasta los 39 o los 3 días seguidos de fiebre no hay que preocuparse. Qué valor tienen 4 décimas de fiebre? En serio me esperan un par de noches como la de ayer? Y de postdata: hoy la tesis me la trae al pairo, así de claro. Llamo a Info-Santé y me atiende una enfermera muy amable que mira en su ordenador el historial de Inara.

Le cuesta respirar?, pregunta. Sí, pero porque tiene la nariz taponada. Entonces no importa.
Sigue ensuciando pañales como de costumbre? No señora, porque ayer se pasó la noche comiendo como una burra y esta mañana hemos batido récords. Ah, bien, eso es bueno.
Llora desconsoladamente y sin parar? Por suerte no, si ese fuera el caso además de hecha polvo y preocupada estaría lista para tirarme a las vías del tren. De hecho ahora está partiéndose de risa delante del espejo. Pues entonces no te preocupes, mujer, sigue manteniendo la fiebre baja y si sube vas al médico sin llamarnos antes.

En esas estamos. En cama, las dos, haciendo el perro y esperando a que este lo que sea se vaya ya, que la primera fiebre me va a quitar horas de vida con tanta preocupación y tantísima falta de sueño.

La crisis de los tres meses

2011-06-07T19:20:00.000-07:00

Pañales al sol.

Tengo que reconocer que lo de dar el pecho nunca ha sido mi vocación, aunque cuando nació Inara era uno de mis 4 proyectos prioritarios para su primer año. Eso, usar pañales reutilizables, que Alex y yo repartiéramos las tareas de casa de la forma más equitativa posible, y que fuéramos a España antes de que tocara ponerle una vela en la tarta. No necesariamente en ese orden de importancia.

Las razones por las que la lactancia materna era una prioridad para mi las puse ya hace tiempo en el blog. Pero como la mayoría de las madres saben, que dar el pecho sea lo más natural del mundo no significa que sea lo más fácil. Yo, que en eso tuve mucha suerte, sólo lo pasé mal durante una semana. Cada vez que la dificultad y el dolor me parecían excesivos, pensaba: si mi abuela ha hecho esto 9 veces, yo tengo que poder hacerlo por lo menos una vez. Y así, a fuerza de repetirlo, pasaron las tomas, los días y esa semana atroz.

Pero un día mi padre, sorprendido ante mi temeridad ("lactancia materna exclusiva? Y no está muerta de hambre?") y con su habitual diplomacia ("pues va a ser que eres la vaca lechera de la familia, porque ni tu abuela ni ninguna de tus 7 tías tuvieron leche") me hizo darme cuenta de que esa frase que me dije mil y una veces cumplió el papel de la pluma en la historia de Dumbo. Mi abuela no dio el pecho. Mis tías tampoco. Y yo sí? Hm. Pionera de la familia en aventuras exóticas, una vez más.

Tras eso y durante unos meses (tres, para ser exactos) me he regocijado en todos los beneficios que la lactancia materna tendrá a lo largo y ancho de la vida de la criatura en cuestión.

Domingos en el parque, sana y 100% biberón-free.

Hasta la semana pasada, que me cansé y empezaron a entrarme las dudas.

Ese hombre tan sabio que escribió Un regalo para toda la vida dice que alrededor de los tres meses muchas madres tienen una crisis. Les da la impresión de que lo mismo no producen suficiente leche, por tres razones: los bebés se sacian muchísimo más rápido que de costumbre, no les duele el pecho cuando sube la leche y la rutina ... intestinal del bebé cambia. Es verdad que la idea se me ha pasado por la cabeza, sobre todo cuando veo que los bebés de mis amigas crecen a lo ancho y la mía parece un esparraguito, larga como un día sin pan pero afiladita como su padre. Si no fuera porque se me parece en todo (alta, rubia y con los ojos azules) pensaría que no es mía.

Pero mi crisis es algo más que dudas sobre mi capacidad como mamífera madre. El problema es que me aburro como una lapa durante las tomas, incluso ahora que son de 10 minutos más o menos. Inara come cada dos horas (a veces más, por el calor) con un descanso de 6 horas por la noche. Y yo no sé qué hacer. Ya lo he probado todo: mirarla como para grabar estos momentos que todo el mundo dice que no durarán mucho (puf!), hacer ejercicios de respiración, escribir secciones de la tesis que luego se me olvidan cuando me levanto. Hasta he probado a leer el periódico, pero se me queda el brazo dormido. Así que me sigo aburriendo.

Creo que darle el biberón no sería mucho más divertido. Pero no crean ustedes que no lo estoy considerando, aunque sólo sea porque así de vez en cuando podría tener 4 horas seguidas para mí solita.

Las pobres

2011-06-04T13:35:00.000-07:00

Víctima mortal.

No os lo vais a creer, pero el calorcito montrealés (pegajoso y agobiante) aún no ha llegado a nuestros jardines. Hace unas semanas el magnolio de los vecinos floreció de esa manera tan absurda y espectacular que tienen esos árboles, como si el mundo se fuera a acabar en un instante. Llegó la lluvia, el frío polar, el viento y una tormenta con truenos y relámpagos, y nos quedamos sin flores antes de que me diera tiempo a hacerle una foto. Se me escapó la primavera. Cachis.

Por lo menos, ya no nos queda nieve. Hace unos meses la manta blanca empezó a desaparecer, y menos mal porque ya de blanca tenía poco: entre la sal, la gravilla que ponen y la porquería de la calle hubo unas semanas en las que para ir a la tienda de la esquina (el depanneur) había que vadear ríos de aguachirri mugrienta. A medida que lo blanco desaparecía y las faldas del personal se acortaban a un ritmo vertiginoso (en mi barrio se llevan las minis) en las aceras empezaron a aparecer dos souvenirs típicos de la primavera quebecuá: las mierdas de perro (que se acumulan en los bancos de nieve durante los laaargos meses del invierno) y las bicicletas.

Cuando aún quedaba la esperanza.

Las pobres bicicletas. A menudo víctimas mortales de las máquinas quitanieves, en el mejor de los casos participantes involuntarias de un programa de donación de órganos urbano. No sólo tienen que aguantar el invierno montrealés con la esperanza de que sus dueñ@s vengan a buscarlas cuando luzca el sol, sino que además muchas veces son mutiladas y abandonadas por las aceras de la ciudad, hasta que viene la policía a quitarlas de en medio. Luego las subastan y, vendidas al peso, las compran tiendas de segunda mano que las desguazan, las reconstruyen y las vuelven a vender, esperemos que a alguien que no las deje abandonadas a merced de nuestro tremendo invierno.

must.finish.thesis.now!

2011-05-17T18:58:00.000-07:00

Parece que han vuelto las nubes (y el frío!) para reflejar las diatribas de mi existencia: una semana es primavera y a la siguiente, de nuevo, estamos a 5 grados. Demonios.

La realidad de mi vida cotidiana no es triste, de verdad, aunque como el tiempo en Montreal anda con nubosidad variable. La semana pasada me revolqué sobre mis gafas cuando intentaba escabullirme de la cama tras darle de comer a Inara, crok! y a la mierda los ojos que ven, de vuelta a las gafas que tenía cuando llegué a Canadá en 2005 (y menos mal que las guardaba). Desde entonces, y ya va más de una semana, ando medio a tientas porque no he tenido tiempo de ir a una óptica. Me dirán que los días tienen 24 horas y tiempo de sobra para un recado tan simple y les diré que es verdad, pero que a mi los días se me escurren entre las manos como si fueran un pescado recién sacado del mar. Mande?!? Qué ya es medianoche?!?! Pues eso. Cuando tenga tiempo les pongo una foto de mis gafas heridas en el combate de la maternidad.

Después de la heroica batalla contra la vista a largo plazo de la que salí victoriosa llegó una conferencia, que fue una porquería como la copa un pino pero me ayudó a apreciar, aún más si cabe, lo majo que es este hombre al que hicimos padre. Machos del mundo, desplieguen sus orejas y escuchen con atención, porque eso de estar a favor de la igualdad de oportunidades de las mujeres-madres requiere que los padres arrimen el hombro. Ejemplo que viene al caso: super A deja de trabajar mientras yo estoy en la conferencia, y se dedica a pasear a Inara por el campus de la universidad mientras yo presento y hago mis cosas. Cada dos horas la trae para que le de el pecho (que a la criatura ahora le ha dado por ahí y dice que el biberón me lo tome yo, qué le vamos a hacer). Así cualquiera puede participar en dos conferencias (la mierdosa mencionada más arriba y otra mucho mejor) y presumir de bebé de dos meses y flamante señor esposo. Cuando tenga tiempo (bis) les mando una foto de la preciosa estampa.

Ese es el sol de todos los días. Las nubes, variables como ya he dicho, se llaman tesis. Por todos los Santos tocando trompetillas e instrumentos varios en las alturas, como no termine de escribir este tocho en los dos próximos meses voy a acabar desquiciada. Pero diantres, si es que NO tengo un segundo ni para escribir una coma!!! Eso sí: cuando tenga tiempo les mando una foto de la mega-pantalla en la que, cuando vea, escribiré esta obra maestra. Desde el salón no se me ve nada más que el flequillo asomando por encima de la pantalla. Hasta las cosas más tontas parecen importantes cuando se ven tan grandes!!

Cuando tenga tiempo.

El vídeo musical de la semana

2011-05-11T06:35:00.000-07:00

Lo confieso: estoy desarrollando una afición peligrosa por la música de Andrew Bird. Doctor, doctor, qué me pasa?

Fotos curiosas VI: la foto que no me dejará dormir esta noche

2011-05-05T19:56:00.000-07:00

Madre mía del amor hermoso, para qué se me habrá ocurrido abrir El País antes de irme a la cama. Ahora voy a soñar con un Rajoy folclórico de pulgar alzado al cielo (se le ve cómodo en la foto, eh?) y un PP que se las da de feminista.

Lo peor es que seguro que es uno de esos sueños que me visitarán a todas horas.

Ay.

Qué pena.

Oops Canada

2011-05-03T05:38:00.000-07:00

Hoy en el Globe and Mail.

Para variar, las elecciones generales canadienses han quedado eclipsadas por algo ocurrido al sur de la frontera: la muerte de Bin Laden. Ayer, mientras a unos cientos de kilómetros de Montreal los newyorkinos se daban palmaditas en la espalda por la muerte del príncipe del mal, los ciudadanos de este país no hablaban de otra cosa camino de las urnas. Y sin embargo, estas elecciones han sido de todo menos aburridas, con predicciones cambiantes y sorprendentes, aunque no tan sorprendentes como el resultado final.

Harper (conservadores) ha conseguido una mayoría absoluta. A ver quién reconoce Canadá de aquí a las próximas elecciones. El archienemigo Kenney, actual ministro de inmigración, ha sido elegido en una circunscripción llena de inmigrantes!! Shocking.

Los liberales se han hundido, pasando de ser partido de la oposición a un triste tercer lugar sin precedentes en la historia de Canadá. Trudeau no ha renacido de sus cenizas, qué pena, aunque algunos insisten en que ahora que Ignatieff ha conseguido hundir al partido del todo quizás Trudeau Jr. tome el relevo.

El NDP ha conquistado Quebec, barriendo al Bloc!! Se trata de un partido de izquierda de la vieja escuela (más o menos). Personalmente, esperaba que en mi circunscripción se re-eligiera a Mulcair por razones que ya comenté en otra ocasión, pero la victoria del partido a nivel nacional (ahora son la oposición oficial) y sobre todo en Quebec ha sido totalmente inesperada, incluso para ellos. Bien hecho, Layton.

Y el Bloc Quebecois, cuyo líder decidió resucitar el fantasma de la soberanía de Quebec en las últimas semanas en un intento desesperado por quitarle votos al NDP, se ha hundido miserablemente. Y digo: miserablemente. A cada uno, lo suyo.

Duceppe deja su puesto como líder del BQ tras conocer los desastrosos resultados en la provincia. Imagen del Daily Life.

.... peroperopero ... y qué más, dirán ustedes (si han llegado hasta aquí)? Pues que la señora May ha conserguido el primer asiento de los Verdes en el Parlamento!! Nos quitamos el sombrero ante su tenacidad y hasta le perdonamos el triste espectáculo de anoche, porque sabemos que habitualmente es un crack.

Ahora, a contener la respiración y el miedo (qué será de nosotros con Harper y su mayoría?) y prepararnos para las próximas elecciones, en las que servidora irá a las urnas no sólo para curiosear. Y a volver a la tesis que ya va siendo hora.

Todos los sueños

2011-04-24T19:00:00.000-07:00

No hace demasiado tiempo leí el libro The Man Who Mistook his Wife for a Hat, en el que el neurólogo Oliver Sacks cuenta las historias curiosas de algunos de sus pacientes. En una de ellas (Reminiscence) Sacks habla de Mrs O'C: una señora ya mayor que "soñaba", de manera particularmente vívida y mientras estaba despierta, con la Irlanda que dejó a los 4 años. Después de una vida sin esas memorias, los recuerdos (de su madre, de noches alrededor de un fuego, pero sobre todo de canciones) le inundaron un día tras un pequeño infarto cerebral. Lo que parece increíble es que todas esas memorias estaban ahí, intactas, esperando simplemente un desencadenante para salir a la luz.

Al fin y al cabo esas eran vivencias, recuerdos de una infancia lejana pero existente ... en la vida real.

En otra parte leí que la falta de sueño provoca cambios bruscos de humor, pérdida de autocontrol, menor capacidad para concentrarse, más dificultad para resolver problemas de la vida diaria de forma eficaz y que incluso las habilidades motoras se ven afectadas.

Dakota del Sur
Originally uploaded by Lunatrix_

Lo que nadie me dijo es que la falta de descanso (y relativa, porque la mayoría de las noches duermo en sesiones de 4-5 horas, que no está nada mal) me iba a traer de vuelta a todos mis sueños. Pero es así: a cualquier hora del día me atacan sueños que tuve hace 10 años y que olvidé, con la nitidez de la experiencia vivida hace horas. Como en un flash, como si fuera la actriz de un melodrama de bajo presupuesto, me sorprenden los nombres de gente que nunca existió, caras que no recuerdo haber visto nunca, lugares que sé que estuvieron un día en mis noches porque de alguna manera sé que los soñé cuando tuvieron sentido (o no). Visito un metro de Madrid que es un laberinto donde las vías del tren acaban en cualquier parte y al fondo del túnel, donde está la luz, hay una estación de Renfe donde se puede tomar el sol; las calles de alrededor del Johnny son otras pero siguen estando cuesta arriba; a un edificio al borde de un acantilado lleno de personas a las que quise no conocer lo lamen las olas del sur; espero el autobús en el campus de una ciudad con mar delante de un mural morado y naranja; tengo todas las edades y ninguna, pero cada historia tiene su principio y su fin, y me llegan decenas de ellas cada día, fascículos atrasados de una revista a la que no supe que me había suscrito.

A cualquier hora del día, pero sobre todo cuando cambio pañales a las 4 de la mañana, me visitan los sueños de toda una vida.

Gracias

2011-04-15T15:17:00.000-07:00

Aquí seguimos. Las horas, los días, pasan de forma inexorable, como las olas del mar, y cada vez que miro el calendario me da vértigo. Qué ha sido de las últimas semanas, dónde han ido a parar? La respuesta la conozco demasiado bien: a algún lugar que se encuentra entre la mecedora y la mesa de cambiar. Si no lo pienso demasiado y vivo al día me da un poco igual, la verdad, porque cada vez que Inara se ríe o hace gorgoritos se me quitan las penas.

Quién me iba a decir a mi que acabaría cayendo en tanto estereotipo, jeje: se me cae la baba.

Disfruto, y mucho, en parte por el apoyo que tengo, que me permite seguir con la cabeza encima de los hombros. Me han preguntado varias veces en los últimos días quién me ayuda estando tan lejos. Yo sé, porque lo he visto, que hay mujeres que pasan por esto solas (o peor aún: con familias -- en particular parejas -- que les hacen la vida aún más difícil). Creo que si ese fuera mi caso hace tiempo que habría tirado la toalla, porque esto de tener un bebé es un trabajo de 24 horas al día. Como no podía ser de otra manera, aquí van los créditos.

El primero es una oda a mi madre, que en cuanto supo que no me podía ni mover al salir del hospital lo dejó todo, se montó en un avión con un cargamento de ropa que me va a durar hasta dentro de 5 años y se pasó aquí tres semanas cambiando pañales, limpiando la casa, cocinando para que no nos tuviéramos que preocupar cuando se fuera (todavía tengo el congelador, tipo arcón, lleno de sus delicias, ñam!) y haciendo el turno de noche conmigo. Tres semanas suenan a eternidad cuando se trata de tener a la madre/suegra en casa ... pero cada minuto fue imprescindible para recuperarme y empezar esta etapa en condiciones. Así que gracias.

Abuela Inma.

La segunda oda va dedicada (como no podía ser de otra manera) a super A, que toma el relevo de las noches a las 6 de la mañana y me hace las comidas, cambia pañales, y se encarga de "llevar a la niña a la escuela" (es decir, ponerla encima de una alfombra para que haga sus ejercicios de cuello y se entretenga mirando contrastes, que por lo visto son muy buenos para estimular el cerebro ... o algo así). También está a cargo de las mañanas y los turnos de biberón que me permiten perderme varias horas al día por las calles de Montreal. Sí, señoras: el espacio personal es imprescindible para la salud mental incluso cuando hay un bebé muy cuco esperando en casa. Así que gracias, super A, por hacer mi vida más fácil!!

Alex en acción.

Y luego están los padres de Alex, los amigos de aquí (que me la tienen vestida -- Hannah S.! -- y nos sacan de paseo), y todos y todas los que me mandan mensajes y otras cositas por internet y a la puerta de mi casa, haciendo mis días muchísimo más llevaderos. Sin nuestra gente no somos nadie, así que gracias!!

100!!

2011-04-08T11:58:00.000-07:00

Esta semana hemos batido records todos los días. El lunes pasamos la barrera psicológica de los 100 pañales reutilizables (hace dos semanas que no usamos desechables). Lo sé porque usamos un sistema que tiene cubierta + pañal de algodón + una capa de celulosa desechable que se pone encima del pañal para que lo más "sustancial" del asunto vaya directamente a la basura, y el lunes terminamos el primer paquete de 100.

Al día siguiente salí a la calle con mi portabebés yo solita. Es verdad que fui sólo hasta el videoclub de la esquina a por el último dvd de Weeds, pero sigue siendo un récord. Esa noche, por primera vez, conseguí terminarme un Walrus entre toma y toma nocturna.

También fui a yoga por primera vez desde que llegó Inara.

Y acabo de llegar de un paseo de 2 horas con el carrito.

Pero el récord más importante no tiene nada que ver con los pañales ni con servidora: Inara sonríe cuando le da la gana y está para comérsela :o)

Has spring sprung?

2011-04-03T08:25:00.001-07:00

Decían que iba a nevar este fin de semana, pero las nubes han cambiado de idea. En la cabeza, un fragmento:

Spring comes into Quebec from the west. It is the warm Japan Current that brings the change of season to the east coast of Canada, and then the west wind picks it up. It comes across the prairies in the breath of the chinook, waking up the grain and caves of bears. It flows over Ontario like a dream of legislation, and it sneaks into Quebec, into our villages, between our birch trees. In Montreal the cafés, like a bed of tulip bulbs, sprout from their cellars in a display of awnings and chairs. In Montreal spring is like an autopsy. Everyone wants to see the inside of the frozen mammoth. Girls rip off their sleeves and the flesh is sweet and white, like wood under green bark. From the streets a sexual manifesto rises like an inflating tire, 'The winter has not killed us again!' Spring comes into Montreal like an American movie of Riviera romance, and everyone has to sleep with a foreigner, and suddenly the house lights flare and it's summer, but we don't mind because spring is really a little flashy for our taste, a little effeminate, like the furs of Hollywood lavatories. Spring is an exotic import, like rubber love equipment from Hong Kong; we only want it for a special afternoon, and vote tariffs tomorrow if necessary. Spring comes to Montreal so briefly you can name the day and plan nothing for it.

Leonard Cohen, Beautiful Losers - Via Karl.

Cuidado que viene Harper! (again)

2011-03-28T13:34:00.000-07:00

Estampa: algún lugar de las Laurentides, el año pasado.

Cuando tenía doa años mi padre se trasladó a London, Ontario, para hacer un postdoc. Detrás de él fuimos mi madre y yo.

Ya he contado en otras entradas la influencia que esos años tuvieron en mi interés por venir a Canadá desde mi más tierna infancia. Recuerdo apagar las luces para ver las diapositivas en la pared del comedor: ríos, árboles, montañas, lagos ... Las conversaciones a la hora de cenar, la nostalgia. Mis padres (sobre todo mi madre) hablaban de Canadá como un país de ensueño donde la gente era agradable, los paisajes idílicos, las oportunidades inacabables para quien quisiera cogerlas al vuelo y los políticos honestos.

Una de las diapositivas se parecía mucho a esta foto que hice (por esa razón) en St. Sauveur el año pasado.

Cuatro meses después de mudarme a este país, se convocaron elecciones. La moción de censura [motion of no confidence??] tuvo lugar, principalmente, debido a un escándalo de corrupción en el partido liberal, entonces en el poder. El escándalo lo destapó (no puedo evitar mencionarlo) la increíble Sheila Fraser, pesadilla de políticos y digna heredera de una estirpe de auditor generals que se toman su trabajo en serio [a quien le interese esto le recomiendo leer el artículo Auditing the Auditor General del Walrus].

Desde que el partido conservador ganó esas elecciones en el 2006 y volvió a salir victorioso en las del 2008 (que no captaron la atención de nadie, ni siquiera de los canadienses, porque coincidieron con las de los EEUU) he visto a Harper desarmar, una a una, muchas de las bases que hicieron de Canadá el paraíso que cautivó a mis padres. Pero lo cierto es que en ninguna de esas elecciones Harper tuvo rivales válidos: sin ofender, los políticos de este país tienen menos carisma que Rajoy recién levantado y con un resacón del 15 a las 7 de la mañana.

Por ejemplo: este es Dion, líder de los liberales en las elecciones de 2008.

Stéphane Dion of the Liberal Party of Canada praises Avaaz from Ben Wikler on Vimeo.

Bendito sea, que hombre más SOSO!!

Por suerte, Dion es historia. Por desgracia, no parece que Harper se vaya a ir a su casa aún, a pesar de todo.

Hace dos días se convocaron elecciones federales para el 2 de mayo. De nuevo fue una moción de censura (motion of no confidence??) pero con una diferencia: esta vez el resto de los partidos declararon que el gobierno conservador (minoritario) estaba "in contempt of parliament". Wikipedia define esto como:

the offence of obstructing the parliament in the carrying out of its functions, or of hindering any Member of Parliament in the performance of his or her duties.

Es decir, que el gobierno de Harper ha estado haciendo lo que le ha dado la gana, como le ha dado la gana, cuando le ha dado la gana, porque sí. Nada que no supiéramos. Lo tremendo es que va a dar igual. Harper sigue gozando de la preferencia del público, por razones que escapan a mi comprensión. Ignatieff (liberal) tiene sus momentos de lucidez pero siguen siendo insuficientes. Layton (NDP) ni promete ni se compromete. El Bloc Quebecois del Señor Duceppe seguirá recogiendo los beneficios de la discordia separatista. Y Elizabeth May, una de las pocas personas de la casta política de este país que tiene sesos, carisma y clase lleva la bandera de los verdes, simpáticos pero con poco peso en la política federal.

Así que sólo nos queda esperar que el próximo gobierno conservador siga siendo minoritario y para las próximas elecciones sea posible clonar a Trudeau Sr. Porque si no, señores, me mudo a Cambodia.

Dos semanas después, mis noches

2011-03-16T15:44:00.000-07:00

Los días pasan y no sé dónde van las horas. El mundo exterior, con sus tsunamis y sus revoluciones, no existe. No me puedo quejar, las cosas van bien. Poco a poco Inara se va volviendo interactiva: mira, enfoca, tiene ratos en los que está despierta curioseando. En sólo dos semanas le ha dado la vuelta a nuestras vidas. No sólo no importa, sino que además es genial.

Al final, como era de esperar, el parto no salió como a mi me hubiera gustado. Los dos primeros días (no hay error) fueron como yo los imaginé aunque más largos, y de repente todo se fue al traste y acabé con una cesárea de emergencia. Bueno. Bien está lo que bien acaba, que dicen los que saben. Después de un comienzo más bien espinoso entre los puntos, las dificultades con la lactancia y más días en el hospital de los que tengo ganas de contar, hace algo más de una semana que estamos en casa. Con mi madre, que cocina, limpia y da esplendor a los suelos y me ayuda por las noches; y con Alex, que nos cuida durante el día y me saca de paseo para que no pierda el norte. Nota: por ahora la brújula funciona, lubricada por el viento fresquito, que no helado, de estas tierras del norte.

Piececitos

Y las noches, las temidas noches, van bien. Me veo episodios de todas las series que caen en mis manos mientras hago de madonna. Sir David Attenborough me cuenta historias de criaturas marinas que parecen sacadas de Julio Verne y leopardos en peligros de extinción a eso de las 4. Antes de dormir, me sumerjo en un poco de ciencia ficción con Battlestar Galactica. Estoy por volver a verme Firefly. En la lista tengo The Wire y Cosmos, de Carl Sagan.

Alguna recomedación para mis noches de lactancia? :o)

Inara

2011-03-09T17:38:00.000-08:00

Como ya sabeis algunos, Inara llamó a la puerta el día de Andalucía, como yo llevaba diciendo un par de meses :o) No me deja mucho tiempo para el blog así que ... nos vemos ... pronto??

Mil abrazos!!

Cosas curiosas sobre el embarazo y el parto (II): el síndrome de Couvade

2011-02-25T16:05:00.000-08:00

Couver significa incubar en francés, y el síndrome de couvade (o embarazo empático) es como se conoce al hecho de que algunos hombres presenten síntomas típicos del embarazo cuando su pareja está en estado. Un hecho de lo más curioso que aún hoy en día sigue sin entenderse del todo.

El síndrome de couvade (que por lo visto viene de una expresión que se usaba en el País Vasco francés y que significa "no hacer nada" -- después del parto) es más común en culturas matriarcales y en aquellas en las que los roles de género son más flexibles. A Marco Polo, por ejemplo, ya le llamó la atención que en algún lugar de China que visitó en sus viajes los hombres pasaran 40 días de reposo absoluto tras el nacimiento del bebé. En otras partes del mundo ha habido o sigue habiendo costumbres similares: entre los Dinka de Sudán los padres se quedan en casa durante días tras el parto para ayudar a alimentar al bebé; entre algunas tribus de América del Sur, los hombres se hacen cortes para compartir el dolor de la mujer, se cubren de tintura roja para simular sangre y pasan días en reposo tras el nacimiento; durante el parto los huicholes de México atan los testículos del padre con una cuerda, y la parturienta tira de ella en cada contracción para que el hombre comparta al menos un poco del sufrimiento (!!). Los antropólogos tienen teorías de todo tipo para explicar estas costumbres. Unos dicen que es una expresión de celos por parte del hombre (ver más abajo), otros una forma de expresar su solidaridad con la mujer, y por último hay quien dice que las mujeres se lo inventaron todo para mantener a su pareja más cerca gracias a la empatía que, se supone, resulta de este tipo de comportamientos.

Originally uploaded by Velocity Girl - Christina Børding

En las sociedades actuales el síndrome de couvade parece estar en alza. Puede que se deba a que en las últimas décadas se ha involucrado mucho más a los hombres en todo el proceso del embarazo y el parto. Mientras que nuestros padres ni siquiera podían estar presentes en el paritorio en la mayoría de los casos, hoy es de lo más normal que una pareja diga que "estamos embarazados," "vamos a hacernos una ecografía," etc. Se espera de los padres que vayan a clases de preparación al parto, que ayuden a sus parejas a mantener una dieta equilibrada, en ocasiones que corten el cordón umbilical tras el nacimiento, que cambien pañales, den biberones, cojan la baja de paternidad, etc. Un padre que se niegue a estar presente durante el parto sufre el mismo estigma que aquel que hace sólo unas décadas reivindicara su intención de estar en la misma habitación en ese momento.

No es tan raro por tanto que cada vez haya más hombres que muestran los síntomas típicos del embarazo, incluyendo naúseas, un aumento considerable de peso, problemas de sueño, antojos, calambrazos en el abdomen, estreñimiento, contracciones e incluso depresión postparto (aunque normalmente los síntomas suelen desaparecer tras el nacimiento del bebé no siempre es así). Se estima que entre el 10 y el 60% de los hombres experimentan alguno de estos síntomas en sociedades como la española, pero la cifra exacta se desconoce. Los padres primerizos y los que han tenido problemas para engendrar son más propensos que los que tienen más de una criatura o han tenido eso que algunos llaman concepción espontánea.

Hay quien dice que el origen del embarazo empático es psicosomático, es decir, que se trata de un proceso psicológico que se manifiesta físicamente. En este caso los causantes serían ansiedad con respecto a ser padre o simplemente los celos. Otros opinan que, por ejemplo, el aumento de peso se debe a que los hombres se adaptan un poco a los nuevos hábitos alimenticios de su pareja y la alteración del sueño a que cuando duermes en la misma cama con alguien que se levanta varias veces para ir al baño es normal que no descanses bien. Sin embargo hay estudios que han demostrado que los hombres experimentan cambios hormonales similares a los de sus parejas durante el embarazo: los niveles de testosterona caen bruscamente y los de estrógenos suben; el cortisol (la hormona que libera el cuerpo para responder al estrés) y la prolactina (la hormona que estimula la producción de leche en las glándulas mamarias) también aumentan en las semanas anteriores al parto. Algunos investigadores han comparado esta sincronización en los cambios hormonales entre el hombre y la mujer durante el embarazo con lo que sucede cuando varias o muchas mujeres viven juntas: que después de un tiempo tienen tendencia a tener la regla al mismo tiempo.

B is for "Bun in the Oven"!!
Originally uploaded by Capa12

Después de leer sobre esto he vuelto a pensar en un par de historias que he conocido en mi entorno cercano en los últimos tiempos. Una de ellas, ocurrida en España, es la historia del representante de una empresa farmaceútica que se llevó de cena a un grupo de médicos que conozco. Como de costumbre en estas ocasiones la cena fue pantagruélica para todos menos para este buen hombre, que se pidió "un puré de patatas más bien líquido." Un conocido que estaba sentado a su lado comiendo un osobucco de esos que te dejan tieso se dio cuenta y le preguntó por qué no se pedía algo más sabroso, a lo que el representante, ruborizado, contestó que desde que nació su bebé (unas semanas antes) no sabía por qué pero no podía comer sólidos. Probablemente, dijo, se resentía de que su mujer no le prestara tanta atención y comer sólo papillas y similares le acercaba de alguna manera al bebé que acaparaba toda la energía de su pareja. Lo curioso es que este señor era totalmente consciente de que lo que hacía no tenía mucho sentido.

El otro caso es más extremo (o al menos, más violento). Una amiga cercana, canadiense de origen surcoreano y de familia muy conservadora, tuvo un hijo hace unos años con un hombre con un perfil parecido al suyo con el que estaba (y sigue estando) casada. Ella estaba escribiendo la tesis. Cuando el hijo nació su marido se quedó sin trabajo, de manera que era ella la que mantenía a la familia y la que trabajaba, y cuando estaba en casa toda su atención era para el bebé. En un ataque de celos, o rabia o qué sé yo, el hombre decidió que si él no valía (así se veía a sí mismo) ella tampoco: cogió su ordenador y todas las copias de la tesis ya terminada que encontró y los destrozó. Por suerte mi amiga tenía una copia extra en la oficina.

No me queda claro cuál es la relación de estas dos historias con el síndrome de couvade, pero creo que algo tienen que ver. A alguien más (que haya leído esta entrada super larga) también le parece de lo más curioso este asunto?

El síndrome de la cuna vacía y otras cosas

2011-02-21T05:04:00.000-08:00

Y así pasan los días, y yo desesperando ...

Ya queda poco, o eso dice todo el mundo. Tengo una amiga que anda ya con una tripa de 42 semanas (42 semanas!) porque no quiere que le provoquen el parto. Yo no creo que dure tanto. La idea de andar por la vida de esta manera durante casi 6 semanas más (42 días, 42 noches, 1.008 horas más) me desespera. A partir del jueves puedes venir cuando quieras, pequeño ser sin nombre.

El mundo sigue dando vueltas, pero hace unos días que parece que el ombligo del mundo es ese cuarto naranja que da al lado soleado de la calle. El canastillo, la cuna, la mecedora, la montaña de ropa diminuta (todo regalos o "herencias") se han convertido en el centro del universo alrededor del cual giramos todos. Ayer tuvimos una fiesta en casa. Todas las preguntas y conversaciones en las que participé, por supuesto, fueron sobre mi inmensa figura, la fecha prevista del parto, hospitales, médicos, etc. Probablemente sea la última fiesta en bastante tiempo, y si hasta ahora los "potlucks" eran mensuales y por la noche, mucho me temo que a partir de ya nos lo vamos a tener que tomar más con más tranquilidad.

Dragonfly de Manitoba.

Fuera del universo que gira alrededor de ese canastillo vacío la vida continúa como si no pasara nada y, de vez en cuando, me hace sentir hasta persona normal. La semana pasada sin ir más lejos tuve una aventura interesante que me llevó hasta la oficina de "mi" "representante" en el parlamento. Lo de representante va entre comillas porque me queda un año para poder votar aquí. El caso es que el gobierno federal, que es el que me da la beca y me paga los 4 meses de baja de maternidad a los que tengo derecho, decidió el miércoles que ese derecho no era tal, y por tanto que no me pagarían durante el resto del cuatrimestre y que el dinero que me han ingresado desde principios de enero lo tengo que devolver. Si a alguien le suena a una artimaña ilegal para ahorrarse dinero ahora que están trajinando con el presupuesto oficial del estado, bingo. Lo que no lo hace menos ilegal, porque cuando aceptas una beca firmas un papel que es un documento oficial donde se detallan todas estas cosas. Tampoco lo hace menos estresante, porque a ver quién es la hermosa que se va con esta tripa a buscarse el pan.

Mis supervisores estaban trabajando uno en Ottawa y otro en Hong Kong, con lo cual me pasé una noche en vela dándole vueltas a la sandía y a la cabeza, tratando de averiguar cómo salir de ésta. Uno de mis supervisores (el que estaba en HK) sugirió que llamara a "mi" "representante" en el parlamento canadiense, un señor del Nuevo Partido Democrático (NDP) que se llama Thomas Mulcair y parece muy majo. A mi no se me hubiera ocurrido *jamás* ir a contarle mis penas a un político electo que trabaja en el parlamento, pero imagínense mi desesperación que a la mañana siguiente a las 10 estaba marcando su número.

"Bonjour?"

"Esto ... buenos días. Le llamo porque tengo un problema."

"Vives en Outremont?"

"Sí."

"Es un asunto relacionado con el gobierno federal?"

"Esto ... sí."

"Te paso ahora mismo."

Imagen ... relajante? Este verano en St Sauveur, en la región des Laurentides.

Pensaba que me mandarían a la mierda (educadamente, eso sí, que para eso estamos en Canadá). Sin embargo me dieron cita para las 11, pasé 45 minutos en la oficina del asistente de Mulcair respondiendo a sus preguntas y examinando con lupa los documentos que tenía, y a las 12 ese señor tan simpático estaba cantándole las 40 a la persona responsable de finanzas en el ministerio que me da la beca. Para cuando llegué a casa tenía un correo electrónico diciendo que había sido todo un error, por supuesto, y que no me preocupara por nada. Esa misma tarde el señor simpático me llamó para asegurarse de que la señora Tal se habían puesto en contacto conmigo. Im-presionante. En cuanto tenga tiempo me voy a hacer una camiseta que diga "MY MP MADE ME BELIEVE IN DEMOCRACY AGAIN."

Ese mismo día me llegó otro mensaje del mismo ministerio. Esta vez era una carta al a vieja usanza en la que se me informaba de que no me dan la beca para hacer un postdoctorado. La abrí, la leí, no sentí nada y pensé que lo mismo al rato me daría un bajón. Pero pasaron las horas y los días y lo único que sentí fue alivio. El proyecto era muy interesante, pero creo que ha llegado la hora de poner fin a esta etapa y buscar un trabajo en el que no me pase el día, sola, delante del ordenador poniendo mis pensamientos en orden. Tengo ganas de ver gente. De tener una oficina, de hacer algo que no implique postponer la satisfacción de ver el trabajo bien hecho de forma constante, de un poco de acción. Lo mismo son las endorfinas, pero sinceramente desde que me llegó la carta estoy mucho más contenta.

Así que ya sabes, pequeño ser sin nombre: a partir del jueves puedes venir cuando quieras. Cuanto antes, mejor, que ya sabes que lo tenemos todo listo :o)

El hombre de las pompitas en el Winnipeg Folk Fest.

Cuando nestlé llama a tu puerta

2011-02-12T10:44:00.000-08:00

Ayer recibí una notificación de que me esperaba un paquete en la oficina de correos que está cerca de donde vivía antes, a una hora de mi apartamento. Pensando que, por fin! habrían llegado los Stroopwafels de Kelly (larga historia) fui directamente a recogerlo ... relamiéndome los bigotes por el camino. Así que imaginaos la sorpresa cuando abrí el paquete y me encontré: una mochila con un biberón, una superficie para cambiar pañales, un par de sobres de café descafeinado y una lata de leche en polvo para bebés. Todo cortesía de Nestlé. Cómo han descubierto dónde vivo y que estoy embarazada es un misterio. La estrategia me resultó también un poco rastrera, como cuando estaba de voluntaria en el Pozo del Tío Raimundo y los camellos esperaban a la salida de la escuela para darle a "mis" niños de 12 años su primera muestra de droga gratis. Prueba, que no pasa nada, ya me pagarás más tarde. Pues mira Nestlé, sí que pasa.

Símbolo de la lactancia materna, de Wikicommons.

Hay muchas y buenas razones por las que existe un código internacional de comercialización de sucedáneos de la leche materna. La promoción de la lactancia materna no es cuestión baladí, ya que según la Organización Mundial de la Salud:

la lactancia materna reduce la mortalidad infantil y tiene beneficios sanitarios que llegan hasta la edad adulta. Para el conjunto de la población se recomienda la lactancia materna exclusiva durante los seis primeros meses de vida y a partir de entonces su refuerzo con alimentos complementarios al menos hasta los dos años.

Entre esos beneficios, la leche materna:

Favorece el desarrollo sensorial y auditivo del bebé. Hay muchos estudios que demuestran que los bebés amamantados son más listos.
Favorece el sistema inmunológico del bebé, y es muy eficaz para prevenir infecciones gastrointestinales y respiratorias. También aumenta la efectividad de las vacunas.
Hay una relación directa entre la lactancia materna y una menor incidencia de mortalidad infantil.
Protege de alergias y eccema.
Protege de diabetes y está relacionada con una menor incidencia de obesidad infantil.
Los bebés amamantados tienen menos probabilidad de desarrollar cáncer antes de los 12 años (en particular, el linfoma de Hodgkin), enfermedades del tracto digestivo (como la enfermedad de Chron) o artritis reumatoide juvenil.
Todas estas ventajas son aún mayores en el caso de bebés prematuros.

Imagen de mychildhealth.

En el caso de la madre, la lactancia:

Disminuye de manera importante el riesgo de cáncer de pecho, de útero, de ovarios y de endometrio. Cuanto más tiempo dura la lactancia, menor es la probabilidad de desarrollar estas enfermedades.
Sirve como método anticonceptivo (aunque no es del todo fiable).
Ayuda a establecer un lazo afectivo entre la madre y el bebé.
Disminuye la incidencia de osteoporosis y anemia.
Disminuye la probabilidad de depresión post-parto y es bueno para la salud mental de la madre.
Ayuda a perder peso después del parto.
Disminuye la hemorragia (lochia)
Disminuye la incidencia de enfermedades cardiovasculares.

Aparte de eso, dar el pecho es más barato (se calcula que la diferencia es de al menos 3.000 dólares), más ecológico, y más "cómodo", en el sentido de que no hay que preparar la fórmula ni calentarla ni limpiar el biberón, etc. Y, dadas las ventajas para la salud de la lactancia materna, obviamente a nivel social es más beneficioso (véase, menos costoso) tener más niños que han sido amamantados.

Conclusión:

Imagen de Surebaby.com

Es positivo que los sucedáneos de la leche materna estén disponibles? Sí. Porque hay veces (pocas) que la lactancia materna simplemente no funciona por la razón que sea. Porque no vivimos en un mundo en el que se favorezca que las madres den el pecho de manera exclusiva hasta los 6 meses, y los trabajos, tiempos y espacios en los que es posible no son suficientes. Porque se nos presiona de muchas maneras diferentes para que dejemos la teta para pasarnos al biberón. Porque, al fin y al cabo, hay que respetar las decisiones de cada mujer y de cada familia. No se trata de juzgar a nadie.

Pero todos, todas, sabemos que los sucedáneos están ahí. Así que no hace falta acosar a las madres principiantes para que los usen (eso va por el paquete de Nestlé).

Dicen mujeres más sabias y con más experiencia que yo que dar el pecho no es tan fácil como parece. Hace falta tiempo para hacerse al hábito, y si durante esas primeras semanas en las que la cosa no marcha bien estás rodeada de panfletos con fotos de madres felices (y descansadas!) con un biberón, y tu madre te dice que el bebé llora porque tiene hambre, y al fin al cabo ella te dio biberón y mira que lista has salido, pues las probabilidades de que dejes de intentarlo son mayores, incluso si sabes de todos los beneficios de la lactancia. Si además el uso de sucedáneos lo promueven médicos y enfermeros/as en centros de salud (que es ilegal, pero pasa) es aún más probable que una se fíe de ellos, que al fin y al cabo son los profesionales.

Ya sabeis que todavía me queda un mes para comprobar hasta dónde puedo llegar con estas cosas. Quién sabe si al final yo podré o querré darle el pecho al bebé durante un año, 6 meses, o el tiempo que sea. Pero que sepa Nestlé que si lo hago no compraré su marca, aunque sea solamente porque ayer a las 7 de la tarde me encontré un chantaje cuando esperaba los Stroopwafels de Kelly.

He dicho.

Imagen de la campaña de boycott a Nestlé. Más información aquí y aquí.

Enlaces útiles:

Libro: Un regalo para toda la vida, de Carlos González (gracias J+E!)
Clínica de lactancia del Dr. Jack Newman (en inglés).
Colectivo La Leche (el enlace es al grupo de Sevilla, pero están por todo el mundo como "La Leche League)
Gobierno de Canadá, "10 useful tips for successful breastfeeding"
Breastfeeding Committee of Canada
Mimos y Teta, Lactancia

Fuentes:

Unicef, Lactancia Materna.
SINA.
Breasfeeding.com, Advantages of breastfeeding
Un regalo para toda la vida, de Carlos González

The Sagan Series (parts I & II)

2011-02-10T18:31:00.000-08:00

Inspiración y segundo vídeo vía Fogonazos vía Reddit. El texto está traducido más abajo porque merece la pena y no he encontrado el video con subtítulos, aunque mi traducción es un poco liberal. Son videos de la NASA.

The Sagan Series (Part I)

Fuimos cazadores y recolectores. La frontera estaba en todas partes. Nos limitaban sólo la tierra, el océano y el cielo. La carretera inexplorada aún nos llama a menudo, nuestro pequeño globo terráqueo es el loquero de tantos cientos, miles, millones de mundos. Nosotros, que ni siquiera podemos poner nuestro pequeño hogar planetario en orden, que lo tenemos infestado de rivalidades y odios, vamos nosotros a aventurarnos en el espacio? Para cuando estemos preparados para asentarnos incluso en el más cercano de los sistemas planetarios, habremos cambiado. El paso de tantas generaciones nos habrá cambiado; la necesidad nos habrá cambiado. Somos una especie adaptable. No seremos nosotros los que alcancemos Alpha Centauro y las otras estrellas cercanas. Será una especie muy similar a la nuestra, pero con más de nuestras fortalezas y menos de nuestras debilidades. Más segura de sí misma, previsora, precavida y capaz. Con todos nuestros fallos, a pesar de nuestras limitaciones y debilidades, los humanos somos capaces de grandezas. Cuántas de las nuevas maravillas que hemos soñado en nuestra era se habrán pudrido en la próxima generación, y en la siguiente? Cómo de lejos habrá llegado nuestra especie nómada para el fin del próximo siglo, y del próximo milenio? Nuestros descendientes remotos, establecidos a salvo en muchos mundos del sistema solar y más allá, estarán unidos por su herencia común, por su respeto por su planeta hogar, y por el conocimiento de que al margen de cuántas más especies pueda haber, todos los humanos del universo vienen de la tierra. Alzarán la vista y se esforzarán por encontrar este punto azul en sus cielos. Se maravillarán al pensar en lo vulnerable que nuestro potencial fue un día, qué precaria fue nuestra infancia, que humildes nuestros comienzos. Cuántos ríos tuvimos que cruzar antes de encontrar nuestro camino.

The Sagan Series (part II)

De niños la oscuridad nos da miedo. Lo desconocido nos preocupa. Ahí fuera podría haber cualquier cosa. Irónicamente, nuestro destino es vivir en la oscuridad. Sal de la tierra en cualquier dirección, y tras el primer relámpago estás rodeado de oscuridad, salpicada de vez en cuando por las estrellas, débiles y distantes. Incluso una vez que nos hacemos adultos, la oscuridad sigue asustándonos. Por eso hay quien opina que no deberíamos investigar demasiado quién más puede vivir en ella: es mejor no saberlo, dicen. Hay 400 billones de estrellas en la Vía Láctea. De esta multitud inmensa, es posible que nuestro Sol sea el único con un planeta habitado? Quizás. Quizás el origen de la vida, o de la inteligencia, es increíblemente improbable. O quizás las civilizaciones aparecen a cada momento, pero se destruyen a sí mismas en cuanto son capaces de hacerlo. O quizás, aquí y allí, en ciertos lugares distantes del espacio, haya mundos parecidos al nuestro, en los que otros seres levantan la mirada al cielo y se preguntan, al igual que nosotros, quién más vive en la oscuridad. La vida es escasa, preciosa, una rareza. Puedes explorar miles de mundos y encontrar que sólo en uno de ellos la vida aparece, evoluciona y persiste. Si nosotros, los humanos, alguna vez vamos a esos mundos, será porque un país o un consorcio de países considera que le es beneficioso, o que de alguna manera beneficia a la especie humana. En el tiempo que nos ha tocado vivir, hemos cruzado el sistema solar y hemos enviado naves en dirección a las estrellas. Pero seguimos buscando habitantes. La vida busca más vida.

Quién es Carl Sagan? Respuesta aquí.

10 cosas curiosas sobre el embarazo y el parto (I)

2011-02-07T08:09:00.000-08:00

- La razón por la que el parto es tan complicado entre los humanos es porque andamos a dos patas. Esto hace que la pelvis sea más estrecha que la de otros mamíferos y tenga una forma diferente, que es la responsable de que durante el nacimiento el bebé tenga que hacer una rotación interna de hasta 45 grados después de asomar la cabeza.

Pelvis de hembra de chimpancé, Lucy y humana. Imagen de la Cambridge Encyclopedia of Human Evolution, tomada del artículo "Brain development and the female pelvis"

- En la actualidad se considera que durante un embarazo "normal" una mujer debería ganar entre 8 y 20 kgs (más si para empezar era muy delgada, menos si era más gruesa). De esos, al final del embarazo la media es de:

3-4 kgs - bebé
Entre 3 y 3.5 kgs - reservas extra de proteinas, grasa y otros nutrientes
Unos dos kilos de sangre extra (la cantidad de sangre en el cuerpo aumenta casi el doble durante el embarazo, y el corazón se expande para poder bombearla)
2 kgs: otros fluidos corporales
1 kg: útero
0.5-1kg: nuevos y rotundos pechos
0.5-1kg: líquido amniótico
Alrededor de 600 gramos: placenta y cordón umbilical

- Hasta no hace demasiado tiempo se consideraba que fumar no era perjudicial para la madre o el feto. La siguiente cita es de una guía para madres embarazadas de 1944 (Safe Convoy):

No hay una razón científica para dejar de fumar durante el embarazo. De hecho, hacerlo puede ser más perjudicial que beneficioso, porque afecta a los nervios. La regla a seguir es: "menos de un paquete al día."

- En general el primer parto es largo, el segundo corto y el tercero imprevisible.

- Médicos, matronas y enfermeras coinciden en que cuanto más información tiene una mujer sobre el parto, más posibilidades hay de que éste se desarrolle sin complicaciones. No obstante, cuanto más inflexible sea la idea que la parturienta tenga de cómo quiere que sea su parto, mayor es la probabilidad de que acabe en cesárea.

Viñeta de Kelly, en CartoonStock.com

- Como regla de supervivencia, los mamíferos nocturnos suelen dar a luz durante el día y los diurnos durante la noche. Esto explica que la mayoría de las mujeres se pongan de parto tras la caída del sol. Sin embargo, las tasas de mortalidad en los hospitales son mucho más altas durante el turno de noche, porque por lo general el personal tiene menos experiencia y está más cansado. Es más seguro dar a luz a partir de las 7-8 de la mañana, cuando cambia el turno.

- La oxitocina es un elemento fundamental durante el parto y la hormona que provoca las contracciones. El estrés y sobre todo el miedo interrumpen su secreción. Además la adrenalina, que es la hormona que secretan las glándulas suprarrenales en situaciones de peligro, inhibe los efectos de la oxitocina. Se cree que por esta razón los partos en el hospital (un medio hostil en el que la mujer está rodeada de desconocidos, y nerviosa) tienden a ser más complicados y largos que los partos en casa o en un centro maternal ("birthing centre").

Estructura química de la adrenalina. De Wikicommons.

- Entre un 2 y un 3 % de las parturientas no sienten (mucho) dolor durante las contracciones y el parto. Un 100% de las mujeres embarazadas desearía pertenecer a ese grupo.

- La primera cesárea registrada tuvo lugar en un pequeño pueblo suizo en 1580 (hay otras anteriores, pero no se sabe con certeza si son un mito). La mujer del castrador de cerdos Jacob Nufer llevaba varios días de parto y Jacob fue a pedirle a las autoridades que le dejaran abrir el vientre de su mujer. Al principio se negaron, pero en un segundo intento le dieron permiso y todo salió bien. La mujer tuvo varios partos después de la experiencia (todos vaginales) y la "criatura" vivió hasta los 77 años.

- En Río de Janeiro el 90% de las mujeres que dan a luz en (ciertas) clínicas privadas piden cesáreas, no por razones médicas sino estéticas, etc. (lo llaman "el corte bikini"). El porcentaje de partos por cesárea es del 46% en China, el 30% en EEUU y en España parece que se situa entre el 20 y el 35% de los nacimientos, en función de si el centro es público o privado. La Organización Mundial de la Salud establece el límite de lo razonable (y deseable) por debajo del 15% -- en los países más ricos, se recomienda que el porcentaje no supere el 9.5%.

Y yo que creía que ya no se me notaba

2011-01-31T14:49:00.000-08:00

No sé cómo ni por qué sucede, pero un día le das un mordisco a un bagel y dices: "pero si esto es una mierda!" El día anterior las interminables discusiones de los montrealeses nativos sobre las diferencias en color, textura, sabor y corteza entre las bagels de Fairmount y las de St. Viateur te parecían fruto de una imaginación florida. Y sin embargo a partir de entonces cada vez que alguien menciona "bagel" sientes ese impulso irrefrenable: dándote golpes en el pecho, te identificas como una amante de las Fairmount bagels. Si tu interlocutor sonríe y asiente, sabes que os une un vínculo fuerte; si no, se desata una apasionada discusión que ambos sabeis que no vais a ganar, porque estas lealtades no se hacen: se nacen.

Bagel de St. Viateur. Eeeww!

Lo que, en el caso de una montrealesa adoptada recientemente, no tiene ningún sentido. Pero tampoco lo tiene que mi temperatura ideal sean los -10 grados, o que me pirre una buena poutine con queso de cabra (mucho más burguesa que la tradicional con cheese curds qui font "cui cui") acompañada de una buena cerveza de abeto Marco (sí, sabe a ambientador de coche, pero engancha).

Poutine con cerveza de abeto, primera cata.

Otros logros alcanzados desde mi llegada a Canadá en 2005 incluyen manejarme bien en los dos idiomas oficiales del estado, ser (por fin!) una residente permanente y algo que muchos quebecois de pedigrí no tienen: un médico de familia (explicación, en francés, aquí). Además leo The Globe and Mail entre semana, los sábados me tomo un croissant en la cafetería de la esquina mientras leo La Presse y devoro el Walrus una vez al mes, eso sin olvidar que me paso el día enganchada a la CBC. Pero dejándonos de tonterías: qué hay más canadiense que una inmigrante?

Por todo esto y más, me sorprendió abrir un regalo de mi suegra la semana pasada y encontrarme con un libro titulado "How to be a Canadian:" "una guía que informa sobre todos los aspectos de la cultura canadiense, incluyendo gastronomía nacional, rituales de apareamiento, política, moda, normas de decoro, estructura social y cerveza." Con lo que me lo he currado, y todavía necesito un libro de estos? Bueno, vale: se trata más bien una (medio?) broma, así que me lo he tomado tan en serio como la cabra que me regaló mi suegro (una donación via Free the Children). Es una familia curiosa. De todas formas, el libro es bueno para pasar el tiempo, y sin darme cuenta las páginas van cayendo una detrás de otra ... a ratos matándome de risa. Mi broma favorita hasta ahora? Esta:

The unit of currency in Canada is the Canadian dollar. Canadians affectionately refer to their dollar as "the loonie," because there is a picture of a large crazed woman on it.

Quien quiera entender, que entienda ... jejeje ... y quien no, obviamente, me tiene que hacer una visita :o)

"Spontaneous conception"

2011-01-27T10:53:00.000-08:00

Imagen de la Inmaculada Concepción, de origen tan incierto como la paternidad de Jesús. Encontrada en internet, sin referencia.

Ayer tuvo lugar una inesperada y larguísima visita al hospital que se saldó sin novedades. Todo está perfectamente, aunque como de todo se aprende, en esta ocasión pude comprobar que estar atada a la cama y sin comer (que me expliquen qué sentido tiene eso) durante 7 horas para que el monitor fetal funcione adecuadamente es una tortura. Lección: los métodos obstetras y yo no estamos hechos para convivir en armonía.

En fin.

El caso es que en una de las visitas del médico me sometieron a un interrogatorio en toda regla. En una de estas, después de preguntarme todo lo que se pregunta en estas ocasiones, escucho:

"Was it a spontaneous conception?"

Una concepción espontánea! Demonios, y eso qué es? Es posible que en mi hospital (judío a menos de nombre) aún crean en la inmaculada concepción, y anden buscando un mesías al que llamar suyo? O será esto algo parecido a la combustión espontánea, en la que la gente estalla en llamas sin mediar provocación? Acaso la expresión concepción espontánea no suena a algo milagroso, ajeno a la ciencia, casi paranormal?

Pasaron unos segundos. Miro al médico, que espera; a Alex, que también parece perdido en reflexiones metafísicas. Y el señor doctor, muy amable, decide aclarar:

"I mean, did anyone assist you in conceiving this baby?"

La sorpresa da lugar a la perplejidad más absoluta. Le voy a tener que explicar a un obstetra cómo se hacen los bebés? O al preguntarme si nos han echado una mano durante la concepción me está llamando mujer de moral ligera?

Por fin, aclara:

"Was the baby conceived in vitro or did you go through any kind of fertility treatment?"

Aaaaaaahhhh! Ahora está usted hablando en cristiano, caballero!

Desde luego, a veces una tiene que preguntarse en qué mundo vive esta gente.

Ventajas y desventajas de la epidural

2011-01-22T07:58:00.000-08:00

A menos de dos meses del día X, llevo algunas semanas dándole vueltas a varias técnicas para hacer frente a los dolores del parto. Las técnicas incluyen relajación, posturas específicas para aliviar el dolor y aceleral el proceso, puntos de presión y masajes (método Bonapace, made in Quebec), frío-calor y anestesias de distinto tipo, incluyendo, por supuesto, la epidural.

En mi hospital, más del 90% de las madres primerizas dan a luz con ayuda de la epidural. Si tantos médicos y sobre todo tantas mujeres no dudan en utilizarla, por qué, entonces, considerar otras opciones? Pues por dos razones: una, porque mi médico se ha empeñado (y con razón) en que me informe bien de todas las opciones y sea yo quien tome la decisión. Y dos, porque al parecer están empezando a aparecer muchos estudios sobre las ventajas e inconvenientes de esta anestesia, relativamente reciente. Más abajo lo que he descubierto, cortesía de Dr. R, las matronas, mi doula y unas cuantas horas de lectura.

Creo que lo fundamental es concebir la epidural como lo que es: una herramienta que en algunos casos es necesaria. Por ejemplo: cuando el bebé está en posición posterior y el dolor es verdaderamente insoportable (aunque hay maneras de forzar un cambio de posición del bebé, que funcionan la mayoría de las veces), cuando el parto se alarga y la mujer está demasiado cansada para empujar, cuando el parto es inducido con hormonas sintéticas y las contracciones son mucho más dolorosas, o cuando la mujer ha sufrido algún tipo de violencia sexual cuyo trauma el dolor del parto desentierra. En cualquier caso cada una tiene su nivel de tolerancia al dolor y una historia personal que es sólo suya. Tampoco nadie tiene control absoluto sobre cómo se va a desarrollar el parto, así que, aunque está bien informarse y tomar una decisión, creo que es una tontería decir que la anestesia epidural es buena un mala o juzgar (a los demás o a una misma) basándonos en esta decisión. Es sólo cuestión de saber lo que hay y actuar en consecuencia.

Epidural
Originally uploaded by fcamd

Ventajas de la anestesia epidural:

La ventaja evidente de la epidural es, por supuesto, que disminuye o elimina el dolor del parto en el 90% de los casos. A diferencia de otras anestesias, lo hace sin disminuir las facultades mentales de la madre. Dependiendo del caso y de la fórmula específica que usen los anestesistas del hospital donde se de a luz, la epidural puede no ser incompatible con que la mujer se mueva a su antojo, algo que se ha probado acelera y facilita el proceso de dilatación. La epidural es además una de las anestesias más seguras para el bebé, siempre según los estudios que se han hecho, que la verdad, no son muchos. El uso de la epidural significa que si surgen imprevistos se pueden realizar otras intervenciones rápidamente sin tener que inyectar otro tipo de anestesia, ahorrando un tiempo que puede ser vital. Pero desde mi punto de vista, una de las mayores ventajas de la epidural es que reduce la ansiedad que produce el miedo al dolor que (creo) todas tenemos. Y eso ... no tiene precio.

Esas son las ventajas, que no son pocas.

Inconvenientes de la epidural:

Un parto con epidural no es un parto normal, aunque las estadísticas en países como España o Canadá digan lo contrario. La epidural tiene efectos en el proceso natural del parto. En primer lugar, los partos con epidural son más prolongados: el proceso de dilatación se alarga. Debido a la pérdida de sensibilidad, es más difícil para la mujer saber cuándo y cómo empujar, lo que resulta a menudo en un esfuerzo físico mal encaminado. Porque el empuje no eficaz, los desgarros son más comunes. Quizás el lado más negativo de la epidural sea que su uso desencadena una intervención detrás de otra: los partos con epidural tienen unas tasas mucho más altas de episiotomías (antaño tan frecuentes como hoy en día la epidural), uso de ventosas y forceps, antibióticos (no se sabe por qué, pero a veces la epidural produce fiebre que ha de tratarse por los riesgos que conlleva para el bebé), uso de hormonas sintéticas para acelerar el parto y cesáreas.* Cada intervención, claro, con sus propios riesgos e inconvenientes.

Natural Childbirth
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Otros inconvenientes a considerar son el riesgo de una caída rápida de presión que puede afectar al bebé, y que hace que la madre tenga que estar con un monitor fetal y suero (y por tanto relativamente inmóvil) durante todo el proceso. Es muy probable que al bebé que nace con epidural le cueste más tomar el pecho. Existe asimismo el riesgo de que la madre tenga dolores de cabeza terribles durante días después del parto, que requieren volver al hospital para su tratamiento (no son dolores de cabeza normales, no se van solos ni con la medicación habitual). Puede haber otros dolores o incluso infecciones en torno al lugar donde se ha inyectado la anestesia, en la espalda o en las piernas. Y por supuesto no hay que olvidar que la epidural no siempre es posible (existen varias contraindicaciones) o eficaz, porque en cada hospital la fórmula varía, cada mujer es un mundo y no todos los anestesistas saben lo que hacen.

Así que la pregunta sigue en pie: epidural o no epidural? Quizás sea una comeflores, pero no creo que exista una respuesta, depende de cada una. Para mi, una mujer que ha dado a luz con la epidural no es ni mejor ni peor que una que ha tenido un parto natural, porque entiendo que hay muchas cosas que están fuera de nuestro control y circunstancias personales que no me incumben.

Sin embargo, creo que es inevitable que cada una se monte su historia conforme se acerca el temido día. Para mi, lo ideal sería quedarme en casa hasta el último momento escuchando música, haciendo mis posturitas de yoga y tai chi y quizás haciendo un bizcocho con Alex y mi estupendísima doula. Llamar a un taxi. Llegar al hospital, tranquila y descansada, encontrarme con mi médico que sabe lo que quiero. Poner un cartel como el de abajo en la puerta de mi habitación. Que no me pongan tubos ni me pinchen, que me dejen andar por el pasillo y comerme una manzana a bocados, que me dejen en paz a no ser que surjan imprevistos y no corten el cordón umbilical hasta que haya dejado de latir. Muchos partos son así en mi hospital. Sin embargo sé que probablemente el mío no lo sea; tampoco se me van a caer los anillos si al final acabo pidiendo una epidural a gritos, al fin y al cabo lo importante es que las dos salgamos bien del trance.

outta my face
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Así que nada, que cada una tome su decisón. Como ya sabeis que ni soy médico ni experta en esto de los partos, se aceptan testimonios y opiniones en la zona de comentarios. Como siempre :o)

* Los estudios sobre la relación entre el uso de la epidural y un mayor riesgo de cesárea no son concluyentes al respecto (unos dicen que sí hay una relación causal, otros que no).

Internet sources:

Ser Padres: la anestesia epidural
Anestesia epidural
Ventajas y desventajas de la epidural

Wikipedia, Epidural
Midwife info, Epidural anestesia in labour
Childbirth solutions, Weighing the Pros and Cons of the Epidural

Fotos curiosas V: Japón

2011-01-16T18:31:00.000-08:00

Trasteando en el ordenador me he dado cuenta de que tengo algunas fotos curiosas (que no espectaculares) de Japón, y he pensado que lo mismo a alguien le hacen gracia. Aquí va una selección :o)

Donde fueres ...

!?!?!? (Koenji, Tokio)

Fashion victims.

Leonardo di Caprio anunciando ruedas??

Tommy Lee Jones anunciando café?

La amiga de los ciervos, Nara.

Vagón sólo para mujeres en el tren local.

Al otro lado de la calle, Koenji.

Estación de Shinjuku, Tokio.

Si se te cae el sombrero a las vías del tren, llama al señor del palo largo.

Pocos humos.

Yoga que te quiero yoga

2011-01-12T14:04:00.000-08:00

Confieso, con la media sonrisa de quien mira hacia atrás, que eso del yoga siempre me pareció un poco de yuppies o de hippies trasnochados. La moda de Lulu Lemon (pantalones de gimnasio a 100 euros, señora) arrasó Vancouver cuando vivía allí, y cada vez que veía a alguien con el logo hasta en la frente y una alfombra de yoga me aferraba con más fuerza a las barras de mi bici. Power yoga, Hot yoga, Hatha yoga ... en Canadá hay yoga para todo y para todos. Y yo, como me gusta llevar la contraria, me dediqué al tai chi.

Entonces, un día, me quedé embarazada. Y mis amigas lo primero que me decían era: te has apuntado ya a clases de yoga prenatal? Y no, no me había apuntado. Pero me dolía la espalda, las caderas, el coxis y hasta los párpados parecían resentirse con el mínimo esfuerzo, y eso que yo no soy precisamente del tipo pasivo-sedentario ... Así que me apunté a yoga. Y me compré mi alfombrita mágica (roja y con pececitos) que llevaba, día sí y día también, a mi clase. En las clases de yoga prenatal hacíamos (hacemos) ejercicios directamente relacionados con los dolores y molestias propios de este estado incómodo en todas sus fases: algo tiene que tener cuando viene gente hasta el mismísimo día del parto (no miento, hace tres semanas vino una mujer con contracciones, y a la pareja la dejó esperando en el coche para ir directamente al hospital). Además de los beneficios puramente físicos, la clase de yoga es el lugar donde nos pasamos consejos, nos damos ánimos y aclaramos dudas (que aquí a todo el mundo le gusta opinar sobre epidurales y médicos, pero saber, saben pocos).

De prenatal pasé a Hatha, luego a Flow, y después de unos meses me he hecho adicta al Yin y a las posiciones más raras que mi pobre cuerpo ha experimentado. Y a día de hoy (a falta de 2 meses para el día P) me encuentro genial cuando hago yoga, y hecha una porquería cuando no.

Jill haciendo acroyoga, foto de Studio Bliss

Supongo que es algo que no le sirve a todos/as y que por desgracia no todo el mundo tiene la suerte de toparse con profesoras como las mías: Leah R. Vineberg y Jill Campbell (esta última también conocida como la mujer chicle, los perfiles los podeis encontrar aquí). Pero si a alguien no le amarga un consejo, aquí van dos:

a.- No juzgueis al vecino por llevar una alfombra de yoga por la calle, aunque sus gustos en ropa deportiva os parezcan cuestionables o incluso obscenos.

b.- Si conoceis a una mujer embarazada, regaladle un pase para clases de yoga prenatal. Si sois el padre, ganareis puntos; si no lo sois, también.

:o)

Producto sorpresa en craigslist

2011-01-09T18:20:00.000-08:00

Craigslist y otros sitios web donde se venden cosas de segunda mano son un remedio recomendado para quien busca mucho con pocos medios, o no tiene ganas de gastarse una fortuna en las mil millones de chorradas que las criaturas parecen necesitar en esta era que nos ha tocado: cunas, toallas, ropita ... Acaso nuestros ancestros necesitaban tantos trastos para sobrevivir? No les bastaba con una teta y un trapito durante el invierno, para que no pille un aire? Ay, los tiempos han cambiado.

En esas estaba hoy, buscando una cosa en la zona de Jean Talon, cuando me he topado con este anuncio.

144 condones nuevos por $20!! Caja nueva y sin abrir, tengo dos pero no voy a terminar nunca la primera!!

Si lo llego a saber antes, la de pasta que me habria ahorrado ...

Para quien no lo conozca, otros anuncios mejores y mas sorprendentes en The Best of Craigslist.

DOOSH!

2011-01-03T09:06:00.001-08:00

"DOOSH!" (pronunciado "duush!") es el sonido que un puño metafórico hace al atravesar el aire y estrellarse en la cara de la persona que tengo enfrente. No todo el mundo recibe mis doosh!: sólo aquellos y aquellas que deciden que, por el hecho de que yo ande por la vida con un tripón inmenso, tienen derecho a hablar sin reparos sobre, opinar acerca de, y darme órdenes relativas a mi cuerpo. Por ejemplo:

- (todos los días) Seguro que sales de cuentas en marzo? Estás enorme! Ah, debe ser que como eres tan enana se te nota más. Y a ti no te han dicho nunca que eres un cardo? DOOSH!

- (seguido de un) Pues con lo enana que eres te vas a enterar durante el parto, anda que a ver cómo te las arreglas! (chuckle chuckle chuckle) Pregúntaselo a mi abuela que tuvo 9 y es más baja que yo. DOOSH!

- (una vieja esperando que se ponga el semáforo en verde) Ay, hija, te deseo todo lo mejor: que sea un niño! (mirada pícara) REQUETE-DOOSH!

Imagen de Tai Hao La!

- (en la fiesta de fin de año, un desconocido atraviesa la estancia corriendo hacia mi con los ojos desencajados y ansias de Salvador del Universo. Al llegar a mi altura arranca la copa de mi mano y dice, con una mirada entre castigadora y condescendiente:) No puedes beber alcohol, es malo para la salud del bebé!! Querido desconocido: es bière d’épinette, y lo único que tiene es cantidades ingentes de azúcar hiperrefinada. Espero que la resaca te dure hasta el próximo fin de año. DOOSH!! DOOSH!!

- (cada vez que encarta, una de las siguientes lecciones, normalmente cortesía de un hombre que obviamente sabe de lo que habla:) Ah, que te gustaría un parto sin epidural? Te apuesto a que al final la pides a gritos, jaja // o // Pues no sé por qué dices que preferirías no tener una cesárea, son más rápidas, tienen menos riesgos y además el cuerpo se recupera mejor. Queridos tontos del culo sabelotodos del mundo: mis opiniones y preferencias se basan en la información adquirida durante los últimos meses y para recabarla he hecho uso de profesionales de la salud; además, son eso, preferencias, no verdades absolutas: no se me van a caer los anillos si al final necesito una epidural o una cesárea. Cuando tengais hijos y aprendais lo que es el respeto lo mismo hasta os escucho, mientras os agradecería que os limitarais a expresar vuestras opiniones sin imperativos ni risitas.DOOOOOOOSH!!

- Toda frase que empieza por "lo que tienes que hacer es". Lo único que tengo que hacer es lo que me de la gana, teniendo en cuenta lo que es mejor según la gente cuya experiencia me parece relevante. Les recuerdo que mi cuerpo, embarazada o no, sigue siendo propiedad privada -- se aceptan sugerencias a veces, órdenes jamás. Triple-DOOSH!

Normalmente el DOOSH! se manifiesta exteriormente en una sonrisa forzada y un silencio sepulcral, probablemente porque después de unos cuantos años en el True North se me ha pegado eso de lo políticamente correcto y no me sale mandar a nadie a la mierda. Pero el día que me encuentre con las manos de un/a extraño/a sobre mi exhuberante, redondo, y exageradísimo vientre puede ser que descubra a qué suena un poderoso impacto en mandíbula ajena.

Hasta las orejas me tienen, oye.

Morir con las bragas limpias

2011-01-02T07:18:00.000-08:00

Hace años, cuando vivía en Madrid, un amigo me contó la historia de una mujer de su familia que siempre iba con unas bragas limpias en el bolso "por si le pasaba algo". Su peor pesadilla era tener un accidente y que durante la autopsia los médicos encontraran su ropa interior algo menos que pulcra. Qué dirían los eminentes señores? Sin duda, siguiendo la moda impuesta por Oliver Sacks, su caso pasaría a los anales de la medicina moderna como "La mujer que no se cambió de bragas justo antes de morir". Shocking.

Cuando Javi me contó esa historia me entró la risa. De verdad a alguien le importan esas cosas? De qué tamaño deberían ser nuestros bolsos de mano si tenemos que llevar antídotos para cualquier situación embarazosa? Y los médicos, no tendrán otra cosa que hacer que mirar con lupa la ropa interior de los recientemente fenecidos? Pero de alguna manera la curiosa historia se me quedó grabada en la mente, resurgiendo de vez en cuando para alegrarme los momentos de aburrimiento.

Por eso, cuando casi 10 años más tarde me encuentro con este pequeño homenaje a las bragas limpias, la sorpresa (de verdad hay más de una mujer en este planeta que se preocupa por estas cosas?) da paso a una necesidad imperiosa de compartirlo con ustedes en este, su blog.

FELIZ 2011!!!!

Asegúrate de llevar ropa interior limpia, decía ella siempre, por si acaso tienes un accidente. Yo pensaba que esa sería la menor de mis preocupaciones, pero ahora que ya estoy mayor me doy cuenta de que hay muchas cosas que no puedes controlar y unas pocas que sí puedes, y llevar ropa interior limpia es una de las que quedan dentro de nuestro alcance -- casi siempre.

Decisiones: quién seguirá el embarazo / parto?

2010-12-20T17:14:00.000-08:00

Seguimos con el tema del otro día (pero no se preocupen, que hablaremos de otros temas!).

Una de las decisiones más importantes que se tienen que tomar cuando te quedas embarazada en Montreal se refiere a quién te va a seguir el parto. No me refiero a una persona en particular (que también) sino, sobre todo, al tipo de profesional. Los hay de tres tipos:

- Matronas: siguen sólo embarazos sin complicaciones, se trata de la opción menos invasiva médicamente hablando. En Montreal hay varios CLSCs (Centro Social de Servicios Comunitarios, algo así como una clínica que ofrece una variedad de servicios relacionados con la salud) con matronas. Cada uno de estos centros ofrece distintas opciones: algunas matronas van a tu casa el día del parto, otras tienen sus propios centros (Maisons de Naissance) y otras te atienden en el hospital, pero con una intervención mínima. Las amigas que han optado por esta opción dicen que la atención durante el embarazo es un lujo tremendo (mucho tiempo y dedicación) pero como siempre les ha surgido una complicación en todos los casos han acabado dando a luz en el hospital. El otro inconveniente de las matronas es que no hay suficientes: según dicen por ahí, sólo el 30% de las mujeres que quieren que les sigan las matronas lo consiguen. El resto nos quedamos en una lista interminable que parece demasiado larga para ser verdad.

Imagen de una empresa de pegatinas.

- Médicos de familia: esta opción también suele ser para embarazos y partos de poco riesgo y que requieren poca intervención, aunque, de nuevo, el sistema está colapsado (yo estoy aquí a base de enchufe). Los médicos de familia atienden en un hospital pero por lo general (y aunque hay de todo) te animan a que hagas todo de la manera más natural posible: masajes y jacuzzi para controlar el dolor, poca medicación, etc. Si las cosas se complican, llaman al obstetra, porque ellos no pueden ni levantar un bisturí.

- Obstetras: no siempre están cubiertos por la seguridad social (por lo general pagas una porción del coste de cada consulta) y es, en comparación con dos grupos anteriores, más fácil que te acepten como paciente. Es la opción que, según tengo entendido (y puede que me equivoque) se parece más al caso español: el imput por parte de la mujer es más bien escaso, el nivel de intervención es alto y los partos cuanto más rápidos, mejor. Nada de dar a luz en cuclillas. Hospital, lámparas, acción!

El lugar donde das a luz depende del profesional que escojas (o que te dejen escoger, porque no a la hora de la verdad las opciones son muy limitadas). Los nacimientos en casa son los menos, seguidos de los que tienen lugar en las Maisons de Naissance con las matronas y los que ocurren en el hospital, que son los más normales. En todos los casos puedes llevar contigo una doula, que es algo así como la partera de toda la vida, una mujer con experiencia pero sin cualificación médica que te acompaña antes, durante, y después del embarazo, aunque el coste lo pagas tú (el resto de los servicios están casi todos cubiertos por el sistema de sanidad público). Llevarte una partera al hospital puede parecer un poco redundante, pero hay datos aplastantes que establecen una relación causal entre la presencia de una doula y lo bien que se desarrolla el parto. Mi médico dice que como en mi hospital tienen problemas de personal, acabas pasando muchas horas sin que te miren ni un poco mientras estás en la primera fase del parto, y que eso, a mucha gente, les produce muchísima ansiedad. Además cuando le pregunté me dijo que, efectivamente, las tasas de epidurales, episiotomías y cesáreas son muchísimo más bajas (más de la mitad) entre las mujeres que llevan una doula. Así que es una opción que estamos investigando :o)

Servidora hace un mes. No se pueden imaginar cómo ha crecido el asunto.

Alguien ha llegado hasta aquí y me puede contar qué tal la experiencia / compartir un par de consejos sabios??

Decisiones importantes que hay que tomar en la vida ...

2010-12-18T14:01:00.000-08:00

Fotografía by Lennart Nilsson

En caso de que alguien no haya reparado en el contador que puse hace unos días en la columna de la izquierda, estoy de 6 meses. Las cosas hasta ahora han ido bien, y me considero extremadamente afortunada porque mis mayores problemas han sido: un par de dolores de espalda, varias noches sin dormir (y las que me quedan) y dificultades para encontrar un nombre que suene bien en tres idiomas y nos guste a los dos. Pero con esta barriga y un ser jugando a la pelota con todos mis órganos internos (o al menos, los que están al alcance de sus mini-miembros) ha llegado el momento de tomar un millón de decisiones.

Quizás a alguien le suene raro: decisiones? Qué decisiones? Si dijera que sé cómo funcionan estas cosas en España estaría mintiendo, pero mi impresión (probablemente falsa) es que allí no se toman decisiones: el día del parto vas al hospital y punto. Aquí no. Al menos en mi caso, se espera que acuda al hospital con un plan de nacimiento por delante, detallando mis preferencias en lo que se refiere al uso de la epidural y otros tipos de anestesia, si quiero que me dejen comer y beber durante la primera mitad del parto, si quiero dar a luz en la cama o prefiero que me dejen probar qué postura me viene mejor a mi (no al médico), quién quiero que reciba al bebé (si el médico o, por ejemplo, Alex), quién quiero que corte el cordón umbilical, si prefiero que lo hagan inmediatamente o se esperen hasta que deje de bombear sangre, etc.

Obviamente, lo que pones en el plan de nacimiento se refiere a tus preferencias en el caso (poco probable) de que nada se complique. Si los médicos ven que hace falta una cesárea, por ejemplo, la van a hacer digas lo que digas. Pero en cualquier caso, preparar el documento requiere que te informes sobre las implicaciones de cada decisión. Y es más fácil decirlo que hacerlo.

Fotografía by Lennart Nilsson, de su libro LIFE.

No me voy a quejar de las horas, días, probablemente semanas que he pasado leyendo sobre ventajas e inconvenientes de la epidural (o del hecho de que todavía no haya llegado a una conclusión, ni lo haga hasta el último momento). Tampoco me voy a quejar de tener la posibilidad de elegir quién atienda el parto (una ginecóloca, médico de familia o un grupo de matronas) o de poder llevar una doula conmigo para que me acompañe en el proceso. Por desgracia es un lujo que se nos de la opción de decidir cómo, dónde y con quién queremos vivir este momento, a pesar de lo importante que es y de que se trate de nuestro cuerpo. Y no me voy a quejar de que este lujo esté en mis manos.

Por cierto, en gran medida ha sido la médico que atenderá el parto la que me ha hecho darme cuenta de eso; ha sido ella, y no otra persona, la que me ha animado a invesitgar las ventajas del parto natural sin negar las ventajas que nos ofrece la ciencia. Así que en las próximas semanas escribiré sobre algunas cosas curiosas que he aprendido. Espero que sigan conmigo :o)

Fotografía by Lennart Nilsson, de su libro LIFE.

Quizás a alguien le moleste algunas de las cosas que tengo que decir, pero no me importa. Nunca presumí de saberlo todo ni de ser imparcial -- no lo soy. Ya saben que la zona de comentarios es mi favorita del blog (quizás la única razón por la que continúa vivito y y coleando después de más de 3 años). Así que paseen, lean si les interesa, y opinen como bien les venga en gana.

Ah. Y felices fiestas!!!! :o)

Más allá de la ley de la gravedad

2010-12-16T17:45:00.001-08:00

En días como hoy en los que las leyes de la física demandan su parte a mi pobre espalda, es un placer recordar lo que es vivir a dos ruedas. Por supuesto, yo hacía todo esto y mucho más hasta hace sólo un par de meses ;o)

Vía Jules os dejo con este vídeo de un señor llamado Danny MacAskill y su bici. Un lujo (pero échele usted 3en1 a la amortiguación trasera la próxima vez hombre que le chirría! XD)

Como el conejito de Duracell ...

2010-12-07T18:33:00.001-08:00

... la nevada dura, y dura, y dura ...

En los callejones donde hace menos viento, los copos se acumulan en lugares insospechados.

En la calle los coches aparcados son dunas blancas esculpidas por la tormenta. Espero que mis vecinos tengan buena memoria y se acuerden de dónde aparcaron anoche!

Al salir de casa nos esperan dos sorpresas: una acecha desde las alturas.

La otra requiere que agarremos la pala (menos mal que fuimos precavidos y compramos una) para poder salir por la puerta.

PD Lo mismo ahora mi madre me cree cuando le digo que se traiga la bufanda y un par de leotardos estas navidades XD

En una noche como la de hoy ...

2010-12-06T19:59:00.001-08:00

Las formas de transporte quedan seriamente limitadas.

Y las escaleras no siempre parecen lo que son!

Bienvenidos al invierno de Montreal :o)

Housewarming potluck

2010-12-06T14:06:00.001-08:00

El sábado pasado tuvimos nuestro propio y particular housewarming potluck. Un potluck, como creo que expliqué en otra ocasión, es una celebración a la que todo el mundo contribuye con algo de comer o beber. Una housewarming party, por otro lado, es una fiesta que se suele organizar al poco de mudarte para hacer tu nuevo hogar un poco más cálido con la ayuda de tus amigos y familiares.

Es la segunda vez que organizamos algo en casa así, a lo grande. Lo otro fue una cena de "acción de gracias" (era la excusa, poco más) con 12 personas de la familia. Y es verdad que entre los muebles y estas muestras de cariño la casa tiene, no sé, como más alma.

Hoy está nevando pero de verdad, capas y capas de nieve blanca. Casi ni se ven los coches. A Alex se le ha ido la cabeza con las luces de navidad (de hecho, con todo lo que tiene que ver con la navidad: vamos a tener que comprar 5 árboles para poner todas las decoraciones que tenemos) y veo el mundo a través de un marco de mil colores.

Qué sensación esta de sentirse en casa después de tanto años de mudanzas. Qué sensación prepararse para celebrar las fiestas aquí sabiendo que si estuvieras allí también te quedarías a medias. Qué cosa esta de ser emigrante. Yo me entiendo :o)

Y para despedirme ... la música que quedó entre dos orillas.

El resume (o CV) en Canadá y en España

2010-12-01T09:35:00.000-08:00

A raíz de la última entrada en la que me puse agresiva con una funcionaria sin razón aparente (aparte de lo que me dijo el banco) me ha dado por pensar en lo diferentes que son algunos trámites aquí en Canadá. Como no tengo mucha experiencia en otras cosas me voy a enfocar en lo que respecta a la búsqueda de trabajo, y más en concreto a la redacción de un CV (que en Canadá llaman "resume" -- o bien escrito, "résumé"). Lo que sigue se refiere principalmente a CV académicos.

Una de las cosas que más me llaman la atención es la información personal que se omite en Canadá. No se pone, por ejemplo, ni fecha de nacimiento, ni estado civil, ni nacionalidad, ni número de pasaporte (no se usa nada parecido al DNI). Tampoco se incluye una foto. Claro que hay excepciones (por ejemplo, si la oferta de trabajo tiene restricciones de edad). Pero por lo general el potencial empleador tiene prohibido por ley solicitar este tipo de información, junto con otra que en España puede parecer irrelevante / obvia pero que no siempre lo es: sexo, raza, religión, si la persona tiene algún tipo de incapacidad, lugar de nacimiento, etc. Sí puede, por otra parte, preguntar en la entrevista si la persona tiene una autorización legal para trabajar en el país. Por supesto todo lo que tenga que ver con la formación académica y experiencia profesional se incluye y lo que haya en el CV tiene que ser cierto.

Cartoon by Dave Carpenter.

La razón por la que este tipo de información no se puede solicitar es porque se supone que un empleador puede discriminar a aquellos que se presentan para una oferta de trabajo sin antes considerar la experiencia profesional de la persona, por aquello de los prejuicios.

Pero en España, por lo general, a la gente esto le parece raro.

Por ejemplo: una persona cercana que a menudo contrata asistentas para una tienda de ropa tiene como norma no considerar a candidatas (sólo contrata a mujeres) de nacionalidad extranjera. Dice que las relaciones con el resto del equipo no funcionan bien, sobre todo si la mujer es marroquí. Que yo sepa, nunca ha tenido a una mujer marroquí como empleada, y a la única extranjera que me consta la contrató sin saber que lo era.

También recuerdo mandarle el CV a mi padre para que me ayudara a encontrar posibles errores / omisiones. Su respuesta: "se te ha olvidado la información más importante: fecha de nacimiento, nacionalidad, número de DNI y estado civil." Cuando le comenté que aquí eso no se pone, me dijo que le parecía una chorrada, porque cuando buscas a alguien para un puesto en concreto te interesa saber esas cosas de antemano y no perder el tiempo organizando una entrevista con alguien que sabes que no vas a contratar.

Y en la dirección contraria, otros dos ejemplos. El primero, el de una amiga que casi denunció a una empresa alemana por pedirle un CV con foto ("Que no estoy pidiendo un trabajo en hooters, sino en una universidad!"). Y el segundo, cuando yo me encontré hace ya años luz en Londres rellenando una solicitud de trabajo en un Burguer King (o era un McDonalds?) en Londres. Debajo del nombre y la edad, la siguiente pregunta: "marque la casilla que corresponda a su raza." Entre las opciones estaban posibilidades curiosas (galés?), pero a mi no me ha quedado nunca claro qué soy, porque los españoles no somos ni caucásicos ni latinos extrictamente hablando, y no me dieron la opción de contestar mediterránea. En cualquier caso, el tema de las clasificaciones raciales siempre me ha resultado de lo más curioso.

En fin, que si estais interesados en buscar trabajo en Canadá o en cualquier otro país extranjero no deis por supuesto que el modelo de CV español (o incluso europeo, que también lo hay) es válido. Hay que investigar un poco para que por lo menos de la impresión de que sabes de qué va el tema. Algunas páginas web que pueden ser de interés son:

Working in Canada (Gobierno Canadiense).
Canada Resume Guide
Youth Canada (Gobierno Canadiense).

Los CV académicos son un poco diferentes porque las becas, publicaciones y participaciones en congresos son apartados muy importantes.

Tira de Piled Higher and Deeper, de Jorge Cham.

Como siempre, se aceptan (de hecho, se agradecen) comentarios y sugerencias. Os habeis encontrado alguna vez con este tipo de situaciones? Y qué os parecen las diferencias?

Instintos asesinos

2010-11-30T06:33:00.000-08:00

Hace meses que espero cobrar por un artículo que escribí (junto con otra persona) para una revista que publica un ministerio español. Parte de la culpa es mía: con tanto viaje y tanto lío he tardado muchísimo en enviar los formularios con mi información. Pero parte del retraso se debe a que cada vez me piden una cosa distinta. Total: 9 meses de espera.

Sin embargo lo de hoy no tiene nombre. Me mandan un correo electrónico pidiéndome que confirme mi información bancaria. Asunto: "datos de la cuenta bancaria". Contenido: nombre, número de cuenta, IBAN, BIC, nombre y dirección del banco. Toda la información que JAMÁS se debe enviar por correo electrónico cortesía de una funcionaria del ministerio.

Llamo al banco y me dicen que cierre la cuenta inmediatamente porque ahora, gracias a esta insensata, mi cuenta está en riesgo. Ir al banco, cerrar la cuenta, modificar las facturas y pagos que tengo domiciliados, pedir tarjetas y cheques nuevos. Total: más tiempo y dinero del que me van a pagar por el artículo.

Necesito hablar urgentemente con el departamento de distribución de neuronas del funcionariado* español para matar a alguien.

EDITO:

Gracias por los comentarios!!

* Me refiero a un tipo concreto de funcionario, no digo que tod@s sean un@s inept@s pero abundan sobre todo entre los administrativos. Y de los de la embajada ni hablamos.

Sobre el tema en cuestión, es cierto que los del banco se pasaron exagerando. No hacía falta cancelar la cuenta. Pero para quien le interese, aquí va la información de un asesor financiero de la misma entidad que por casualidad es también un amigo cercano:

"There is definitely a certain degree of danger associated with that info, and it basically comes down to identity theft. The worst case scenario would be someone using that info to access your accounts or produce ID in your name which could then be used to take out loans. Now, that being said, I don't want to alarm you at all, I'd say that these are highly unlikely in your case.

First of all, they don't have copies of any of your documents, and that is key. Things like bills or receipts or documents, if they had this info on them, would be much more dangerous. It's really important these days that if you throw out your phone bills or anything like that, rip them up first.

Second, If I understood your scenario correctly, the people involved were someone in the government and someone at the bank. These people are trustworthy, and their electronic communications tend to be quite secure (even if not encrypted).

Third, this type of fraud is difficult to carry out, the average guy up to no good would not be able to pull this off, it would take some degree of sophistication. And, there are measures in place to protect victims of identity theft (in the unlikely case that something actually came of this).

If you think about it, when you sign up for a credit card, or insurance, or whatever these days, you provide all these pieces of info, and ultimately have to trust that whoever is processing your file won't steal that info. So I don't think that your information is at much more risk than anyone else's.

All that to say, I don't think you have anything to worry about in this situation, BUT this is a very important lesson about how sensitive that info is. Address, name, phone number, these don't really matter because they can be accessed anywhere. But banking info and social insurance number you definitely want to be careful about providing to anyone. And as I said before, always rip any documents that you throw out."

Montreal en inglés

2010-11-28T17:42:00.000-08:00

La comunidad anglo de Montreal es como un patio de vecinos. Si quitamos a los estudiantes de otras provincias y del otro lado de la frontera que vienen a las dos universidades inglesas de la ciudad (Concordia y McGill) son pocos. Decía hoy alguien que los cotilleos sabrosos no van muy lejos dentro de esta comunidad, simplemente porque no hace falta.

Las cosas, obviamente, no son lo que eran. Los tiempos en los que no se permitía la entrada de francófonos en ciertos comercios de prestigio, cuando las fronteras geográficas de los barrios de unos y otros estaban marcados a fuego en el asfalto, son pretérito perfecto. Claro que la segregación sigue existiendo, por costumbre y pragmatismo, y que casi sin excepción todos los obreros de la ciudad son francófonos. Pero Quebec es una provincia oficial e imperdonablemente francófona. Flota siempre en el aire la amenaza de la "anglicización" -- sobre todo en Montreal, donde se concentran los anglos y el bilingüismo está a la orden del día.

Verano: apatrullando la montaña, un cuerpo bilingüe y en forma.

Los anglos fueron más fuertes y numerosos en tiempos no remotos. El último referéndum en el que los quebecois fueron a las urnas para decidir si seguían o no siendo parte de Canadá tuvo lugar en 1995. Un 94% (94%!!!) de las personas registradas votaron: 50,58% a favor del status quo, 49,42% en contra. Al final, el referendum no solucionó absolutamente nada. El resultado: frustración, un suspiro de alivio seguido a corta distancia por uno de desdén.

Económicamente, sin embargo, las consecuencias fueron desastrosas. Muchas de las grandes fortunas de la ciudad (pertenecientes a familias anglo) se trasladaron al otro lado de la frontera, a Ontario. Otros emigraron hacia el Oeste a medias por miedo a que se repitiera la violencia política de décadas anteriores y a medias en busca de una mejor situación económica, de más oportunidades. 15 años más tarde la provincia sigue acarreando el lastre de una economía caracoliana y disfuncional, marcada a partes iguales por los escándalos de corrupción, un gasto público por encima de sus posibilidades y la resucitación periódica de argumentos independentistas a manos de políticos poco honestos.

Otoño: fotografía de Steve Troletti.

De modo que muchos se fueron, pero unos pocos se quedaron. Un grupo minoritario aún ferozmente anglo en una isla de francófonos militantes, en la única provincia realmente francófona de un país mayoritariamente anglo. Y aquí siguen.

Por qué no se fueron? Probablemente, porque este es su hogar. Pero también porque es un lugar especial, no en poca medida por esta relación casi adúltera que tienen las dos lenguas en la ciudad. La gente joven habla dos idiomas (no uno detrás de otro, sino uno sobre el otro), se ríe de dos idiomas, se desquita en dos idiomas. Y así, en dos idiomas y dos estaciones y media, Montreal se te va metiendo dentro para engatusarte el alma. Lo confieso: me ha ganado.

Invierno.

Hoy he terminado un libro que ha trepado a lo más alto de mi lista de favoritos: Lullabies for little criminals, de Hather O'Neill, escrito en el contexto de la comunidad anglo de Montreal. Y como de casualidad (si es que eso existe) he acabado en un recital de fragmentos de novelas sobre / ambientadas en Montreal escritas por autores anglos del terruño y publicadas tras el referéndum, en medio de la migración masiva de anglófonos a climas más favorables. La lista completa de novelas está aquí. Leonard Cohen (con libros such as Beautiful Losers) y Mordicai Richler, entre otros clásicos, están ausentes porque sus obras pertenecen a otra categoría :o)

Whiteness!

2010-11-27T07:27:00.000-08:00

Ayer por la mañana caía una lluvia fina, finísima, que con el frío se convertía en hielo al tocar el asfalto. Los pocos que salimos a la calle íbamos dando pasos diminutos como si aún estuviéramos aprendiendo a andar. Algunos caían -- zas!! -- al suelo traicionados por el "hielo negro", ese que no se ve.

Hoy hemos abierto los ojos y nos hemos encontrado con el primer día de invierno. El mundo es de un blanco deslumbrante. Los copos de nieve se acercan perezosos al suelo, sin prisa. Desde el balcón se escuchan los gritos de niños jugando en el callejón. En mi calle, los primeros hombres de nieve han empezado a aparecer.

Futuros inciertos

2010-11-25T05:57:00.000-08:00

Una tarde de concierto en el Winnipeg Folk Fest 2010

Hace apenas un momento me despedía de Alex. Él, bajando las escaleras con traje y corbata, maletín en mano, sonrisa en ristre, camino de la primera de una serie de entrevistas de trabajo que tendrá en los próximos días. Ella sujetando el pomo de la puerta con ropa de casa en lo alto de las escaleras, pensando en la próxima sección de la tesis que empezará a escribir esta mañana mientras pregunta si lo tiene todo (llaves - dinero - carnet - tienes suficiente para el taxi o quieres que te baje más?).

Antes de cerrar la puerta se cuela una ráfaga de aire frío con olor a cambio. A muchos cambios.

Entrevistas de trabajo no para cualquier cosa temporal que te ayude a pagar facturas, sino para empezar una carrera profesional cuando termines el doctorado, algo para lo que yo tendré que esperar al menos un año. Hasta ahora las entrevistas han sido o bien de poca importancia o innecesarias, porque nos contrataban según referencias o a través de contactos para proyectos de investigación o como profesores asistentes para un par de trimestres. Pero esto es otra cosa. Hay tensión en el aire, la diferencia entre un sí y un no tendrá consecuencias a largo plazo que es imposible anticipar.

Entrevistas de trabajo que pondrán un punto final a una situación que viene durando ya 5 años, y durante la cual hemos compartido trabajo y oficina a mientras nos preparábamos para superar las distintas pruebas de la gincana académica: mi tesis de maestría, nuestros comps, dos años de trabajo de campo, dos tesis doctorales. Hay gente que se sorprende de que hayamos conseguido hacer todo esto sin pelearnos ni distraernos en una oficina de unos pocos metros cuadrados. A mi, sin embargo, lo que me parece casi intolerable es cómo hacerlo en una soledad aún más inmensa -- sin nadie que sepa lo que es escribir 400 páginas de disgresiones sesudas y sin poder tomarte un descanso de vez en cuando para hablar de cómo va la cosa.

No se trata de miedo ni tampoco de envidia, aunque reconozco que siempre me ha dado repelús darme cuenta del poco control que tenemos sobre nuestro destino y no me importaría haber sido yo la que bajaba las escaleras mientras Alex me preguntaba si me faltaba algo. No hay nada que hacer al respecto, sólo esperar que pase lo que pase, todo vaya bien.

Música.

Un descanso? Ja!

2010-11-18T06:42:00.000-08:00

No sé si ha pasado alguna vez en la historia de este blog, pero llevo más de una semana sin actualizar (!!). Y eso que no me separo del ordenador -- yikes! Echémosle la culpa a la tesis. Lo cierto es que la cosa avanza a buen ritmo y, dadas las circunstancias, eso hay que aprovecharlo.

Pero hay otras novedades. La primera es que (por fin!) me he comprado un Kindle (la culpa la tiene Mariano). Digo por fin porque llevaba casi un año dándole vueltas a la idea y 6 meses visitando la página de Amazon a diario. El comentario de Alex cuando llegó el paquete lo dice todo: "supongo que ahora dejarás de hablar del aparato ese a todas horas, no?" XD Pues el Kindle engancha, señores, no porque sea una cosa super avanzada que te permite mirar tu correo, hacer fotos, prepararte un café y hacer una presentación en ppt (como por ejemplo, el pomegranate), sino porque es como una biblioteca que puedes llevar a todas partes y la pantalla parece de papel. Libro-adictas del mundo beware: es un peligro. El día que me harte de leer libros gratis y me ponga a cargar mis archivos en el aparatillo quizás desaparezca de internet durante un tiempo. Se aceptan consejos y sugerencias de mentes más experimentadas que la mía.

La otra novedad es que (por fin!) me he puesto a explorar la música que tiene la CBC (Canadian Broadcast Corporation) en internet, tanto podcasts como conciertos que se pueden escuchar en internet sin tener que descargarlos. Oh. Oh. Oh. Sin palabras me han dejado. Aún estoy explorando nuevos horizontes. Si alguien quiere acompañarme, les invito a visitar la página de Concerts on Demand y Canada Live. Hay un poco de todo y yo sola con mis dos orejillas no doy para más!

Jim Byrnes and the Sojourners, imagen del Winnipeg Folk Festival

Recomendados:

Jim Byrnes and the Soujournes (Blues / Soul)
Jason Fowler (Blues)
Martha Wainwright (Edith Piaf)

The Sweater y otros cortos canadienses

2010-11-09T19:52:00.000-08:00

Cuando era apenas un niño vivía en un pequeño pueblo de Quebec. En aquella época, había dos acontecimientos a los que uno no podía faltar: la misa del domingo y el partido de hockey del sábado por la noche.

Es la primera frase en el ya clásico corto de animación "The Sweater" (1980) en el que el célebre escritor franco-canadiense Roch Carrier relata, en primera persona, uno de los acontecimientos más embarazosos de su vida: el invierno en el que "El Señor Eaton" cometió un "error" (cosa poco probable) y en lugar de un jersey del equipo de hockey sobre hielo montrealés Les Canadiens le envió uno de los Toronto Maple Leafs.

Se preguntarán ustedes por qué se trata de un acontecimiento tan dramático. Para ponerles en situación:

- Corrían los años 40-50, y Maurice Richard (aka The Rocket) era la sensación del hockey mundial y sobre todo canadiense. El hockey es *el* deporte nacional (como el fútbol en España). Pero ... Maurice era un quebecois francófono de clase obrera viviendo en un Montreal donde la población estaba aún segregada según el idioma y los francófonos estaban muy, muy marginados. Richard se convirtió en un héroe de Quebec, de los franco-canadienses y de la clase obrera. Y por supuesto en el ídolo de los críos francófonos del país. (Para quien le interese esta historia hay una estupenda película que mezcla lo personal y lo político de una manera magistral: The Rocket.)

- En este clima tan crispado, la animosidad entre los francófonos (de Quebec) y los anglófonos (capitaneados por el gobierno de Ottawa) era muy intensa. En la imaginación popular de Quebec Les Canadiens representaban a los primeros y los Toronto Maple Leafs a los segundos.

- "El Señor Eaton" no era otro que la compañía Eaton's, entonces la más grande de Canadá y que enviaba productos a las zonas más aisladas de Canadá a través de la venta por catálogo (ejemplo del catálogo aquí). Eaton's era, por supuesto, una compañía "anglo".

Así que para el joven Carrier jugar al hockey con un jersey de los Maple Leafs y no con el de Maurice Richard era una vergüenza; para los que le rodeaban era, además, una traición a su clase, a su gente y a los fines políticos de la lucha que se libraba entonces en Quebec.

A veces explicar estas cosas es muy complicado y me lío. Así que les dejo con este corto, uno de mis favoritos, y espero que por lo menos disfruten de la historia. Con ustedes, The Sweater:

Más sobre la NFB (National Film Board of Canada:

Si os interesan los cortos y los documentales, os recomiendo que entreis en la página de la NFB. Podreis encontrar cientos de ellos en inglés y en francés para ver gratis.

Otro clásico de la NFB que no tiene nada de política pero a mi me hace gracia es The Log Driver's Waltz (1979). Curiosidad que le importará a poca gente: las que cantan son las hermanas Kate y Anna McGarrigle (montrealesas ambas), del gran clan musical de los McGarrigles del que también forma parte Rufus Wainwright.

Y para amantes de lo ligeramente más moderno, el fabuloso, extraordinario, siempre magnífico Cordell Barker con su Runaway (2009). Straight from Winnipeg!

Cambio de estación, cambio de canción

2010-11-06T05:58:00.000-07:00

Mont Royal visto desde abajo.

En otoño el parque de Mont Royal (que da nombre a la ciudad) pasa por mil transiciones. Empieza verde, exhuberante, repleto de personillas tomando el sol, de barbacoa, tocando el tam tam o haciendo malabarismos. Luego empieza con los rojizos, y a medida que las bufandas y los tuques se van abriendo paso entre las camisetas de tirantes los colores pasan al amarillo. Hasta que llueve, nieva o empieza a hacer viento, y entonces "la montaña" (que es como llaman los locales al parque, a pesar de que es más bien una colina en medio de la ciudad) se queda pelona.

Ahora estamos en la última etapa de la transición. Quedan pocos, poquitos árboles con hojas, porque en la última semana ha nevado y llovido varias veces. Ya hay gente con sus cacharritos entrenándose para los deportes de invierno. Las madres suben en rebaños con sus carritos para hacer ejercicio y recuperar el cuerpo perdido (si te las encuentras de frente dan miedo, van a toda hostia) y los niños miran con ilusión la zona de Beaver Lake, que en unas semanas tendrá pista de patinaje y zona de tubbing.

La semana pasada me fui a darme un paseo por el parque para hacer fotos de los restos del otoño que había desperdigados por el parque y de los que ya no queda nada. Subí, bajé, me perdí por los senderos que no salen en el mapa y durante todo el tiempo llevaba la cabeza esa canción de Extremo Duro que comienza con un verso de Neruda ... y que continúa de manera menos bella pero ligeramente más alegre que el original. Grabada a fuego a base de noches de ensayo, meneos de melena y mucho walkman.

Viejos tiempos. Ahora son finales, son comienzos. Para Isa, Mono, Gus :o)

Los primeros copos de nieve por Halloween

2010-11-01T19:46:00.000-07:00

El sábado por la noche cayeron los primeros copos de nieve sobre Montreal. Sin previo aviso, las temperaturas bajaron de los 18 a los 0 grados en un par de días. Cuajó, no duró mucho pero cuajó, y en un adelanto del invierno las calles se llenaron de vecinos con chaquetas de invierno apresurando el paso hacia la cafetería de la esquina.

Así que durante un par de días hemos tenido hojas de colores en los árboles y nieve en el suelo. Una mezcla extraordinaria.

En esas llegó Halloween y nos invadieron los críos disfrazados. Aquí la costumbre es que los peques salgan con sus padres (los más jovencitos) o solos (de 14 para arriba) llamando de puerta en puerta y gritando eso de "trick or treat!" sabiendo que les vas a llenar la bolsa de caramelos. Pero nuestra calle es hiper-popular, y ayer teníamos dos filas de criaturas en las escaleras: la de subida y la de bajada, un río interminable de lobos, lobeznos, brujas, princesas, zombies, leones, conejitos, supermanes y qué sé yo. El que más miedo me dio fue un chico vestido de patatas fritas del McDonald al que casi empujo por las escaleras (pero noooo que queda feo!). A los más mayores los vi más tarde en la proyección anual de The Rocky Horror Picture Show, pero para esos el disfraz era ir casi en bolas, que tiene su gracia pero no es lo mismo XD

Os dejo con un video de la peli para que os entretengais ... alguien la ha visto ya?

Bienvenidos a Macholandia (diario de una mudanza)

2010-10-27T13:17:00.000-07:00

Esta no es una mudanza cualquiera, sino la misión "Asentar Cabezas", que se dice pronto pero básicamente significa que de aquí no me mueve ni Cristo a no ser que suceda una catástrofe (o nos vuelvan a echar para vender el apartamento, que todo puede ser). Quiere esto decir que por primera vez en la vida de servidora estoy haciéndome con muebles y electrodomésticos que antes venían incluidos en el alquiler o me los prestaba alquien; a veces los muebles venían de alguna tienda de segunda mano para hacer el apaño de forma temporal, que total, tampoco hay mucha diferencia más allá del precio.

Pero ah! con el macho montrealense hemos topado. Se trata de una especie que existe también el La Zubia (sin ofender) y en los barrios de la periferia de Madrid, de hecho probablemente se trate de una clase obrera universal que va mostrando la hucha con orgullo bajo sus pantalones de algodón azul. La variedad local tiene un acento incofundible: el quebecois profundo. Pero por lo demás, es igualito que el señor ese que vino a hacerte la instalación del gas cuando vivías en Puerta de Toledo y te dejó la cocina hecha una mierda, colillas por las esquinas y el tubo del gas con la tuerca medio suelta. Un incompetente que además se piensa que se puede reir de ti porque eres mujer, joven y bajita. Hay una sección del infierno reservada para ellos solos.

Sin rencores, eh, sin rencores, a pesar de que ayer el técnico del gas municipal viniera a tomar las medidas y nos dejara sin hornilla porque producía demasiado monóxido de carbono; 100 euros más tarde (y tras la visita de otros dos técnicos) resulta que se le olvidó sacar una bandeja del horno que bloqueaba la salida del aire.

Con calma, eh, con calma, y no importa que me haya pasado dos días sin salir de casa, porque los que trajeron la lavadora ayer dijeron que no cabía por la puerta y nos amenazaron con cobrarnos 150 euros de portes, y hoy mira tú por dónde resulta que han vuelto a venir y por alguna razón hoy sí que cabe; ni que decir tiene que es culpa nuestra (los 150 euros que se los pidan a San Pito Pato que le sobran los billetes).

Con paciencia, porque al tío que trajo el sofá no le pagan por las formas ni la amplitud de vocabulario, ni siquiera por saber calcular la altitud desde la que debe caer la pieza en cuestión sin destrozar el parqué.

Sin reconcome, sin violencia, esa que me llevo tragando desde que el chapuzas que le puso las ventanas a la vecina empezó a darle gritos, porque claro, es su culpa que las ventanas estén mal instaladas y ahora que viene el invierno a ver quién le paga a él para que haga su trabajo bien hecho.

Señores y señoras, ya saben ustedes que a mi los hombres me caen muy bien, pero Macholandia me puede. Que la suerte les acompañe si algún día su bienestar depende de esta inenarrable clase de bípedos.

Días de sol y bricolaje

2010-10-24T07:44:00.000-07:00

De esos tiempos, hoy lejanos en el tiempo y la distancia, a veces me vienen recuerdos que desata un olor, un color, unas notas sueltas, un tornillo perdido en una esquina del comedor. Son restos de los veranos de mi infancia, que solíamos pasar en Vélez de Benaudalla o entre Motril y Almuñécar. A veces también me llega un recuerdo suelto de Torvizcón, donde pasé menos tiempo en casa de mis abuelos maternos. A menudo en esos recuerdos está mi padre, que en su aburrimiento (supopngo) se inventaba aventuras para mantenernos entretenidos a los dos: cazar mariposas, ir a pillar culebras y ranas al río, ir en la "Vicky" (un barquito de remos hecho de fibra de vidrio) de Almuñécar a Motril a ver a los primos, ir a pescar pulpos, jugar al tenis a la hora de la siesta en pleno agosto ...

Mi padre cuando aún tenía pelo.

Un verano (tendría yo unos 5 años) estábamos en la casa de Vélez y le dio, no sé muy bien por qué, por restaurar los muebles antiguos de la casa, que eran muchos. Entre ellos se encontraba una casa de muñecas estilo palacio de al menos un metro de alto, con tres plantas y una azotea para las fiestas de sociedad (digo yo). La casa esaba hecha un desastre. Mi padre y yo nos pasamos al menos un mes poniendo la instalación eléctrica (farolas exteriores incluidas), reconstruyendo las barandillas originales a base de serrucho y una lija, barnizando, pintando y empapelando paredes. Un día encendimos las luces de la casa de muñecas y nos dimos cuenta de que sólo le faltaban dos cosas: muebles y habitantes. Y esa tarde, harta de mi situación de dependencia laboral y muerta de ganas de darle una sorpresa a mi padre, me hice autónoma. Me acerqué a la pared de molino donde siempre había un montón de caracoles tomando el sol y haciendo ... ejem ... sus cositas, cogí los que tenían la concha más linda y, con mucho cuidado, los llevé a su nueva vivienda de lujo. A la mañana siguiente arrastré a mi padre hasta la casita a primera hora de mañana para que viera la sorpresa que se tornó en desastre: los caracoles se habían zampado el papel de las paredes, las lámparas y hasta los trozos de madera más finos, dejando los cables a la vista y nuestra recién reconstruida casita hecha una ruina.

La casa de muñecas desapareció, no sé muy bien cómo ni dónde, y creo que a día de hoy no hemos vuelto a hablar del tema, aunque la historia debe haber circulado porque mi hermana (que no había nacido aún, creo) de vez en cuando me toma el pelo con el tema de los caracoles.

Sobre la "mula parda-colorá" en el molino. El señor que lleva las riendas se llamaba José (/Hozé/) y era un primor, aunque a ratos hablaba un idioma de lo más misterioso.

El caso es que llevo dos días montando muebles del IKEA destornillador en ristre. Por alguna combinación extraña a menudo me acuerdo de esa historia, y me entra la risa al recordar mi hazaña gasterópoda. Por suerte el nuevo apartamento parece estar libre de toda fauna y las paredes ... bueno, digamos que no las vamos a empapelar, por si acaso me da por traer amigos a casa y resulta que les gusta chupar muros :o)

Despedidas

2010-10-18T13:26:00.000-07:00

En inglés la película de Yojiro Takita se llama Departures. Se llevó muchísimos premios y estuvo una temporada en el Golem, así que supongo que lo mismo la habeis visto. Si no, el trailer está aquí.

Kyoto visto desde las alturas.

Al final se me pasó hablar de Kyoto, que fue lo que más me gustó de Japón. Me sobró muchísimo Tokyo y me faltó del resto: me quedé con ganas de utilizar mi Japan Rail pass hasta que se desarmaran las esquinas o me echaran del tren, pero vino la boda por la que hicimos el viaje (estupenda, por cierto) y luego unos días de resfriado infinito, interminable, que el aire pegajoso y contaminado de Tokyo pegó a mis pulmones con la fuerza del super glue. Así que cuando por fin nos montamos en el avión camino de Montreal lo hice con ganas, muchas ganas, porque he descubierto que se no nací para ser turista. Y es que hay una diferencia entre viajar y hacer turismo sin saber un idioma y saltando de hotel en hotel, de restaurante incógnita en restaurante incógnita, de una tienda de souvenirs a otra. Entre conocer y deslizarse por la superficie de un lugar desconocido.

Altar en una esquina del Nishiki Market, en Kyoto.

Pero no se crean que no disfruté: cada minuto fuera de Tokyo, cada viaje, cada momento que pasé fuera de esa urbe infernal fue una delicia. Entre las cosas que me encantaron están el sistema de trenes, que es una pasada. Los retretes de sentadilla en los lugares públicos y el contraste con los retretes ultramodernos de casas y hoteles, que te calientan el trasero y, si quieres, te limpian con un chorrito de acierto aterrador (...). El barrio de Koenji con sus calles bulliciosas, su mercado y su aire de pueblo. Los parques. Los bares con ruido y pescado a la plancha (ya saben que estoy haciendo un paréntesis en mi vida de comeflores). Y Kyoto, Kyoto, Kyoto ...

Estación de Kyoto.

Llegamos a Montreal. El otoño llegó con fuerza durante nuestra ausencia y las calles tienen un aire de fiesta con los árboles de más colores de los que parecía posible. Dos días antes del viaje hicimos el traslado a un apartamento nuevo, convenientemente situado entre dos de mis instituciones favoritas de la ciudad: la mejor tienda de bagels (Fairmont, but of course!) y la tienda de bagels que no está mal (St. Viateur). Entre bagel y bagel desarmamos cajas y tratamos de amueblar el apartamento, que por ahora sólo tiene dos habitaciones habitables (cocina y oficina) y un colchón solitario. Eso, y una silla delante de la ventana donde paso mis ratos libres admirando los árboles de mi nuevo barrio.

Supongo que cada despedida es un comienzo :o)

Noche en Gion, Kyoto.

The ballad of Nara

2010-10-08T03:08:00.000-07:00

Posado en honor a Jules, que siempre me dice que no pongo fotos mías en el blog :o)

En realidad el título de la película que da título a esta entrada es The Ballad of Narayama. Tan triste (como mucho del buen cine y la buena literatura japonesa) como clásica.

Nara, por otra parte, y dejando a un lado los malentendidos de Facebook (que por cierto han tenido un resultado estupendo como ya sabeis) es una ciudad de Japón que se encuentra en la prefectura de Kansai y fue la capital durante gran parte del siglo VIII. Hoy es un destino turístico favorito de japoneses y extranjeros.

Para llegar a Nara desde Tokyo nos montamos en el rapidísimo y ultra-puntual Shinkansen o tren-bala. Bueno, en ese y otros 3 trenes más (regional - local - pueblerino) hasta que llegamos a Oji, donde nos quedamos en el recomenable hotel Yougendo. Aviso a navegantes: en Japón las paradas de tren son de más o menos un minuto y medio, así que no se despisten que se van andando ...

Esperando el tren-bala en la estación de Tokyo.

Nara nos recibió esa tarde con un poco de lluvia, nada grave, y una puesta de sol preciosa que disfrutamos desde la pagoda de 5 plantas refugiados junto a un monje budista que no hacía más que reírse de la libreta donde voy coleccionando sellos (en la portada tiene un pollo con gafas de aviador y una sonrisa de una punta a la otra del pico). El monje señalaba la libreta, señalaba el sello que andaba estampando en las libretas de los peregrinos, se moría de risa, me miraba, me contagiaba la risa, yo hacía el ruido de un pollo, él se reía, yo me reía, y Alex nos miraba a los dos como diciendo: "ver para creer ...". No le besé la calva porque me quedaba muy lejos, vaya cura de risa que nos dimos los dos!

Puesta de sol a través de la lluvia en Nara.

Un poco más adelante, ya en el parque de Nara después de una buena noche de descanso, nos encontramos con que Bambi y sus primos no son tan inocentes como parece. Juzguen ustedes mismos:

Cuidado con los ciervos salvajes!

Efectivamente, 5 minutos más tarde nos encontramos con un cazador esperando, muy pacientemente, a su futura víctima: sin duda un turista con debilidad por el azúcar.

Ciervo acechante.

Nuestro destino era el templo de Todaji, que vimos junto con unas 10 escuelas más o menos.

Turistas.

El templo tiene la estatua de Budha más grande del mundo, según dicen.

Daibutsu.

Y otras estatuas cuyo propósito y vestimenta no acabo de comprender.

Pero lo mejor, sin duda, fue el paseo de 4 horas por el recinto del parque, con sus miles de linternas, sus templos, sus estanques y sus paseos. Así que les dejo con unas cuantas fotos por hoy (mañana más?) y me voy al karaoke, que me esperan en Shinjuku! :o)

Linternas.

Mujeres de camino al trabajo en el templo.

Dos chicas muy majas que posaron con sus kimonos.

Nigatsu-do Hall.

Plegarias.

Enters Toshiro Mifune

2010-10-02T16:09:00.000-07:00

Para quien no sea muy aficionado a las películas de samurais (o al cine japonés en general), Toshiro Mifune es *la* leyenda. Con el perdón de Tatsuya Nakadai (que acabó siendo el actor favorito de Kurosawa después de que su relación con Mifune acabara más mal que bien). A Nakadai le daremos puntos extras porque su lucha por el estrellato era imposible desde el principio, a pesar de sus grandes obras maestras (amantes del cine lento y existencial, la trilogía The human condition es una obra de referencia; amantes del mejor cine de Samurais, acudan a su videoclub para alquilar The sword of doom). Y es que cuando hablamos de Mifune estamos hablando de El Hombre, el sex symbol y actor inimitable que arrancaba suspiros llenos de deseo de las mujeres bien del Tokyo de los años 50 y 60. No se pierdan Yojimbo (en la que se inspiró Por un puñado de dólares, con Clint Eastwood) o, si son unos frikis, The hidden Fortress, de donde George Lucas sacó mucha de sus inspiración para la guerra de las Galaxias. Y es que Kurosawa ha inspirado mucho del cine que ha marcado nuestra vida, créanlo o no. Pero paro de hablar de cine que les aburro: la increíble filmografía de Mifune es suficiente para inspirar un blog durante más de una década.

Y volvemos a Tokyo, pero no al de las luces de neón y las colegialas en minifalda, sino al período cuando la ciudad se convirtió en referente fundamental del "mundo flotante" y se la conocía como Edo. Es la época en la que se inspiró Kurosawa en sus películas de samurais que Mifune (suspiro-suspiro-suspiro) tan bien encarnó.

Ayer nos pasamos el día turisteando por los jardines imperiales (por la parte que está abierta a los turistas, en cualquier caso). Y tras ver las casas donde vivían los samurais que protegían la fortaleza y su emperador no pude evitar la referencia a Mifune, Kurosawa y Nakadai. Les dejo con unas fotos, que disfruten!

Detalles del tejado de la casa de guardia donde vivían los samurais:

Ninomaru gardens, en el Jardín Imperial:

Araña tamaño imperio (unos 8 cms):

Vistas desde la fortaleza:

Mi mejor plato de soba japonés en el restaurante Kanda Yabu Soba:

Siguiendo los pasos de Chihiro en Asakusa

2010-10-01T09:01:00.000-07:00

Si no han visto El viaje de Chihiro, de Miyazaki, se la recomiendo encarecidamente. Para los que la hayais visto, sólo deciros que hoy he seguido sus pasos mientras andaba (rodeada de otros turistas) en el recinto del templo budista de Senso-ji, en el barrio de Asakusa, Tokyo. No creo que haya friki que no tenga una obsesión por estas pelis y que no sueñe con visitar esta ciudad. Yo, como friki amateur, no soy una excepción, y mientras subía y bajaba por Nakamise-dori (la calle de tiendas y comida donde los padres de Chihiro se convierten en cerdos), rodeada de colegialas con minifaldas plisadas a las que perseguían hordas de japoneses con cámaras, me ha costado muchísimo esfuerzo no arrodillarme para besar el suelo. Ay!

Para llegar al barrio de Asakusa (muy lejos de Koenji, donde está el hostal) hemos hecho nuestro primer viaje en metro sin perdernos ni una sola vez. El metro de Tokyo es un infierno, quizás un día hable de él (o quizás no). Pero es muy puntual, y limpio, y como evitamos las horas puntas siempre encontramos asiento.

Una vez en Asakusa hemos entrado al recinto del Senso-ji por la imponente puerta del Trueno, Kaminarimon.

Detrás se encontraba Nakamise-dori con sus tiendas de dulces, de juguetes, de postales y todo lo que un turista nunca supo que necesitaba.

Eso sí, los dulces buenísimos, especialmente las galletitas rellenas de pasta dulce de habichuelas rojas hechas a mano en la misma calle (también hay tiendas que utilizan máquinas).

Luego estaba la Hozomon, la puerta del Tesoro, con otras tres linternas gigantescas.

En la parte de atrás de la puerta hay unas alpargatas enormes que dicen que traen suerte si las tocas, así que eso hemos hecho, antes asistiendo a los intentos desesperados de un grupito de colegialas con falda que han hecho las delicias de un buen número de señores japoneses (cámara en mano).

El templo en sí precioso, un edificio imponente que inspira mucha más paz que cualquier iglesia que puedan imaginarse incluso con la marea de turistas que estábamos allí.

Y como no todo en la vida es comer galletas y quemar ofrendas de incienso, al poco nos hemos ido a comer tempura (que Asakusa es *el* barrio para este menester) a uno de los restaurantes con mejor reputación de la ciudad, el Daikokuya, que la verdad no me ha impresionado mucho.

Lo mejor, lo mejor: los mochi de Nakamise-dori. Por un momento pensé que me convertiría en porcina y tendría que dejar de escribirles por eso de no tener dedos XD

Konnichiwa!

2010-09-30T08:24:00.000-07:00

Hemos llegado a Tokyo y por ahora las expectativas se cumplen: la gente no habla inglés, pero son todos muy, muy amables; los espacios son estrechos pero limpios; y la fauna humana es víctima de modas crueles aunque interesantes para el turista. Nos quedan dos semanas de explorar Tokyo y alrededores y la verdad, la verdad, es que tengo muchas ganas. Creo que crecer viendo pelis manga y cine independiente japonés me ha marcado de una manera subconsciente pero profunda, porque de vez en cuando me acuerdo de palabras que quizás no debería saber pero que sé, sin lugar a dudas, que aprendí en un cine de versión subtitulada. Qué cosas. Arigato, Takeshi Kitano!

Estamos en un hotel enano (qué digo, minúsculo) en el barrio de Koenji, cerca del distrito de Shinjuku que es el que se ve en muchas pelis donde salen calles llenas de luces de neón. Lost in Translation, por ejemplo, se grabó en Shinjuku. Aunque mi barrio, lo que se dice mi barrio, Koenji, parece ser el "red light district" y el epicentro de los video clubs de anime donde hombres con extrañas fijaciones sexuales satisfacen sus deseos frente a una pantalla. Claro que no puedo leer los detalles en los carteles, pero me ha quedado claro que algunos de esos fetiches tienen que ver con jeringuillas y hospitales, otros con paraísos tropicales, etc.

El patio de nuestro hostal en Koenji con el mismito sistema de secado de bragas que volvía loco a Chicho Terremoto!!

Esta es mi calle en un día de lluvia:

En el barrio también hay sitios estupendos para comer (parece que en esta ciudad no faltan restaurantes) como por ejemplo el restaurante (vegetariano!) Meu Nota o la cafetería Hitosora, donde el camarero se dedica a hacer arte perecedero con la espumita del café (no se pierdan la cara de satisfacción de la luna en la siguiente foto!!)

Arte en forma de café en Hitosora.

Por lo demás, Shinjuku muy intereante, un escaparate de todas esas cosas feas que dicen de Tokyo y sus habitantes. Aunque entre el jet lag y las nubes no hemos podido ver mucho la ciudad promete. Como dice Thiago: seguiremos informando desde esta habitación tamaño caja de cerillas donde para escribirles me tengo que dar con las rodillas en la frente :o)

Alex desafiando a las nubes que no os dejaron ver el monte Fuji desde Shinjuku.

Monstruo rascándose la entrepierna en Kabukicho, el paraíso de las máquinas tragaperras.

Pre/parados, deprimidos, exiliados

2010-09-26T06:37:00.000-07:00

Los que me conoceis bien sabeis que yo siempre quise irme un tiempo al extranjero. Mis primera cuenta bancaria creció (lentamente!!) a base de los 20 duros de mi paga semanal, más los 20 duros de más de una tarde pegando sellos y una vez que me tocaron 4.000 pesetas en la lotería en la época en la que aprendí a leer. También curré en una tienda los veranos deshaciendo paquetes de ropa y con eso y mucha ayuda de mis padres me hice el primer viaje a Vancouver en 1995. Luego vino Irlanda para seguir aprendiendo inglés, Londres para currar de camarera y darme cuenta de que ganar más, cuando los gastos se multiplican, no significa necesariamente ahorrar; Minneapolis con una beca, Suiza para trabajar en los Alpes, Suecia por capricho y, de nuevo, Canadá, donde por fin a los 22 me emancipé (económicamente hablando) de mis padres. Tuve la suerte de que aquí a nadie le importó que fuera mujer, ni extranjera, ni bajita, ni que me fascinaran temas raros como el significado de la raza o las posibilidades del feminismo transnacional.

Las últimas veces que he vuelto a España para hacer el trabajo de campo siempre me he encontrado con profesores de la carrera que me dicen: "por qué no te vuelves?". Otros, menos comedidos, se enzarzan en un debate sobre responsabilidad y deber hacia un país que me ha costeado los estudios; quizás según esta gente todos los que nos hemos ido deberíamos volver con el rabo entre las piernas a golpe de culpa (zas! zas!) para darles la razón. Y es cierto que se nos han dado muchas oportunidades como estudiantes. Pero lo que era una intuición antes es una certeza ahora, visto desde el "exilio" intelectual: si allí no se me va a valorar por quién soy y lo que hago como profesional, si en España no me quieren, yo a ellos tampoco.

Hubo un día en que todo fueron sombras. En el Juan de Fuca trail, verano de 2006.

Y hoy he visto exactamente la misma frase en uno de los reportajes del especial pre/parados que está publicando El País sobre la situación laboral de los jóvenes en España.

Muchos de los que os pasais por el blog sois expatriados o emigrantes, como yo. Muchos os habeis ido de España porque allí no veíais un futuro claro. Todos echamos de menos nuestro barrio, nuestra ciudad, nuestra gente y nuestras tardes de tapas con los amigos hablando de todo y también de nada, porque es lo que tienen las amistades de toda la vida, que lo concreto no importa y las explicaciones son innecesarias. Se extraña no abrir la boca y que en seguida te pregunten, "de dónde eres?". No poder situar una historia que te contó tu abuela en la esquina del Callejón de las Arremangás, ni pasar todas las mañanas por la esquina donde por primera vez te echaste un novio. No conocer los recovecos de gente y lugares y, a un nivel mucho más práctico, no poder mandar a alguien a la mierda cuando te toca las narices porque eres extranjera: la extraña, la que está fuera de (su) sitio. Tenemos eso en común y otra cosa: que a pesar de las muchas tribulaciones sabemos de nuestra suerte. Porque nadie nos corta las alas, porque nadie nos ofrece un trabajo a tiempo completo a cambio de aire (y a eso no se le llama exclavitud??).

Hoy el reportaje de El País no es un reportaje, sino una serie de testimonios de gente que se quiere ir, o que se ha ido ya, al extranjero. Yo siempre le he dicho a quien me ha querido oir que un día nuestros políticos se van a dar cuenta del desperdicio de medios y talento al que ellos mismos han dado lugar. Nos vamos, nos vamos corriendo: los preparados y los aventureros, los ricos y los pobres, los ellos y las ellas, y el último que apague la luz, que está muy cara.

Yo se lo decía a quien me quisiera oír, pero decirlo y verlo pasar son dos cosas distintas. "Me duele España", que dijo alguien. A mi estos reportajes me están abriendo un agujero en el alma por el que se me escapa la tristeza de lo que dejamos atrás.

Fotografía de Der.Thes (la mano es mía).

5 años después

2010-09-23T06:08:00.000-07:00

Casi cinco años después de mi primera presentación académica y unos 20 intentos más tarde, ayer, por fin, di una charla de la que me sentí total y profundamente satisfecha. Fueron 30 minutos de presentación con 11 páginas escritas a doble espacio que no leí porque sabía bien qué quería decir, 18 diapositivas con un máximo de 15 palabras cada una (+ título) pero muchas fotos y viñetas de El Roto. En la mano mi "pointer" personal y respetuoso con el medio ambiente: una ramita de un árbol cualquiera del parque de Mont Royal. La audiencia, que era a partes iguales de Derecho, Geografía y Antropología, me mimó bien. Y así, a medio camino de mi tesis y en uno de los momentos más eléctricos de mi vida personal (cambio de vida + cambio de casa + viaje inmediato a Japón + incierto futuro profesional) salí de la charla como quien pasa por una catarsis y sale de ella con el pulso firme, el corazón dispuesto y los ojos con ganas de comerse el mundo. Y con las pilas recargadas para escribir el próximo capítulo de la tesis.

Sé que probablemente la próxima presentación sea como las otras que he hecho hasta ahora, pero no saben ustedes lo afortunada que me siento hoy con mi trabajo y con mi vida. Ay!!

Fin del pastelito :o)

Hasta siempre

2010-09-19T07:49:00.000-07:00

Me vais a perdonar, pero hoy, hoy más que nunca, hoy más que siempre; hoy que los que llevan el país nos siguen sacando los colores con su incompetencia; hoy que perdí la poca fe que me quedaba en esos que se llaman socialistas pero alimentan con su aliento el sinsentido del racismo y la persecución de minorías étnicas en un Estado (en una Europa) que se dice de Derecho; hoy que en nuestro parlamento sobra el gris, la burocracia y la apartía pero faltan soñadores honestos que se atrevan a cambiar el mundo; hoy quiero gritar: A la mierda!

Ojalá que pronto entre nuestra clase política vuelva a brillar una luz como la tuya.

Hasta siempre, Labordeta.

Un fin de semana de relax

2010-09-11T17:20:00.000-07:00

Hace unas semanas tuve la ocasión de seguir explorando las afueras de Montreal. No salgo mucho de la ciudad, entre otras cosas porque no tengo coche y aquí hay más actividades de las que puedo hacer, todas de lo más interesante. Pero (ejem) nos habían regalado un fin de semana en un spa en las Laurentides y quedaba feo rechazar la oferta. Así que fuimos y sufrimos.

Mucho.

Entre spa y masajes, para relajarnos, nos fuimos a dar unos paseos por los pueblos de los alrededores. Se ve que andaba muy estresada, porque no me acuerdo del nombre de ningún pueblo, aunque se me quedó grabado ese en el que paramos para ir a la feria. La atracción principal era un concurso de verduras autóctonas (véase: competición para ver quién tiene el calabacín más grande). También había un grupo de jóvenes y jóvenas desfilando con vacas de distinta edad que ellos mismos habían cuidado desde el día de su nacimiento. El desfile, la verdad, un poco lento, aunque aprendí muchísimo de ubres y portes bovinos.

Las Laurentides es una región de Quebec preciosa y llena de turistas. También es donde está el pueblo de Saint Saveur, un lugar hermoso una vez fuera del centro. Aquí estuvimos visitando a la abuela del señor Lunatrix, que por desgracia se ha mudado, hoy mismo, a una residencia para mayores, dejando a la venta uno de los hogares más bonitos que he visto en mi vida.

La casa de Bárbara.

Puntos feng shui extra por emplazamiento. Esta es la vista desde la ventana del comedor.

Supongo que dentro de poco, cuando empiecen a cambiar las hojas de color y el tiempo sea mucho más fresco, volveremos a admirar el paisaje de esta esquina del mundo. Estoy contando los días para que llegue el otoño, con sus árboles de mil colores y las noches en las que lo único que apetece comer es una poutine bien grande con doble de queso (le fromage qui fait "cui cui"!).

Talibés

2010-09-04T06:06:00.000-07:00

Durante las últimas semanas han salido varios artículos y entradas en blogs sobre el tema de los talibés en Senegal (uno de Pepe Naranjo muy bueno, otro en el blog Puente Humano un poco más flojo, más noticias en Seneweb como esta).

Lo que sé del tema lo he aprendido en conversaciones casuales con gente de Senegal y trabajadores de organismos internacionales así como de mis estancias en el país. Así que este post no estará completo y seguro que contiene algunos errores, pero tengo el vicio de no poder callarme. De modo que ahí va eso.

En primer lugar, qué es un talibé? Un estudiante del Corán, o al menos de ahí viene la palabra. En Senegal un talibé es un menor que vive en una daara (escuela coránica / centro religioso) e intercambia su trabajo por una educación religiosa gratuita. El zaqat (dar limosna o repartir la riqueza entre los menos favorecidos) es uno de los 5 pilares del Islam; de modo que mendigar se puede considerar parte de esta educación, una especie de rito de pasage para el menor. Padres de todas las clases sociales envían a sus hijos/as a las daaras para que se les forme en los principios de su religión, aunque no todos los menores tienen que pasar por la mendicidad.

Talibés-talibés en Touba, la ciudad sagrada de la cofradía mourid. Imagen de Wikimedia Commons.

Hasta aquí la teoría. La práctica es que en Senegal se da a menudo el caso de marabouts (líderes religiosos y maestros del Corán) que no son tales. Se les llama "falsos marabouts" porque su interés no tiene nada que ver con la enseñanza del Corán o con el bienestar de los alumnos. En una palabra, estos falsos marabouts son criminales. A veces senegaleses y a veces de otros países de la región, sus víctimas son familias muy, muy pobres de zonas rurales, a menudo con poco conocimiento y más hijos de los que pueden alimentar con el trabajo de la tierra. Se acercan a los padres y les convencen de que si les dan la custodia de sus hijos menores (varones) recibirán una educación gratuita en la ciudad; a cambio, dicen, no piden nada. Engañan a los padres, que no saben o no pueden permitirse saber, y se llevan a los menores con su consentimiento.

A veces este primer paso sucede en zonas muy aisladas de Senegal; a veces, estos falsos marabouts actúan en países vecinos: Mali, Guinea-Bissau, Mauritania. El siguiente paso es llevar a los menores a las grandes ciudades de Senegal (sobre todo Dakar y St Louis, donde además hay turismo). Las fronteras de Senegal no son un inconveniente: está más que probado que, con una cierta cantidad de dinero, los oficiales de la frontera no tienen ningún problema en mirar hacia otro lado.

Talibés mendigos en las calles de Dakar. Imagen de la ONG Tostan.

Una vez en Dakar (o en St Louis, o en Kaolak, o en Ziguinchor, o en Touba) los falsos marabouts llevan a estos niños a sus daaras, donde viven en grupos. La posibilidad de una enseñanza religiosa (que nunca fue un objetivo real de todas formas) desaparece y sólo queda la mendicidad. Así es como unos 100.000 niños viven en la calle pidiendo limosna, vestidos con harapos mugrientos, a menudo desnutridos y, con frecuencia, maltratados físicamente (y mucho) por sus "maestros" que les exigen un mínimo de dinero al terminar el día. El negocio continúa siendo rentable porque en Senegal hay una tradición muy fuerte de dar limosna a los pobres. A los turistas se les cae el alma a los pies al ver a estos niños es tales condiciones, y en un gesto de compasión mal encaminada, sueltan las monedas que engrasan el mecanismo de explotación infantil.

El problema ha alcanzado un nivel insoportable en las calles de Senegal. Esto, junto con la presión de organismos internacionales como la Organización Internacional de las Migraciones (que de vez en cuando se preocupa por los niños traficados de otros países), Human Rights Watch, Save the Children etc. ha llevado al gobierno senegalés a echarle mano a una ley abandonada que criminaliza a estos falsos talibés. La polémica está servida porque la vieja ley puede, según cómo se interprete, chocar de manera frontal con el zaqat. Todo depende de la interpretación de la ley por parte de un gobierno que a mi, personalmente, me merece más bien poco respeto. No sería más útil atajar el problema de raíz, y luchar por mejorar las condiciones de vida de la población en lugar de llenarse los bolsillos con el dinero de la ayuda internacional? Otras leyes (mejores que la existente) podrían seguir. En cualquier caso, no cabe duda de que algo hay que hacer, y pronto, porque el problema de los talibés es una vergüenza.

Talibés mendigos en Dakar. Imagen de Human Rights Watch.

Más info:

Human Rights Watch, informe "Off the backs of children"

World Vision Canada: "Talibés of Senegal"

Tostan: A community-led project to end child begging

El maltrato de los nombres

2010-09-01T10:37:00.000-07:00

Ayer conocí al Señor Pepino, así, tal cual. Íbamos a ver un apartamento en Outremont y el dueño del edificio, un señor de negocios chino, nos dio el teléfono de "Mr. Pepino", el conserje. El hombre (Pepino) era de lo más majo, todo nervios y carcajadas: un sol. Yo pensé que lo mismo era italiano y de ahí el exótico nombre ... pero me sorprendió con un "no señora, yo, de Valparaíso, como el ilustre Salvador Allende." De ahí a una conversación sobre Chile hubo un paso, y después España, y después ... "Pues nada señora, si desean alquilar este apartamento ya sabe, Don Benito, a su servicio."

Don Pepino no es tal, el buen hombre se llama Benito (un nombre mucho más digno, no me digan que no ...)

Los que hayais vivido fuera o visitado algún país extranjero habreis sufrido, casi seguramente, la mutilación de vuestro nombre. Hay distintos grados de maltrato, desde el abuso fonético (Pahcou Pahkitou Pahcou, Lora en lugar de Laura) o escrito: juntar los dos apellidos con un guión, hacer de la hermosa "ñ" una vulgar "n", etc. En Canadá la gente no hace estas cosas a propósito porque están acostumbrados a lidiar con personas de todos lados, pero a veces a alguien se le escapa una sonrisa ("así que te llamas vibes, vibraciones, no? Pfffff"). Otras veces te cambian el nombre de principio a fin. Véase si no como Don Benito acabo convirtiéndose en un producto de la huerta.

Normalmente esos inconvenientes no pasan de la mera anécdota. Una aprende a vivir con estas cosas y a insistir que los apellidos son dos, que en la tarjeta de crédito no puede decir Sánchez porque Ibáñez no es mi segundo nombre sino mi primer apellido. Las posibilidades de problemas con inmigración, bancos y otros asuntos varios son infinitas.

Pero por lo menos, con eso de que estamos en Quebec y esto is different ya no me preguntan todo el tiempo por mi nombre de soltera, porque aquí las señoras son muy suyas y no se cambian el nombre como los anglos, que adoptan y abandonan los apellidos de sus esposos a golpe de firma en el Ministerio de la Familia. Aquí mi nombre sonará ridículo, lo escribirán mal y me dará dolores de cabeza con los sistemas informáticos, pero es mío. Y además por alguna razón a los francófonos no les cuesta nada :o)

Literatura de ciencia ficción para decir adiós al verano

2010-08-23T07:26:00.001-07:00

Cada vez que alguien dice que la literatura de ciencia ficción es sólo para niños, la esperanza de vida de la especie humana sobre la tierra disminuye en una década. Sepan, señores, que no se trata de un género secundario, ni de literatura para frikis con granos. Es un tipo de literatura de ficción con una amplia trayectoria y autores reconocidos mundialmente. Es, también, una forma de utilizar la creatividad propia de nuestra especie, imaginar futuros mundos posibles (en algunos casos, derivados de nuestros propios errores en tiempo presente) y de buscar soluciones a los problemas que se nos pueden venir encima.

Queda poco verano, y les recomiendo encarecidamente que se vayan a la biblioteca / librería y se preparen para disfrutar de un viaje fantástico.

Entre mis favoritos están libros de autores vivos que les recomiendo (Asimov es magnífico, pero hay mundos más allá). Un clásico es The Left Hand of Darkness, una de las primeras obras de ciencia ficción puramente feminista (y de la que hablé hace eones, aquí). En este libro Ursula K. Leguin nos plantea la posibilidad de un mundo sin géneros, en el que, partiendo de que la base de la violencia humana pueda deberse a la división de los sexos, se ha creado una nueva especie de seres humanos hermafroditas. La historia se desarrolla en un planeta llamado Winter y nuestro guía turístico es Guenly Ai, un habitante del planeta tierra. Allá por los años 70, el libro recibió los dos premios más prestigiosos de este tipo de literatura: Nebula y Hugo.

También feminista es las novela distópica The handmaid's tale, de la canadiense Margaret Atwood. A menudo se ha comparado esta obra con 1984, como si una situación parecida fuera contada desde el punto de vista de una mujer atrapada en un sistema totalitario y profundamente sexista. Es la historia de una mujer nacida en los Estados Unidos poco antes de su colapso, que se encuentra, sin previo aviso, convertida en una máquina de hacer niños. Desde mi punto de vista una de las cosas más interesantes de esta obra es el estilo narrativo (se supone que el libro es una reconstrucción de unas cintas en las que la protagonista cuenta su historia en primera persona).

De Atwood, pero más reciente, es también Oryx and Crake. No está claro si se trata de ciencia ficción o de ficción especulativa, que es como la autora prefiere considerar esta obra. Se trata en cualquier caso de la historia de un par de amigos que crecen en los Estados Unidos, en un contexto quizás demasiado cercano al actual. El libro explora las posibles consecuencias de una manipulación genética descontrolada. Si os cuento más, os lo destrozo.

Una de las pocas novelas de ciencia ficción escritas por una mujer afroamericana, Octavia E. Butler, se cuenta también entre mis favoritas. Se trata de The Parable of the Talents, de la serie Earthseed (personalmente, me gusta más esta segunda parte que la primera, The Parable of the Sower). Tiene muchas cosas en común con The Handmaid's tale, entre otras que sucede en los EEUU y que hace una crítica brutal al fundamentalismo religioso.

Imagen de Wikipedia.

Por último en esta lista, demasiado corta, entra The Windup Girl, una novela de estilo biopunk del americano Paolo Biacigalupi. Por fin (!) salimos de América del Norte: estamos en Thailandia en algún momento del próximo siglo. Después de sufrir las consecuencias del cambio climático y en manos de las grandes compañías, que ya no son las petroleras sino las herederas de Monsanto. Los co-protagonistas (un espía genético americano, el refugiado chino-malayo que lleva la contabilidad de su empresa, el cabeza y héroe de las fuerzas estatales anti-embargo, y una humanoide importada de Japón que da nombre al libro) se mueven en un contexto inestable. Es un libro lleno de acción, garantía segura de un adiós a la nostalgia en los primeros días de regreso al trabajo :o)

Si teneis más recomendaciones de libros de ciencia ficción (en concreto, en castellano), se ruega dejen comentarios más abajo.

Paella de verduras para 6

2010-08-18T17:31:00.000-07:00

(Post dedicado a la madre que me parió, a la abuela que me hizo paella tantos días del señor -- domingos -- y a mi bisabuela que le enseñó a hacerla.)

Me digan lo que me digan y por muchas banderas rojigualdas que tengan los restaurantes "españoles" de Montreal, no saben hacer paella. Así que hoy por fin me he decidido a preparar una yo misma. Ayer casi no dormí, porque mi familia paterna lleva muy a pecho eso de que los bisabuelos sean de Gandía y hacer una paella es casi cuestión de orgullo genético. Pero tras la visita de mi madre, que me "agenció" una paellera* (o paella) para 6, pimentón de la vera y muchos ánimos, ya no me quedaba excusa. Así que ahí va mi primera paella, receta híbrida cortesía de Adela Montero (abuela), mi madre y Simone Ortega (que me faltaban algunos detalles).

Ingredientes:
500 g de arroz bomba, el que aquí llaman arroz italiano (=2 tazas y media en medida imperial)
El doble y mitad del volumen en agua (en este caso, un poco más de 5 tazas)
2 tomates maduros, pelados, sin simientes y en trocitos.
1 cebolla pequeña, en dados.
1 diente de ajo, picado.
1 ramita de perejil, picada.
Verduras (yo he puesto una zanahoria en rodajas gruesas, unas cuantas habichuelas verdes en trozos, medio vaso de guisantes congelados, 1 pimiento rojo y medio pimiento verde, los dos en dados)
1 cubo de caldo de verduras
1 1/2 cucharadas de pimentón de la vera (se me ocurre que en su ausencia se puede usar "sweet / smoked paprika", pero no lo he probado)
Aceite
Sal

Opcional: gambas crudas (12-18??)

Ingredientes.

Preparación:

1. En una cacerola se ponen a cocer las verduras en el agua (salada) durante unos 20 minutos. Se mezcla el líquido con el cubo de caldo de verduras para darle un poco más de sabor. Se reserva.

2. Se pone la paellera al fuego. Cuando está caliente, se añade un poco de aceite (yo para empezar utilizo aceite de canola / girasol, pero si se entera mi abuela me ahorca). Se rehoga la cebolla. Si se quema, conviene añadir un poquitín de agua (lo suficiente para que no se pegue).

3. Unos 5 minutos más tarde, cuando la cebolla esté translúcida, se añaden los tomates pelados, sin semillas y cortados en dados (nota: la mejor manera es escaldar los tomates durante unos segundos. También se puede utilizar tomate enlatado en trozos si sois super vagos). Hay quien añade las gambas ahora, y quien prefiere esperar hasta más tarde.

El colorante alimentario es de cobardes: mi abuela sólo usa pimentón.

4. Se sofríe todo bien a fuego medio añadiendo un poco de aceite de oliva (2 cucharadas?). Se añade el ajo y se remueve. Se añaden los pimientos cortados en cuadrados y se remueve. Se baja el fuego, se añade el pimentón y se mezcla todo bien.

5. Se añade el arroz (seco) y se remueve todo para que el pimentón y el sofrito cubran el arroz bien, de forma homogénea.

No se asusten si la pallera parece una piscina.

6. Se añaden las verduras con su caldo y un poco más de agua para compensar por la que se haya evaporado durante la cocción de las verduras. Se sala a ojo (yo creo que he puesto una cucharadita y media de sal, pero quién sabe ...). No se puede remover en arroz, pero conviene agitar la paellera con frecuencia para distribuir el arroz de forma uniforme. Se cocina a fuego medio intentando que el calor se distribuya de la forma más homogénea hasta que queda poca agua, entonces se baja el fuego para que no se pegue (en la opción b, ahora es cuando se añaden las gambas). En total el arroz se cuece durante 20 minutos aproximadamente. Si es necesario, añadir un poco de agua (preferiblemente templada o caliente).

7. Cuando el arroz está listo, se cubre y se deja reposar durante 10-15 minutos. Después se hace lo de siempre después de cocinar: comer :o)

Está feo que lo diga yo, pero rico, rico ...

--> Si alguien prueba la receta, ruego me digan cómo les ha salido <--

PD. En la parte valenciana de la familia hay dos tíos curas a los que no les gustan nada las tareas domésticas, incluyendo cocinar (no se lo digais a nadie, pero para no limpiar las migajas de pan de la mesa utilizan una hoja de periódico como mantelito, que va directa a la basura -- esfuerzo = 0!). Siempre que van a casa de mi abuela los domingos llegan con un tupper para llevarse lo que sobre. De ellos he aprendido una lección: que conviene hacer paella de sobra para comer al día siguiente. No es lo mismo, pero sigue estando rica.

* En Montreal se pueden comprar paelleras en casi todas las tiendas de cocina. A menos de 10 minutos de mi casa las venden en Nino y La "Librería" "española".

Fotos curiosas III y IV: mini-yo

2010-08-14T11:37:00.001-07:00

El otro día Alex estaba buscando una foto para mandarle a Julio entre aquellas de un cierto picnic que hicimos en Montreal recientemente, y nos encontramos con lo siguiente:

Ninguno de los dos salimos demasiado favorecidos. Andrew (cuñao) es muy majo, muy guapo y además no tiene unas proporciones tan gigantescas como parece en la imagen. Yo soy bajita pero no enana, y sólo en ciertos días tengo esa cara de seta.

La foto me ha recordado a otra que nos hicimos el Sr. Lunatrix y yo al final del sendero del Juan de Fuca en la Isla de Vancouver allá por el 2006. En la foto también salgo tamaño hormiga, pero lo que no tiene desperdicio son los pelos de Alex.

Se aceptan fotos en las que salgais de tamaño desproporcionado!!! XD

Mañanas de radio

2010-08-12T14:24:00.000-07:00

Dicen que la CBC (el equivalente de Radio Nacional en las tierras del vaquero Harper) ha pasado por una serie de contorsiones y decisiones equivocadas en los últimos años, mientras se intentaba adaptar a una audiencia que ya no compraba eso de que la única música culta (y por tanto, digna de ser difundida con los impuestos de los ciudadanos) era la música clásica. Dicen, pero yo no lo sé, porque mi aterrizaje en las ondas canadienses es, digamos, reciente.

Ya saben que no tengo televisión. Tener tengo, pero se encuentra (como en el resto de las casas de alquiler en las que he vivido en los últimos años) de cara a la pared en la esquina más oscura del armario. Así que en mis ratos sueltos, cuando preparo el desayuno o tengo ganas de no pensar en nada, pongo la radio.

Esto suele suceder por las mañanas, de manera que me despierto con CBC 2, más en concreto con el programa Radio 2 Morning que suele llevar Bob Mackowycz, un señor tan nerd como su nombre indica, que hace que hasta escuchar los BSB sea una nueva experiencia (los fines de semana el placer se multiplica por mil con el Vinyl Café de Stuart McLean's y sus historias). También tienen otros programas muy interesantes como ReVision Quest, hecho por y (principalmente) para aborígenes canadienses en el que promueven una visión diferente de esta comunidad en el país y "revisan" (de ahí el nombre) la Historia Canadiense escrita por los colonizadores.*

Pero diantres!! En Canadá también es agosto y todo el mundo está de vacaciones. Eso incluye a Bob Mackoycz (y a McLean's), que nos ha dejado con el señor Tom Power, que normalmente lleva el programa de música folk Deep Roots, como sustituto. Y no hay derecho ni a que nos hagan esto a nosotros, ni a que se lo hagan a él.

From Portland Seattle Vancouver Winnipeg - Summer 2010

Camión abandonado en algún lugar de las praderas canadienses, donde "conocí" a Tom Power.

Empecemos por el principio: quizás no se acuerden, pero ya les he hablado de Tom Power con anterioridad. Es el líder de The Dandanelles, otro nerd como la copa de un pino que nunca ha ido más allá de Winnipeg pero que sabe todo, todo lo que se puede saber sobre música tradicional de la región más oriental del país (uno de estos tipos de música que conozco gracias a Power tiene como ejemplo al increíble Matthew Byrne, al que hay que ver en directo para valorar en su justa medida).

Y yo me pregunto: tan poca palabra tienen los locutores de radio sustitutos que tienen a este pobre hombre encadenando canciones de Lighthouse Family con Seal? Con lo que sabe este hombre, madre mía del amor hermoso, y sólo le han dejado ponerse las botas con la historia que hay detrás de la canción Jolene de Dolly Parton! Ni un poco de Neil Young, nada de Gordon Lightfoot, ni de la extraordinaria familia Wainright ... por no hablar de música de su tierra (Newfoundland) que se la deben tener vedada.

Si ya lo digo yo, que agosto es un asco. Hasta la buena música se llevan los que están de vacaciones. En fin. Os dejo con una canción de los Winnipegonians The Duhks, amigos muy amigos de Power, para descargar mi frustración con este mes de cutre-radio.

* Si os interesan estos programas, todos se pueden escuchar por internet y el Vinyl café tiene los últimos episodios semanales listos para descargar.

Un pescado con muchos kilómetros

2010-08-08T08:39:00.000-07:00

Los sábados solemos ir al mercado Jean Talon, en el barrio conocido como Petite Italie. En este mercado se venden sobre todo productos frescos (fruta, verdura, carne y pescado) que, en esta época del año, suelen ser locales. Está abierto todo el año, además, a diferencia del otro gran mercado de la ciudad (Atwater Market) Jean Talon tiene precios razonables.

Así que allá vamos, yo con el carrito de abuela y Alex con su sombrero de los domingos, a veces acompañados por uno de sus padres. Poco a poco el carrito se va llenando de tomates, arándanos, dátiles frescos y queso de cabra (que aquí, al contrario que en muchas otras ciudades de América del Norte, hay queso y además del bueno). Paradas de rigor son la tienda de aceites de oliva Olive et Olives para degustar un par de aceites desconocidos y, últimamente, un puesto de pescado donde me ha tomado cariño un dependiente Salvadoreño que me atiende mitad en castellano, un cuarto en francés y un cuarto en inglés. Al fin y al cabo, esto es Montreal.

Marché Jean Talon, foto hecha en el verano de 2007.

A mi el pescado no me gusta, pero me recuerda a mi abuela que es de Motril. Así que cuando no hay mucha gente nos pasamos un rato hablando de formas de cocinar y acompañar el pobre animal que Alex mete en el carrito bien liado vayamos a problemas. Pero nunca, hasta el otro día, se me había ocurrido preguntarle a este buen hombre de dónde viene su mercancía.

Recapitulemos: estamos en Canadá, país con una de las industrias pesqueras más importantes del mundo, valorada en 5 billones de dólares canadienses anuales incluyendo pesca de agua dulce. Cierto, es una industria en crisis y con beneficios decrecientes desde los 80, pero no parece que la tendencia sea excepcional en el contexto occidental, donde la industria pesquera ya no es, ni mucho menos, lo que era. Los andaluces lo sabemos bien.

Volvamos entonces a la respuesta del amable señor, que me dice sin pestañear: "casi toda nuestra mercancía viene del Mediterráneo, canadiense hay muy poco e incluso la mayoría de las veces cuando alguien te dice en Quebec que el pescado es doméstico es mentira, porque les sale más rentable importarlo de Chile."

Así que la mayor parte del pescado que se vende en los mercados de Quebec viene del Mediterráneo, donde la pesca de arrastre, la pesca con dinamita (que se siguen practicando), la polución de las aguas y la invasión de especies no autóctonas han situado este mar entre los más amenazados del planeta.

Increíble.

Segunda entrega en Guinguinbali

2010-08-06T05:46:00.000-07:00

Para los que no lo sepáis aún, el otro día salió la segunda entrega de la saga en Guinguinbali.

Y para los que no tengais la música puesta ... ahí va esto desde una mañana relativamente tolerable: 73% de humedad, una notable mejoría a partir del 90% de ayer.

You gotta love Montreal weather!

El Katzenklavier

2010-08-04T05:34:00.000-07:00

Estando Felipe II, rey de España, visitando a su padre el Emperador Carlos V en Bruselas en 1549, ambos asistieron con regocijo a una procesión singular. A la cabeza marchaba un toro enorme con los cuernos en llamas, y entre los cuernos se encontraba un pequeño demonio. Tras el toro iba un infante en una piel de oso, a la grupa de un caballo con las orejas y la cola cortadas. Más tarde iba el arcángel San Miguel en ropajes de colores vivos, llevando una balanza.

El elemento más curioso de la procesión marchaba en una carroza de la que salía la música más peculiar que pueda imaginarse. La carroza llegaba un oso que tocaba las teclas de un órgano. En lugar de tubos, se veían las cabezas de disciseis gatos con el cuerpo confinado en una pequeña jaula; los rabos salían de las jaulas y estaban enganchados como las cuerdas de un piano, de manera que cuando una tecla del teclado se presionaba, el rabo correspondiente recibía un fuerte tirón, produciendo un maullido lamentable. (...) Los gatos estaban alineados apropiadamente para producir una sucesión de notas ... cromáticamente, creo.

(Texto de Wikipedia, mi traducción)

El vídeo de más abajo es una ilustración del Katzenklavier desde otro punto de vista: el de los gatos. Es fruto del trabajo de dos ex-compañeros de casa australianos que algun@s conoceis ... y aunque requiere cierto dominio del idioma de Shakespeare, espero que lo disfruteis porque es una pasada. Señoras y señores, The Cat Piano, corto animado de The People's Republic of Animation, (más cortos aquí) con la colaboración estelar de Renée y Ben :o)

Quemar el Corán

2010-08-02T12:21:00.000-07:00

** En caso de que alguien aterrice en este blog sin saber muy bien de qué pie cojea, que quede claro que la única razón por la que considero esta noticia es por su estupidez. Es decir, la encuentro bochornosa y por nada en este mundo apoyaría la propuesta -- jamás, jamás, jamás. Pero visto el panorama en España, quizás merezca la pena sacarla a la luz en castellano, para que sirva de ejemplo de qué no hay que hacer si tienes dos dedos de frente y comprendes que no eres el centro del universo.**

Una iglesia en Florida ha propuesto el 11 de Septiembre (11S) como el "Burn a Koran Day". El movimiento, que tiene hasta una página en Facebook no apta para mentes pensantes, ha sido instigado por el Dove World Outreach Center en Gaiensville, Florida. Representantes de la institución han anunciado que ese día quemarán una copia del Corán delante de la iglesia para enfatizar su creencia (repetida ad nauseam) de que Islam y Satán son lo mismo.

El Council of Islam-American Relations (CAIR) ha respondido con una serie de actividades que se recogen bajo el nombre "Share the Quran" (comparte el Corán). Las actividades tendrán lugar durante el mes del Ramadán (que este año cae en Agosto). Se celebrarán cenas tras la puesta de sol (que es cuando el ayuno diario termina) y se repartirán copias del Corán. Según el director de relaciones públicas del CAIR, el objetivo es acercar el Islam a los ciudadanos de a pie para así prevenir la islamofobia.

Podeis encontrar más información sobre este acto de estulticia aquí (con más información). Yo no sé a vosotros, pero a mi este olor a tostado se me repite. Hacen falta referencias? Sigh.